La Gran Batalla Poética

Qué más da si todo sobra,
pues se gastan y se dan
por quien casi nada cobra,
al que es rey de celofán
y se cuela por la tolva,
lo que ganan con su afán
quienes miman su farola.

 

Vuestros gritos acaman el amor
como el viento la mies,
odio libre entre las nubes
que siembran y riegan ponzoñas.
Títeres de la maldad, carroñeros,
políticos de medio mundo
rodeados de serviles lacayos
prestos a recoger humildes migajas...

 

Vosotros que sois como los héroes antiguos,
vosotros que podéis sacar la espada y doblegar el asedio,
vosotros que tenéis las puertas del cielo,
vosotros que decís no más palabras ni cuentos.

A vosotros os digo: levantaos trescientos
y que caigan ombligos, que la fuerza va dentro,
y sermones amigos, no son bueno remiendos
si son santos ambiguos.

Por eso yo os pido,
por eso yo aliento,
por eso, ¡conmigo!

A las armas, al tormento,
al castigo, al momento,
a la guerra del vivo;
que la guerra del muerto
nos está asesinando
por estar enterrada
la señal de su signo.

 

El ministro de cerezos
nos pone a caer de un guindo,
en pelotas quedaremos
penco, ponga, pinga, pingo.
Políticos medradores,
chupa sangres de mi pueblo,
de aguas depuradores
y en Pinedo de mi sueldo.

 

A quien le cueste
no mire prenda;
por lo que cuesta
sea la ofrenda,
un gran banquete
por su doblete,
y más merienda.

 

Nos suben los impuestos,
nos bajan las pensiones,
se ríen de nosotros,
atajo de "mangones".

 

Nos tienen de plebeyos
y más de ignorantes,
quieren demostrar su inocencia,
ellos,
del dinero lapidantes.

 

Dije digo, digo raja,
negra la mortaja,
lobo aúlla y rajo y miento,
cospe dedal para el dedo
"peggy" y la de la "dipu" morritos
nos sacan los dineritos.

 

Recortan y recortan
reducen y se dotan,
se embuten de políticas
y en sus bolsillos
nuestras pelotas,
lo firman con rúbrica
que son la mayoría
de sus políticas públicas.

 

Es grande el estropicio
Que nos causan los mamones
Chupando los chupones
Buscando el orificio
Por donde meter capones
con patas, pluma, cresta y pico.

 

El derecho al pataleo
y a pensar libremente
es lo que queda a la gente
mientras nos chupan la sangre.
Diez mil cuerdas,
diez mil ramas
y diez mil fosas cavadas
hacen falta en esta tierra,
diez mil pinos sobre ellas
y montañas repobladas...

 

La dama se acerca vestida de amor
con el ansia en el pecho aguerrido,
y un paisaje de basto dolor,
ya le alcanza al llegar a ese nido
de un guerrero en la lid que murió.

 

Medio muerto el verano
el otoño se acerca;
seca la alberca,
maduro el grano.
Vamos corriendo
con el viento solano.

 

Vuelvo a dejar el soneto
que compuse en la batalla
donde el que busca no halla
y se le nubla el careto.


He aquí el soneto:
Título:¿Como prefiere el verso?


¿Preferiría, "voacé", que sea rimado
el verso que le esculpen soñadores,
midiendole las rosas y primores,
con la regla del arte coronado?.

¿O lo prefiere libre, no contado?,
mas bebiendo con gusto mil amores,
y qué, aqéllos, dirán en sus temores,
qué les resulta cojo y desgarbado.

¿Es la rima un arte o un pecado?.
Acostumbrese el "libre" a su destello
y se verá por rimas embriagado.

Y al aplicar su formula y su sello
para sentir el verso liberado,
saldrá que: "Libertad"-igual a-"bello".


Jejejejejeje.

