La Barraca de los Fenómenos de Feria

Simplemente querido Danie, hablando de acá y quizás Europa, que la izquierda y la derecha están la misma agenda y son lo mismo. No hay contraposición. La izquierda ya renunció a la lucha social y se entregó al capitalismo. Por lo tanto la política es un reparto de poder y del pastel, que acaba en un bipartidismo de "buenos" y "malos", Paracuellos y Gernika, para que la gente no piense mucho más y la partitocracia sea empresarial.
Besis

 

A veces, lo que pasa con las fábulas es que inculcan moralidades equívocas.
Besis y bienvenida a la barraca. Xddd.

 

Sueños gatunos, poesía salvaje.

 

yo soy más de sueños perrunos... pero bue; me gusta todo lo salvaje
de quién es la pintura?

 

Esta extraña paraplejia de vivir y no vivir
que por estúpido no logras disfrutar.
Si hasta los ajolotes desmembrados sonríen,
tú aún te lamentas la resaca y el mareo.​

En el cabaret de turno
que es esta querida madre Tierra
se pide por requisito tener los sentidos intactos,
a flor de piel, y entrar en un estado de éxtasis orbital.

¿Quién puede vivir si primero no conoce
el burdo placer de una mosca revoloteando en la mierda,
la muerte en pleno coito del zángano
u la comezón hasta que sangren las ronchas
que nos pudo dejar alguna anémona?

Es que uno no tiene solo para ver los ojos
o la lengua retorcida que nos dejó ese ángel mudo
que algún dios miserable lo designó “ángel de la guarda”
para lamer sin asco nuestra supuración y heridas.

No lo niego, todos por designio natural
llevamos una cosa rara adentro,
una especie de mutante
“mitad bestia, mitad extraterrestre”
que siempre nos dice:
toca aquí y allá, quémate despacio,
lame esto y también lo otro,
eso que se encuentra ahí abajo;
en la suela del zapato,
dentro de la cajetilla de los cigarrillos,
en los bolsillos de la campera
//esa bolsita de sustancias tanto legales como ilegales//
o en la tanga sin lavar de semanas.

Fúmate esto y lo otro, bebe y también vomita
mientras te desarmas
pedazo a pedazo y, ahí,
en el oscuro pasillo de la medianoche
de un olvidado baldío;
por un rato sonríe
y personifica la vida y la muerte.

20/7/2022

 

Un escalofrío me recorría todo el cuerpo
como si hubiese entrado en un estado febril
o como si uno ya hubiese aceptado el hecho
de haber nacido torcido igual al palo borracho
que crece en el pantano, en las orillas.

Es que no hay ninguna maldita omnibenevolencia y sí;
hace rato llevamos el hedor de la pestilencia encima.
Al final es lo que siempre nos viste.
Ya nuestra conciencia de larva es lo que se asemeja
al filo del cuchillo cortando la última soga
de los ahorcados en la noche.

No sabemos absolutamente nada.
Nacimos, deliramos y morimos sin siquiera saber.
Y recurrimos a la esperanza
cuando creemos que llevamos un hermoso traje de etiqueta
sin ver que es solo una simple y fría mortaja.

En esos momentos, la brisa del sudoeste
no fue más que la caricia huesuda de la muerte
y la culpa no fue más que una sonrisa careada
del último orgasmo que este viejo senil puede recordar.

Hubiera sido necesario hacer una fogata
y calentarme un poco las manos “que no dejaban de temblar
mientras encendían cigarrillos” esperando, ahí,
de frente a la tumba de mi padre.

—¿¡Esperar!? —Lo cierto es que uno siempre nace y muere esperando,
pero en nuestra ingenuidad no sabemos ni lo que esperamos—.

Cuando exhumaron el cadáver “restos de pelos, huesos roídos,
rastros de lo que fue una vez la anatomía de un cuerpo”
mitad en descomposición y mitad no,
lo más óptimo habría sido decir algunas palabras…
pero el silencio es nuestro podrido hábito que nos viste
y el discurso más convincente salió de adentro de la fosa,
de esa incubadora de gusanos y
su mar de fluidos gástricos.

Que irónica puede ser la muerte
mostrándonos en cada momento
lo inferiores que somos desde que nacemos.
Ella, la diosa eterna
que sin la necesidad de ser cruel
nos retracta a la perfección y nos aterroriza.

No miento para nada al decir que me reconocí al instante.
El mismo rostro, como si un fiel espejo me reflejaba
desde cuatro metros bajo la tierra.

***​

Hoy camino por los pasillos de aquel viejo cementerio
a sabiendas que pronto descansaré en algunas de esas fosas vacías.

