La Gran Batalla Poética

Porque rodearme de estrictas normas,
que coartan en demasía mi creatividad.
Porque pensar en las silabas si no es lo mismo
un simple te quiero que un te deseo.

Cuantas veces intente rimar,
pero por usar rimas correctas,
las frases perdían sus notas,
para con otra frase conectar.

Porque perder la fuerza de una palabra,
por la inclusión de un simple rima.
Porque rimar, si con simplemente orar,
se puede llegar al mismismo corazón.

 

¿Poesía?, sí, poesía,¿Amada mía, dime dónde estás?.
Resulta patético hablar de ti sin saber tu verdadero significado.
Flavio Cruz Vivas.

La poesía es más que mil palabras mal acomodadas.

 

Qué es poesía
¿un vasto tratado de filosofía?
o será otra cosa
¿es poner la prosa
en frases muy cortas
una de otra encima?
es música y rima
métrica y canción
es el corazón.

 

Quiero dejar expuesto este alegato,
Pues me invitan a letras belicosas,
Que no hay rencor alguno en estas cosas,
Que vengo solo aquí a pasar el rato.

No seré yo, quien tenga la osadía
De definir el verso y sus colores
Si ha de ser libre, si ha de ser de amores,
Si copla, oda, canto o elegía

Soneto en estrambote o ditirambo,
Mas ha de convenir su señoría
Que el poeta sin rima es la alegría,
Pura felicidad, El rey del mambo.

Si trata de medir, incurre en ripio
Si procura la rima, no hay medida
Entonces no es extraño que decida
Hacer del verso blanco su principio

Y dice, poesía es sentimiento
Y yo digo que todo el mundo siente
Notorio es pues, que así mismo se miente
Y así vela su falta de talento.

Aun tengo que dejar más alegatos
Que existe un duende de la poesía
Pero he de confesar, con pena mía
Que solo lo poseen cuatro gatos.

 

Quien diría, quien diría,
que un día mis versos medirían

- Como para hacerle cajón al muerto -

Solo que esta vez, para encontrarles; ¡Rima!​

Si escribir con métrica y rima,
es cosa de la ciencia, déjennos
a los soñadores escribir sin reglas,
¡Con alevosía!

Pluma y tintero
- les concedo -

Para que dejen dictar a su corazón.

Pues si la musa llega airada, vespertina y desaliñada
no la encasillen, dejen que vuele, ¡Salten de su almohada!

” Saber leer y no entender, es lo mismo que no leer”
Entonces, saber escribir y encerrar su sentir…

… ¿Será lo mismo?



Pd: Todo lo que dicte el corazón
para mi es poesía y como buen lector,
de los maestros, Becquér, Vallejo,
Elliot, Neruda, Darío y de los mas tíos,
Lope de Vega, Garcilazo, debo decir,
que son cosas diferentes la metrica y rima.

 

Décima aclaratoria - introductoria al soneto de la La Pluma

Mi compañera querida,
la que empuño con afán,
ya se cansó del desván
y quiere que le de cabida
en esta guerra perdida.
Sin ánimo de ofender,
(sabrá el lector comprender)
que lo que después se diga
lo ha dicho mi dulce amiga,
¡yo nada tengo que ver!.​

 

La Ira de la Pluma

Benditos son los ojos que vivieron
los versos de las épocas pasadas.
Benditos son aquellos que murieron
sin ver la poesía maltratada.

Hoy, ante el verso libre yo prefiero,
del genio, tras sus huellas ser llevada.
Malvados, no me empuñen, yo no quiero
sentirme entre sus dedos mancillada.

Cualquiera se disfraza de poeta,
“pues basta redactar con sentimiento”
proclama el verso libre con trompeta.

Pretende que su ingenua felonía
se burle de mi gran conocimiento.
Aquello en que me usáis... no es poesía.​

 

Pues déjeme
responderle
poeta.

En esta guerra de los versos
libres y los que no.

No se me ofenda, sus versos son bellos,
para que le digo no.

Pero no me diga compatriota,
que de nuestra tierra, varios versos
libres también surgieron.

No me diga, que no es el sentimiento,
lo que a uno lo motiva, que la pluma es la
extensión del corazon y quien la empuña;
un medio.

No me diga que no es poesía,
eso ni me lo diga, pues ahi creo yo,
empezará la guerra, mejor así..
mejor así será...

Yo no me ofendo poeta amigo,
pero no me diga que lo que escribe
uno con sentimiento ....
no es poesía.



