Huevos con patatas

Madrugada de sábado.
Lees mis letras.
Estás mucho peor de lo que piensas.
¿Sabes cuántas fiestas hay ahí fuera?
Despierta.
Házte el amor.
Escribir es de cobardes.
Como lo soy yo.
Mil millones de veces me he acunado con ésta letanía:
¿Para qué escribir tanto?
De hoy no pasa,
Se acabaron mis letras.
Nada de estupideces.
Trabajaré duro,
Me alimentaré como el resto,
Huevos con patatas.

Me miraré embelesada en cada espejo.
¡Dientes,dientes!
¡Sonríe,Bella Durmiente!
No vomitaré en público.
Seré una simple maceta.
¿Me riegas?
Colocame en el alféizar.

Imposible.
Dimito.
No puedo.
Me rindo.
Las letras alimentan alma y cuerpo.
Llenan cada uno de mis agujeros.
¿Porqué negar mi propia evidencia?
Estoy hecha de ellas.
Una cobarde en toda regla.
Tropiezo y caigo.
¿Hacia dónde tirar?
Estoy sedienta.
¿Es aquello el mar?
Me ahogaré
No sabré nadar
No podré beber


Siempre un paso por delante.
Me anticipo a todo.
Sobrevivo en permanente estado de alerta.

Nací para estrellarme en el primer beso.
y
todavía


creo que una palabra o nota puede solucionarlo todo.

Elige una y regresa.
Él o ella te espera.

Iré friendo huevos.



Por lo que sucediera.
Disfruté
Estuvo bien,
Reí y lloré.
¿Podré untar pan?


Quizás

 

Querida amiga,
Creo firmemente que los que pululamos entre letras sin afán de premios,
sin nombres,
ni apellidos,
a nuestros apodos pegados,
somos unos auténticos cobardicas.
No somos capaces de hacer nuestro inventario y quemarlo.

Feliz domingo.
Salgamos de aquí.
Las poesías vivas,
necesitan sol y buenos alimentos.
Huevos con patatas fritas.
Te quiero.

 

Aldonza, uno no da aquello que no tiene.
No puedes amar a Bristy, si no te amas tú.
Si no te respetas.
¿ Por qué te acusas, te denuncias, te menosprecias, te aborreces ?


¿ Por qué ?





Por ejemplo, Will Smith iba en busca de la Felicidad.
Y en esta escena, está a punto de llorar de alegría.
¿ Qué ocurre, entonces, con el himno de la Alegría, compuesto por Ludwig Van Beethoven ?





Que alegría no es placer.
Y si alegría no es placer, ello implica que hemos de trabajar, cada nuevo día.
Puesto que cada día trae su propio afán. Según el Mesías.
No son todos los días, iguales.


Es decir que a la larga, cada época tiene sus códigos y costumbres. Como enunció Sócrates.

 

¡Sí,puedo!
¡Sí!
Puedo amar a todo ser de éste planeta
Vivo ó inerte.
Los imperdibles son adorables.
Tan pequeños y sujetando partes importantes
Soy una profeta,pero sin tierra.
Así que piensas que no os quiero porque no me respeto,porque no me tengo aprecio y porque nunca podré dar nada que no posea al ciento por ciento.

No es cierto.
¿Tengo que ser dueña para poder regalar algo?
No quiero códigos ni costumbres ni leer entre lineas
Quiero ser libre de darlo todo.
Escribir amor y sentirlo
Soy Sandra.
Escribe tu nombre,

Con un par de huevos.

 

Eres Sandra, ¿ La de Torrelavega ?
O vives en el extra-radio de Cornellá...
Mira, preciosa, uno no puede dar, aquello que no tiene, porque si no, ¿ De dónde lo saca ?





¿ Cómo sale el conejo, de la chistera ? ¿ Cómo entrenas a una paloma mensajera ?
¿ Cómo apruebas unas oposiciones a Registro de la propiedad ?
¿ Cómo puedes levantar un puente levadizo, si no giras la llave que activa su sistema de poleas y palancas ?


Dime, ¿ Cómo ?





¿ Cómo puedes vender una casa, de un vecino, sin pedirle permiso a él, de antemano ?
¿ Cómo tasas esa vivienda digna ? ¿ A qué precio la vendes ?
Y sobre todo, ¿ Qué consecuencias acarrea, para los interesados ?
Necesitan asegurarse de que tú eres la propietaria. Pero no figuras como tal, en el Registro.





¡ Oh ! Vaya por Dios. Sandra, no puedes vender la casa de tu vecino.
Porque no es tuya.
¿ Vale ?
Al igual que no puedes pintar un coche de negro, sobre todo, si es un coche de la Policía.


¡ Ahora, voy a darle una capa de pintura ! ¿ Te lo puedes creer ?

 

Soy Sandra y tú notario.
No escribas a quién ó qué no puedo querer

¿Te pica?

Arráscate,
Sin miedo.

 

Entonces, me prohíbes terminantemente, que acceda al interior de tu Psique.
Porque después de todo, eres dueña de tu vida, y capitana de tu navío.
Como enunciara en su día, Nelson Mandela.





" ¿ Cómo puedo devolver lo robado ? "


Ya no puedes confiar en mí...

 

No puedo prohibirte nada porque no soy tu jefa ni tu madre

Si entras,
que no me duela.
Hay palabras que escuecen dependiendo de quién vengan.

Solo soy única dueña mis sueños y letras.
Cuídate

 

Yo soy una cobarde desde que estoy en el portal desde el 2007 me doy cuenta que lo soy, no mido peor sería darme un tiro o sería mejor


Besos

 

¿Te vienes al muro de la vergüenza torera?

No me importaría morir apaleada a sonetos y endecasílabos si es a tu vera compañera.
No pienso dejarte sola entre tanta medalla y trofeo.
Recuerda:
¡Somos poesías!
Bellas por dentro y fuera.
Dame un silbidito y acudiré en tu auxilio.


Cobardes con estilo.
Hay días que me comería éste mundo con patatas y otras soy devorada por un tropel de poetas sedientos de carnaza.
¿No es maravilloso?
Somos briznas de hierbas entre pajas secas.

Ni se te ocurra esconderte,
te leo y veo.

 

Hice el viaje...
y después de tres días de naufragio llegué a tierra firme.
estás mas loca que yo... Gracias.

 

Querido Cervantes,
Lameremos nuestras heridas.
Haremos una rica y sabrosa sopa de letras.
Estoy aquí por éso,
por el caldo.
¿Qué son las letras sin sentido?
¿Sin pieles que las abrigan?
¿Es necesario ser laureado y abrillantado para ser poeta?
¿Queremos medallas?

No.
Ningún verdadero poeta,
de los de capa,sombrero y chancletas piensa en ésos premios al sentir sus letras.
Son transmisores de sueños.
Vierten y brotan.

Morirían por un beso de ése gran amor perdido.
¿Cómo importarles un trofeo ó un soneto bien hecho?

Gracias poeta.
No sé nadar,pero sé remar.
No podré ahogarme mientras existan poetas haciéndome el boca a boca.
¿Me vas a besar?

Espera,
Ahora.

 

también yo un dia dejé mi grandeza de hombre, con los hombres grandes... y aprendí ♂
que ser escritor no es un oficio... es un suicidio. Y si te besaría. Soy irreverente.
pero no aqui en tu casa.. mejor en el bar, con el sabor a vodca o a ginebra.