Lo cierto es que los calabozos se construyeron siempre
en mármoles, barrotes de acero, nichos de carne y huesos.
Y está bien así.
Nuestros descarriados aullidos, nuestros balbuceos salvajes
que nos dicta la consciencia por subsistir no es más
que una marisma “mezcla de caca y anfetaminas mentales”
que no somos capaces de expresar
mudos en libertad.

Ahora que lo pienso;
en los funerales siempre hay más muertos que el difunto
y a pesar
que los enrollamos en lienzos, los metemos en urnas y los enterramos
aún no sabemos cómo esconderlos.

10/6/22

 

Si tu eres gremlin, jajaja. Pues no lo sé.

 

un gremlin bien bonito XD

Vamos con este tema cachaquero

 

Claro que sí, un pichurri total. Además de ser a veces un trol buenísimo y excelente poeta.

 

«No alimentar al trol, por favor» sino después no lloren hahaha y hasta se me hace difícil aceptar lo de excelente poeta. :O

 

Nada más hacer sombra con la calle, los teoremas diarios empiezan a joderme la cordura; y la ley de la termodinámica me hace ser un kamikaze sorteando en la acera preadolescentes con camisetas de Slipknot. Mal augurio, pues el centro comercial como fortaleza de orcos ha cambiado de lugar por culpa de las ondas de y las partículas, y había quedado para tomar algo con unas amigas para empezar bien el fin de semana comentando la teoría de los fluidos, aunque en realidad lo que quieren es follarse a alguien.

Mi hija me llama por el móvil, cambio de planes. Me voy a la playa a bañarme con ella, tengo para estrenar un bikini nuevo antigaviotas. También tengo crema antisolar y antigravedad, y una nevera rosa portátil antiresaca y antipoesía. ¿ Cuándo aprenderé a sumar, uno más uno?

 

Xddd

 

mmm... con el hambre que tengo hoy; ni te digo ... si hay pobreza y hambre que no se note

 

No se trata
del encriptado peliagudo
que dejaron escrito en sus lápidas
algunos muertos.

Se trata de la sencilla
descomposición con todos sus jugos
que solo saborearon los gusanos
al consumir tu cadáver.


7/11/2020

 

Tips para hacer tu vida más llevadera


Crea un avión de papel y da la vuelta al mundo,
hazlo sin llevar un mapa, solamente que tu instinto te guíe.

Salta de un precipicio con un paracaídas
y a la vez bebiendo una cerveza.

No leas a Coelho
porque todo el mundo te lo dice, si lo haces,
si lo haces…
ve al baño a cagar por completo todo el sermón
que te dio el cura el domingo.

Ten un acto sexual con una veterana tetona,
disfrútalo, págale,
pero pídele un descuento.
Luego, mastúrbate con una muñeca inflable y busca las diferencias
entre una y otra.

Piérdete en el Cedar Point a las 12 de la noche.
Si el lugar está cerrado, pídeles que habrán para ti solo.

Vuela sobre el lomo de una gaviota.

Prueba el Sushi del ombligo de una odalisca.

Has terapia con una psiquiatra que sea joven y sexi
y logra irte sin pagar la consulta.

Nunca se te ocurra ir a Disney World.

Visita la tumba de Evita y déjale una rosa,
pero no visites las tumbas de los famosos
solo por el hecho
de que todos los conocen.

No entres a los codazos y gateando
dentro una muchedumbre para llegar a destino.
Si lo haces…
procura que sangren un par de tabiques.

Improvisa una obra de teatro en 15 minutos que trate sobre los fetiches.

Fuma cigarrillos echado sobre el verde prado
hasta que vuelen polillas en tus pulmones.

Brinda con vino picado a la salud de la úlcera que tienes
mientras fumas un habano del tamaño de Cincinnati.

Hazte un tatuaje tumbero de una mujer desnuda en el brazo izquierdo.

Córtale los frenos del auto a tu ex mujer. También a su amante.

Boxea y noquea en un callejón oscuro a un crítico literario.

Maneja un convertible de lujo a toda velocidad mientras sacas la cabeza por la ventanilla.
Luego, llévate un parquímetro por delante al estacionar el auto.

Trépate a un árbol y de la rama más alta
flexiona con tus piernas quedando cabeza hacia abajo
para ver el mundo al revés.

Protesta en una marcha con pancartas aunque no sepas
realmente porque se protesta.

Y obviamente, escribe poesía, mucha poesía
pero a pesar de lo que digan todos no la leas en voz alta.

No te mueras sin antes cumplir estas metas,
y si lo haces
ven a la vida reencarnado en un gusano para poder terminarlas.

