La flor de la herida

penabad57

Poeta veterano en el portal
Con los pilares firmes del sueño
el niño construye mundos.

Ayer mira al hoy,
el hoy es un cúmulo de invencibles estrellas
en la simpatía del círculo.

Juegan los fantasmas con semáforos alados,
juega el fuego con la sed
tras el día de los días
en su fulgor intemporal de margaritas dóciles.

Pero nada se parece a la virtud
cuando la rapiña del mal se adueña de las calles
y sopla miríadas azules
con un resplandor falsario.

Se abre entonces el poro limpio de la herida
y surgen los gusanos del miedo.

Y en un desamparo de flores calvas
la duda se convierte en acusación
de homilías y templos,
de verdades sin hojas
en las alamedas rojizas.

¿Para qué el mapa de los asteroides,
la nebulosa de un futuro,
el silencio que se mixtura con la pólvora
antes de ser diversión de color
en los cielos del anochecer?

Así es como se forma la herida
-que en su despertar regará los años -
la exactitud de los orificios que son permanentes
como un río que nace tras la culpa simulada,
y se aleja
y se aleja de la identidad
que amanecía con la risa de los enjambres
y el sonido alegre de los pájaros.
 
Última edición:
Pero nada se parece a la virtud /cuando la rapiña del mal se adueña de las calles /y sopla miríadas azules/ con un resplandor falsario.
Sencillamente y una vez más, admirable. Musicalidad, riqueza del lenguaje, poesía para los sentidos más excelsos. Un poema inspirador para avivar las mortecinas luces que nos adormecen. Gracias, compañero penabad57
miguel
 
Toca aguzar los sentidos para entender tan excelsas letras. Es tan fácil discernir lo inentendible para algunos, cuando se tienen los hemisferios espirituales bien abiertos para esta clase de poemas, que al final como el buen vino, embriaga los sentidos
Es un lujo leer tus poemas, Penabad
Saludo en un abrazo, poeta
 
Con los pilares firmes del sueño
el niño construye mundos.

Ayer mira al hoy,
el hoy es un cúmulo de invencibles estrellas
en la simpatía del círculo.

Juegan los fantasmas con semáforos alados,
juega el fuego con la sed
tras el día de los días
en su fulgor intemporal de margaritas dóciles.

Pero nada se parece a la virtud
cuando la rapiña del mal se adueña de las calles
y sopla miríadas azules
con un resplandor falsario.

Se abre entonces el poro limpio de la herida
y surgen los gusanos del miedo.

Y en un desamparo de flores calvas
la duda se convierte en acusación
de homilías y templos,
de verdades sin hojas
en las alamedas rojizas.

¿Para qué el mapa de los asteroides,
la nebulosa de un futuro,
el silencio que se mixtura con la pólvora
antes de ser diversión de color
en los cielos del anochecer?

Así es cómo se forma la herida
-que en su despertar regará los años -
la exactitud de los orificios que son permanentes
como un río que nace tras la culpa simulada,
y se aleja
y se aleja de la identidad
que amanecía con la risa de los enjambres
y el sonido alegre de los pájaros.
El miedo con sus gusanos nunca verá la mariposa que le obligue a levantar el vuelo. Gran poema, me encantó leerte. Un muy cordial saludo.
 
Es fácil sentir ese miedo que atenaza el alma desde las ilusiones y
los sueños, es difícil la vida muchas veces. Gracias por regalarnos
tus enriquecedoras imágenes y por compartirnos tus letras en el
foro. Besitos cariñosos apretados en tus mejillas.
 
Toca aguzar los sentidos para entender tan excelsas letras. Es tan fácil discernir lo inentendible para algunos, cuando se tienen los hemisferios espirituales bien abiertos para esta clase de poemas, que al final como el buen vino, embriaga los sentidos
Es un lujo leer tus poemas, Penabad
Saludo en un abrazo, poeta
Gracias, Antonio, por la generosidad del comentario. Un abrazo.
 

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