Hoy vital

Nancysant dijo:

Si sientes con toda tu mente al corazón, no seas máquina de escribir..., dijo el poeta.



Hoy vital

Hoy pudiera romper
con un solo verso al corazón,
ausentar sus gotas
estranguladas por completo,
quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

​

Nancy Santiago Toro
Derechos Reservados©
www.nancysantiagotoro.com

​

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Nancysant dijo:

Si sientes con toda tu mente al corazón, no seas máquina de escribir..., dijo el poeta.



Hoy vital

Hoy pudiera romper
con un solo verso al corazón,
ausentar sus gotas
estranguladas por completo,
quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

​

Nancy Santiago Toro
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Si sientes con toda tu mente al corazón, no seas máquina de escribir..., dijo el poeta.



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Hoy pudiera romper
con un solo verso al corazón,
ausentar sus gotas
estranguladas por completo,
quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
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o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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RAMIPOETA dijo:

Sentimientos de un corazón atribulado, no entiende que,
la muerte llega sin ser llamada, cuando menos lo esperas.
Placer leerte Nancy, fuerte abrazo.

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Vital dijo:

Esperaba "ansiado", el retorno a la ilusión después de tanto desenfreno y justo lo ecuentro en los dos últimos versos, ¡por fín! jejeje.
¡Ufff!, que rato me hiciste pasar, menos mal que no has querido poder parar sus lindos latidos, jejeje.
Un placer estar en tus derrames poéticos con tan refinado arte.
Alegre paz Nancy.
Vidal

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hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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Si sientes con toda tu mente al corazón, no seas máquina de escribir..., dijo el poeta.



Hoy vital

Hoy pudiera romper
con un solo verso al corazón,
ausentar sus gotas
estranguladas por completo,
quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
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que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
hacia la misteriosa isla de los muertos,
pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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Si sientes con toda tu mente al corazón, no seas máquina de escribir..., dijo el poeta.



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estranguladas por completo,
quitar su ruido de estentóreos trenes,
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que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
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y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
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apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


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como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
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Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


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o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
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Likiniano 2 dijo:

Divino, precioso, muy muy lindo.

Tiene tantas cosas bellas, tanto sentimiento, imágenes, poesía, que es todo delicia el leerlo. Me ha gustado mucho mucho y por muy diversos motivos, es dulce pero no cursi, es expresivo y desborda imaginación pero no se pierde en el exceso de cultismos superfluos, transmite sencillez y cercanía pero no simplismo y vulgaridad... Además se lee con gran fluidez, las rimas son elegantes y tiene un buen número de versos, cosa que es muy de mi agrado en un poema tan bien trabajado y bueno como es el tuyo.

Qué decir, me encantó.

Todo un privilegio poder leer tus versos Nancy.

Un abrazo

Jon

PD: es cierto que se empapa de melancolía pero tiene un final cargado de esperanza; a mi personalmente no me resultó triste, quizá el amor en realidad también, cuando es del bueno, tenga sus momentos de melancolía, no sé... me vuelvo a leerlo.

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apagarlo de continuo como infinito negro,
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que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
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para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


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de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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pero me nace otro enjambre de suspiros
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nomar dijo:

Como el ave fénix amiga mía, siempre renaciendo de sus cenizas. Un gusto leerte Nancita. Muchos abrazotes.

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Rosa de la Aurora dijo:

Nancyta! Qué gusto encontrar tu maravillosa poesía. Esta vez se engalana con imágenes de fuerza y melancolía para rematar con un precioso final. Escribes hermoso y por ello mi admiración para ti. Un abracito con mi ternura y cariño, amiga mía.

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apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
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Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
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como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
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que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
al fin glorioso, con carácter de alegría
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quitar su ruido de estentóreos trenes,
apagarlo de continuo como infinito negro,
callarlo con el último cierre de los labios
que libera el espectral aliento
y con el delicado ascenso de su rumbo
delinearle un sepulcro en descenso.


Hoy podría vaciar su rojo en la penumbra
para un reposo de blanco eterno
como si fuera nube que de mí se escapa,
sin más afán que el interminable cielo
y que sea inalcanzable con el vuelo del difunto
sin más presente, sin después,
con el simple adiós del vagar perpetuo,
aunque ignoren los segundos de su sangre
que la salida de lo humano
es para otra entrada sin regreso.
Y así, duerma como inesperado extraño,
dentro del contenido frío de un hueco,
entretanto toda la tierra me olfatea
inmóvil en un nocturno de terciopelo,
con el destino polvoriento de la carne
entre las fantasmales sombras del sendero.


Hoy podría... parar el movimiento
de su latir olímpico hacia el aire
o el del trémulo mar en duelo
y alcanzar la muerte que no llora,
la que eleva la secuencia del silencio,
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pero me nace otro enjambre de suspiros
y vive un espíritu guerrero en este pecho.

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