Ella y las tijeras

César Guevar

Poeta que considera el portal su segunda casa
Es noche de carnaval
y ella se ha ido
durante el carnaval.
No hay gallos
ni lluvia
azul de luna.

Se vació un carrusel de pinturas
al borde del cielo.
Ella
el rostro ajado, ceja dura.
Èl
tocaba la cítara,
sangre sobre las cuerdas de tripa
luciérnagas vencidas.

Ella y las tijeras.
Mosaico, vidriecitos rojos
tejiendo una escalera.
Soda de la noche,
botas con tacón bajo.

Ella
un antifaz la indiferencia
serpentinas

Él
oleaje negro
resplandor
la tetera y el pitido.

Ella se ha ido en carnaval.
Ella y las tijeras.




Marzo y todavía es febrero, 2019. César Guevara
 
Es noche de carnaval
y ella se ha ido
durante el carnaval.
No hay gallos
ni lluvia
azul de luna.

Se vació un carrusel de pinturas
al borde del cielo.
Ella
el rostro ajado, ceja dura.
Èl
tocaba la cítara,
sangre sobre las cuerdas de tripa
luciérnagas vencidas.

Ella y las tijeras.
Mosaico, vidriecitos rojos
tejiendo una escalera.
Soda de la noche,
botas con tacón bajo.

Ella
un antifaz la indiferencia
serpentinas

Él
oleaje negro
resplandor
la tetera y el pitido.

Ella se ha ido en carnaval.
Ella y las tijeras.




Marzo y todavía es febrero, 2019. César Guevara
Y todo el mundo a celebrar, menos él. Saludos cordiales, César.
 
Sí.

Dice Serrat:
"A la hora del timbre las campanas del reloj
anuncian alborozadas su presencia.
Repiten, tenaces, que empezó la cuenta atrás
y que vaya preparando de a poquito el corazón
para su ausencia. ".

Gracias por homenajearme con su presencia, mi compa.
 
cuando ya no quedan casi nada por compartir o disfrutar juntos, Ella se va a celebrar el carnaval y, él se queda escribiendo un nostálgico, pero hermoso poema que con sus versos hace trascender los sentimientos. Un cordial abrazo y saludo para ti, Poeta.
 
cuando ya no quedan casi nada por compartir o disfrutar juntos, Ella se va a celebrar el carnaval y, él se queda escribiendo un nostálgico, pero hermoso poema que con sus versos hace trascender los sentimientos. Un cordial abrazo y saludo para ti, Poeta.

Tal vez él ya está cansado. De perseguir ilusiones. Y es que la realidad no le alcanza. "¡Tiene que haber locura, vida, verso, algo más...! " se dice. Pero nada. Solo gente medrosa que apenas respira y come, come y respira. Gente incapaz de dejarse despeñar por un abismo a ver a qué sabe vivir.

Él está solo y quiere hacerle el amor a la noche.

O matarse en ella.

Gracias por tu bonita presencia, hermosa Mar_ con Alma de Lobezna. Poeta.
 

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