Mike M.Ch.
Poeta fiel al portal
A esos que fueron otros rumbos,
no les significa un final,
quizás otra fase.
Perros profanando sepulcro,
donde ya nadie esta,
aquello que fue carne.
En la última morada,
unas letras se diluyen,
de aquel ausente.
Esencia no revelada,
ciegos ante lo que fluye,
y si trasciende.
Desde cruces derruidas,
y cuerpos apilados,
sin consideración.
Hasta majestuosas capillas,
ingenuamente pensando,
en su segura salvación.
Llegaremos aquí un día,
con las manos vacías,
y más pena que gloria.
Si hay vida después de esta vida,
somos hojas el viento guía,
solo vestigios de memoria.
Tan real como siniestro,
contenido lamento nadie es eterno,
como todas esas Flores Para Muertos…
no les significa un final,
quizás otra fase.
Perros profanando sepulcro,
donde ya nadie esta,
aquello que fue carne.
En la última morada,
unas letras se diluyen,
de aquel ausente.
Esencia no revelada,
ciegos ante lo que fluye,
y si trasciende.
Desde cruces derruidas,
y cuerpos apilados,
sin consideración.
Hasta majestuosas capillas,
ingenuamente pensando,
en su segura salvación.
Llegaremos aquí un día,
con las manos vacías,
y más pena que gloria.
Si hay vida después de esta vida,
somos hojas el viento guía,
solo vestigios de memoria.
Tan real como siniestro,
contenido lamento nadie es eterno,
como todas esas Flores Para Muertos…
