Encargos

La medianoche
de todo aquello,
de los sueños etéreos,
las camas fundidas,
el cerrojo apretado,
el viento inquisidor;

los zapatos trazados,
el café junto al enfermo,
luz tibia como cansada,
la cabellera enredada,
horas dibujadas,
y el secreto entre el polvo;

Yo, sólo espero un verso por encargo
que me hable de ti,
me lleve contigo,
halle la flor inmarcesible,
anide nuestras miradas,
y suspire nuestros gestos;

 

El café no está enfermo. Es una infusión estimulante.
Y el secreto tampoco está muerto.
Siempre hay algo que ocultar.

 

sí, seguro q lo hay, gracias por pasar

 

Dulce espera poeta,Un placer recorrer tu pluma,Sandra.