Entonces, estoy escribiendo,
claro, hace sentido,
pero cada vez que leo un poema
quiero escribir.
No he escrito nada, digamos,
desde esta mañana,
pero todo regresa tan a prisas
que no puedo ni pensar.
Yo escribo
cuando el sentir me lo pide
o el calendario lo permite
pero, hoy no existe.
Esta frio,
la carretera resbalosa
la niebla cuelga entre los arboles
pero vos
eres un suspirar
más caliente que el sol
más mojada que el invierno.
F.G.C.
claro, hace sentido,
pero cada vez que leo un poema
quiero escribir.
No he escrito nada, digamos,
desde esta mañana,
pero todo regresa tan a prisas
que no puedo ni pensar.
Yo escribo
cuando el sentir me lo pide
o el calendario lo permite
pero, hoy no existe.
Esta frio,
la carretera resbalosa
la niebla cuelga entre los arboles
pero vos
eres un suspirar
más caliente que el sol
más mojada que el invierno.
F.G.C.
