Luis Rubio
Moderador ENSEÑANTE/Asesor en Foro Poética Clásica
Miembro del equipo
Moderadores
Moderador enseñante
Pequeños trozos de papel quebrado
es todo lo que queda entre las dunas.
Los matojos sostienen las laderas
a pesar del troquel con el que acuña el viento.
Recojo los retazos ilegibles
y me pregunto en qué lenguaje antiguo
fueron escritas sus sílabas brumosas.
Aquí todo es madera putrefacta
que se deshace entre las manos
como un manto de azúcar impalpable.
¿A qué distancia se encontraba el río
al que robaron sus riberas?
¿Cómo eran los hombros de las niñas
que llevaban los cántaros de agua?
Solo me queda la aridez y el roce
de la arena caliente ¿Qué pasó
con las flores que amé bajo la lluvia?
es todo lo que queda entre las dunas.
Los matojos sostienen las laderas
a pesar del troquel con el que acuña el viento.
Recojo los retazos ilegibles
y me pregunto en qué lenguaje antiguo
fueron escritas sus sílabas brumosas.
Aquí todo es madera putrefacta
que se deshace entre las manos
como un manto de azúcar impalpable.
¿A qué distancia se encontraba el río
al que robaron sus riberas?
¿Cómo eran los hombros de las niñas
que llevaban los cántaros de agua?
Solo me queda la aridez y el roce
de la arena caliente ¿Qué pasó
con las flores que amé bajo la lluvia?
