En la noche-.

Hay viejas heridas y emancipaciones

y noctámbulos ácratas que sucumben

al plagio de los secundarios, y lascivias

y masturbaciones; incendios tras las sábanas

que acaparan los sábados el día deflagrado.

Hay contagios incesantes, y contactos

insistentes, nubes de óxido, armarios empotrados,

nebulosas persistentes de labios que repiten

sus besos. Hay un militar aburrido tomando

sus últimas copas, bares remotos en los suburbios

extrarradios que saben a copas de árboles malnutridos.

Infames y oprobiosos que buscan la carne

en medio, selvas de sastres que recuperan su mutilación,

órganos viriles emasculados del aire.

Hay sombras y gestos y taciturnos climas

expendedores de belleza, de esa belleza nocturna

que aclaman los pobres, hay meditabundos,

estanques y espejos y escaparates de medianoche.

Un frío hiriente que se abalanza sobre los miembros

de la guardia civil, de los estrategas, de los inválidos

rostros acuciantes de las estatuas negras del cielo.

Hay narices y congelaciones y prostitutas

y enardecidos grupos de estudiantes promoviendo

quién sabe dos o tres revoluciones diarias.

Rebeldes de pescuezo y pezuña, de yugos

y bueyes, de carpetas cerradas sobre el brazo

como quién reserva un palco en el teatro.

Hay muchas cosas en la noche.

Zapatos inexcusables, y sombrías adicciones.

Calendarios y horóscopos, diámetros de aves,

mientras Saturno devora al más fiel de sus hijos.

O Júpiter renueva la paz mortal de los amantes.

Cosas inquebrantables, de la noche, como brazos,

como marmitas, como cacerolas de ruidos incesantes.

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