 

EN EL PASEO
La sombra alargada
tras de mi camina,
el sol en la cara,
la tarde declina.
Suenan mis pasos
sobre el pavimento
y su eco cercano
es llanto y lamento.
Caminos de humo
por el firmamento,
metálicas aves
que surcan el viento.
Sigo caminando,
llego hasta la esquina,
ya doy media vuelta
y mi sombra, cansina,
precede mi paso
que en ella termina.
el sol en la espalda,
la tarde declina...
...

 

Dejar un comentario quisiera
a los escritos precedentes,
como no puedo ni debo,
contaré esta historia
con la atrofia de mi mano
y la pluma pretendiente.

El que escribe dice poco
porque letras no se hablan,
que se amiguen que no es poco,
los sonidos con las barbas;
que el papel sirva de puente,
si él es blanco nada tema,
si es oscuro que se queme,
y quien salve su condena
no haga caso al escribiente,
porque escribe y nunca falla
si se lee entre los dientes.

 

Mi bote de las esencias
donde nunca esencias hubo
quedó vacío y ya nada
salió, del bote o del tubo.
Así dejo parca muestra
ni numen, ni estro, ni "estra".

 

SIMETRÍA
Perfecta tu figura y simetría
cincela en mi memoria tu belleza,
mas tu ausencia me envuelve en agonía
cubriendo mi esperanza de pereza.
Te mando este reclamo en poesía
porque cures volviendo, mi tristeza…
¡Quiero tanto que estemos siempre juntos,
que mi deseo nubla mis conjuntos!

Tan gratos los momentos disfrutados,
celosas las estrellas nos miraban;
arrobados los dos enamorados
en los brazos de Venus se entregaban
hasta que un día fueron olvidados
besos, promesas que se regalaban…
¡Y así ya terminó, volviose bruma
lo que era luminosa y blanca espuma!

Cuando anide el perdón en corazones
y se curen de nuevo las heridas
atenderás de nuevo mis razones,
mis caricias serán por ti encendidas
y escribiremos muchas más canciones
entre besos, pasión y acometidas…
¡Nunca más sentiremos cruel naufragio
ni escucharemos notas, triste adagio!
Lobo Real 111​

 

¡ Ay seco árbol !

¡ Ay árbol viejo
hoy ya crujido!
tu sabia cegó el tiempo
y ya te has ido.
Tu tronco en soledad,
y fue tu sino
sentir en tus raíces
el fuego vivo.
Cual hoja muerta,
el viento altivo
llevó hasta los confines
buscando olvido.
Hoy sólo el recuerdo
fugaz, esquivo,
parece desprenderse
por el camino.
Tu esqueje tiembla
ya carcomido,
sigue los pasos
de tu destino.
...

 

Me mataste estando muerto
y al morir tu lengua supe,
porque vi tu rostro tieso
por la vida que le escupe.

Te encontré como a cualquiera
refugiándote entre miles,
y mi empeño es que te mueras
con la muerte y mis fusiles.

 

Hubo un zote soñador
que hasta despierto soñaba
que él con todas se holgaba
y era el amante mejor.
Creía este buen señor
que era Tarzán de la selva
y en vez de atún era melva
o bien sardina de arrastre,
destrozada, un desastre
para su novia, la Helga.

 

-Libre albedrío-

Lo mejor de esta contienda
es que existe el albedrío,
se arriesga a cruzar un río
dando pauta a quien lo entienda.
El que quiera que defienda
su sentir con hidalguía,
al fin cuando muera el día
volverá a reinar la paz
todos a un mismo compás
sonreirán con alegría.

-ambos estilos me gustan

 

No pretendas saber por qué yo añoro
los momentos felices de mi infancia;
no intentes robarme la fragancia
de los dulces recuerdos que hoy lloro.

No dediques más tiempo a sonsacarme
el por qué de mis suspiros ahogados.
Los recuerdos me tienen embrujado
y, en sus llamas, quisiera yo quemarme.

También tú, cuando llegues a mis años,
volverás la vista atrás con tristeza
recordando momentos placenteros.

Y en la memoria que guardes de hogaño
oirás, de aquel jardín que fue belleza,
tan sólo los suspiros plañideros.