13/6/2017

 

Deberías ser más inclusivo, xdddd.

 

Gatos negros
comiendo luz
maullando destinos,
si no vas a descubrir
lo que te quieren desvelar
mejor cóngelate en la Antártida.

 

Las personas mayores se desilusionan, no por viejas. Lo hacen porque les van faltando huesos que les hagan sentir que la gravedad funciona.
Hablar con uno mismo se vuelve tedioso, como una partida de ajedrez en la que ya te sabes los movimientos de antemano, y rey y dama son piezas huecas en el aire monótono. La vejez un ocaso necesario en una tierra redonda ( o geoide), una rutina de 24 horas con todos sus segundos larvarios de manuales aparentemente buenos de como llevar las arrugas con dignidad. Surco por surco como estrellas negras sin brillo, quizás la salvación monetaria sobreviva al colapso de mi cuerpo.

 

le hacemos la competencia al café de Julia nah... yo no compito, dolo paso el rato con resaca... aaa

aunque si nos pagaran sponsor hbahhaha

pd: me encanta este temón

 

see... ya sé, lo que es el pire... pero bue...

 

Esta música con vodka te iría bien para escribir. Xddd

 

Menos amor y más tarjetas de crédito.

 

ah no jodas... XD hahaha y yo que aun vivo a leña... che, el plástico hace buena fogarata? hahaha

ya fuera de joda... a que conocías este poema.

Sé amable, Charles Bukowski

Siempre nos piden
que entendamos
el punto de vista de los demás
no importa cual
estúpido o
aburrido sea.
Te piden que veas
su fatal error
sus vidas malgastadas
con amabilidad,
especialmente si son
viejos.
Pero la vejez es el total
de nuestros actos
ellos envejecieron mal
porque vivieron
mal,
rehusaron ver.
¿No es su responsabilidad?
¿De quién es?
¿mía?
Me piden que no les diga
lo que pienso
por miedo de su
miedo.
La vejez no es un crimen.
Pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
malgastada
entre tantas
vidas
deliberadamente
malgastadas
sí lo es.

 

Me suena, pero no sé si conocerás este otro poema ( una parte de él) xdddd

La canción del pirata
de José de Espronceda

Con diez cañones por banda,

viento en popa a toda vela,

no corta el mar, sino vuela

un velero bergantín;


bajel pirata que llaman,

por su bravura, el Temido,

en todo mar conocido

del uno al otro confín.


La luna en el mar riela,

en la lona gime el viento

y alza en blando movimiento

olas de plata y azul;


y ve el capitán pirata,

cantando alegre en la popa,

Asia a un lado, al otro Europa,

y allá a su frente Estambul.


«Navega velero mío,

sin temor,

que ni enemigo navío,

ni tormenta, ni bonanza,

tu rumbo a torcer alcanza,

ni a sujetar tu valor.


Veinte presas

hemos hecho

a despecho,

del inglés,


y han rendido

sus pendones

cien naciones

a mis pies.


Que es mi barco mi tesoro,

que es mi dios la libertad,

mi ley, la fuerza y el viento,

mi única patria la mar.


Allá muevan feroz guerra

ciegos reyes

por un palmo más de tierra,

que yo tengo aquí por mío

cuanto abarca el mar bravío,

a quien nadie impuso leyes.


Y no hay playa,

sea cualquiera,

ni bandera

de esplendor,


que no sienta

mi derecho

y dé pecho

a mi valor.

 

alter ego

 

esos temas raros y sin crítica nunca gustaron... por cierto cómo fueron las vaca-ciones ? nunca dijiste ya va.-.. temazo del pelado y bien polémico como me gustan XD

 

¿Miedo?

Llevamos a cuesta el filo,
la incertidumbre, sujeta a un bozal esterilizado,
que nos cercena la garganta.
Las palabras se vuelven silencio
y nos dejan oír el balbuceo del dolor.

Andamos
remendando olvidos
con mucha memoria impregnada en la sangre (pero
lo hacemos lentamente para que no nos oigan).

Lavamos la tristeza
junto con las sábanas blancas
que envuelven la historia
y la colgamos de la ventana
para que se sequen
y queden listas para seguir usándolas.

Nos despojamos de las voces
para ocultarnos de la verdad.
Una y otra vez
mudamos la piel de oveja
ante los colmillos del lobo.

Y sobre todo
no nos miramos a los ojos,
no nos besamos ni abrazamos; tal vez
porque pensamos que así
revocamos la ausencia heredada.

Sin darnos cuenta, sin que nadie lo note,
lustramos el bronce de nuestras lápidas;
es lo único que nos importa
dejar con brillo en la posteridad.