Detrás del papel, el sueño de la tinta.
Cae la pluma hacia el blancor como espada
que desconoce el abismo. Sangre que fluye
hasta el tacto endurecido del cromo,
tensa la sien, ágil el espasmo de una vocal
sobre la textura blanda de la hoja.
El verbo asume su condición de nómada,
traza el plumín arabescos como nubes viajeras,
cobra sentido el poema y escalonas tu historia,
la fiebre del amor o el duelo antiguo de la especie,
la oda simple que ensalza la infinidad de la creación,
el azar de una experiencia en los ojos, el nombre
o los nombres que son recuerdo y espina.
Alza el poeta su mano y ciega el mundo.
Cae la pluma hacia el blancor como espada
que desconoce el abismo. Sangre que fluye
hasta el tacto endurecido del cromo,
tensa la sien, ágil el espasmo de una vocal
sobre la textura blanda de la hoja.
El verbo asume su condición de nómada,
traza el plumín arabescos como nubes viajeras,
cobra sentido el poema y escalonas tu historia,
la fiebre del amor o el duelo antiguo de la especie,
la oda simple que ensalza la infinidad de la creación,
el azar de una experiencia en los ojos, el nombre
o los nombres que son recuerdo y espina.
Alza el poeta su mano y ciega el mundo.
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