 

Poema de un humilde Poeta (Métrica )

Tan solo me queda decir, que al parecer, al final ganó el clásico
¡Que hermosos poemas! de tan grandes poetas y defensores mediáticos
me gustaría que siga la batalla tras defender al verso libre
como libre que es, ¡No entiendo! Su libertad ni su nuevo ensaliven.

Poeta que llegó para defender sus letras,
su morada natal y utensilios de tijera
con un nuevo estilo, amedrantado y renovado
contra los versos libres y versos desrrimados.

¡Libertad no significa eso, para que deciros, si ya es tarde!
Edificaron su reinado y reclutaron nuevos fieles
y secuestraron al fiel versado de tan bellos cinceles
esculpieron su libertad en célebres versos de minas de oro
los acoplares taimados y colonos, junto a un sincero axioma
provocaron entre luchas y debates ... tu promiscuo idioma.

Cada mañana me pregunto...
¿Dónde quedó la bella rima?
¿Dónde quedó la ansiada palabra?
¿Dónde quedó la ordenada métrica
que nuestros ancestros cargaban?

Los nuevos siglos presas del estilo moderno
los versos libres, sin el contrato de regento
partiendo sendos a la poesía, dejando de ser una
logrando dos extremos firmamentos en mares de fortuna
que ahora todos se guían y optan por el nuevo
- Esa es la moda-, digo ¿Cual moda? ¿La del librero?
con telarañas de discusiones ensañosas
van preguntando: ¿Cómo, "Lo moderno es lo bello"?
Y yo respondo - Hijo Mío ¡Lo Bello es de Quevedo!

En todo caso, mi razón decidió el clásico
indudablemente, el "gobernador galáctico";
foráneo y sereno, albergó mi pasión
y de tiempos remotos, cautivó al señor
que en mi poema, solo expreso mi opinión
y espero únicamente que éste sea fruto
sano, de su excelentísima admiración.


Van Den Reyne ©
© Todos los Derechos Reservados ©

Chicos les dejo este analizador de poemas, que me ha encantado y sirvió de mucho. Espero que a ustedes también.
http://www.buscapoemas.net/analizador.html

 

Miro y, a mi alrededor, veo pasar
la vida como pasó mi efímera juventud,
corta noche de mi día,
huidiza luz de un alba
que se marchita apenas nacida.
Errático paso de las horas
buscando una meta, meta que jamás
encuentro, que nunca alcanzo.
Ahora blanco, después negro,
pero siempre gris ante mis ojos,
No hay paso sin dolor
ni vida sin sufrimiento.
Amargo sabor que queda
a lo largo del camino
por el cual vegeto como alma en pena.
Miro y, a mi alrededor,
veo pasar la vida, mi vida...
....

 

Me gusta. ¿Cómo participar? *__*

 

El abismo

Ya nada nos sostiene bajo su mano divina,
se desgarra la lira que daba órdenes de vientos
invocados detrás de una palabra consagrada.
Aquel cronometro que palpitaba como canario
ha sido devorado por el hambre.
Se ha roto el cántaro que enclaustraba al cuerpo
de los misteriosos suspiros de la luna,
dejando al murmullo de un riachuelo buscar
solo entre los campos por las noches
las cálidas costas lejanas, solo habitadas
por gentes viajeras y de lenguas bárbaras.

Al ver sus veladoras consumirse
el hombre descubre su condición de caída.
Cuando esos deslumbrados ojos regresen
a su ausencia original de luz,
aprenderá por fin a ver en la oscuridad.

 

¡Que viva el verso libre!
¡Con mi sangre y el alma lo defiendo!
Solo diré antes de irme,
que no me sobra el tiempo;
a quién prefiere el ataúd no entiendo.

 

Eso quiere mi maestro que haga yo y hágase la luz, encontré la estilística de Pierre Guiraud, pero no, todo tiene que ser español o nada.
Trágame tierra.

 

Feliz Navidad