José Valverde Yuste
Poeta que considera el portal su segunda casa
Calle vacía, palomas blancas volando,
atrayendo la perversidad de una época
desaparecida, del barrio de la infamia.
Casas amparadas en un baúl de melancolía,
reyertas escritas, dolores acaecidos,
inmundas vidas en un mundo de inmundicias,
donde el pecado era un acto de auroras marchitas.
Besos dados, abrazos contrastados
libres de envidia, en un mundo
donde la vida era un respiro sin aire,
una poesía enmarcada en la cama;
desesperanza de una vida altiva,
llena de perfidia.
La noche, andando, viene a verte,
recordando aquellas tertulias de antaño
fulanita con su fulanito
¡hay que ver cómo iba!,
llevaba las piernas de muestrario
en la iglesia, y la otra, era la esencia
de la virgen, pero en el suelo.
Dónde están los moradores de estos lares,
donde están, son aire,
fantasmas que te hablan al oído,
tierra que a la tierra ha vuelto,
o rayo alumbrando desde el firmamento.
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