PD: Poesía - definición -
" el que crea "
No indica si se debe crear con métrica,
o en versos alejandrinos, endecásílabos,
sonetos, tercetos, cuartetos o coplas..
A pesar de su décima aclaratoria, creo yo,
que la pluma no habla sola...

 

¿Y que si no es poesia?

El dia en que yo escriba un soneto...
veran bailar muertos,
muertos de la risa
de tantos defectos.

Asi que mejor sigo regando versos,
como yo quiera,
como dicten mis sentimientos.

¿Y que si no es poesia?
A mi nadie me quita el derecho,
de liberar mi agonia
en un caotico texto.

Sere ignorante, sere ingenuo...
pero de cobarde nada tengo,
no soy poeta ni lo pretendo,
yo escribo como y por que quiero.

 

Como me gusta que esto haya tomado el camino de la poesía. Gracias a todos los guerrilleros que con poemas han sabido disparar versos.

Gracias Gracias Gracias.

Que continúe, que continúe.

(Palini infringiendo las reglas)

 

Poeta, antes que yo alguien dijo:

“Todo enamorado es poeta”

Serlo o no,
no es el dilema.

Si no es poesía los que escriben
sus versos libres en poemas.

Que alguien me responda;
¿Qué es lo que escribo yo?


No es un disfraz, no es una mentira
es un Modus Vivendi.

Ars longa vita brevis - dijo Séneca.

Poeta es el que crea
el que cambia el mundo
en hojas blancas con tinta negra.

Poeta es el que vive
viendo diferente
viviendo de otra manera.

Poeta es el que canta, el que ríe y juega,
el viejo que es dos veces niño,
que canta, ríe y juega.


Poeta, somos;
tu yo y cualquiera.

Poeta es el que va leyendo
lo que escriben en el espacio
los primeros pensamientos,
los primeros cantos de los jilgueros.

Poeta es el que no descansa
hasta ver en L - E - T - R - A - S
lo profundo que pueden ser sus sentimientos.


Poeta amigo mío,
podemos ser
tu, yo y cualquiera.



Aclaración:

Los grandes poetas tuvieron suerte,
nacimos siendo poetas, tal vez,
algunos se forjan,
en el amor, soledad, demonios, vida y espíritu.


El conocimiento no lo hace uno poeta,
estudio para ser Literato
Pero eso no indica que exista otro tipo de poesía
a la enseñada y estudiada.
La admiro, la aprecio, la leo y la siento,
Pero mi predilección esta;
los versos libres.

 

Mi Preferencia

Si vos a las musas ama
desnudas y sin ropero;
perdone, yo las prefiero
vestidas como una dama.

Porque en debate certero,
no negará el entendido
que en un verso bien medido
reluce más el “te quiero”.

Lo libre es bien recibido,
le doy, a Usted, la razón:
el verso sin corazón
me sabe tan aterido;
mas debo decir que he sido,
un cándido enamorado
del verso metrificado
pues me ha llevado a la cima,
¡figúrese, con mis rimas
a cuántas he conquistado!​

------------------------------------------------------------------------------------
Hago un paréntesis, violando las normas de esta interesante guerra (perdóname Yolita), y siguiendo la propuesta de Julia paso a explicar mi experimento literario .

La estrofa que he utilizado esta vez se le denomina musa. La musa puede ser de arte menor y mayor. Es de arte menor cuando los versos son octosílabos y es de arte mayor cuando los versos son endecasílabos.

La musa está conformada por dos redondillas de distinta rima encadenadas, seguidas por una décima o espinela que se encadena, a su vez, con la última redondilla. Consta, por tanto, de dieciocho versos. Al decir rima encadenada, significa que la rima de los versos 2º y 3º de la primera redondilla son consonantes con la rima de los versos 1º y 4º de la segunda redondilla; y a su vez, la rima de los versos 2º y 3º de la segunda redondilla se encadenan con los versos 1º, 4º y 5º de la décima

Entonces el esquema de su rima, quedará así:
a b b a b c c b c d d c c e e f f e

Bueno... eso sería todo, salvo que hubiese dudas, pero ya por privado sino me manda a fusilar mi Generala Palini por haberme mandado con tremendo discursaso y un poemita pequeño :::sonreir1:::

 

Si No Es Poesía

Si acaso sus sentimientos
le mandan tomar la pluma,
asidla, y ya no se abruma,
con el susodicho intento;
riegue sus versos al viento
por cada esquina y recodo;
que sean “principio y todo”
en vuestra filosofía,
total si no es poesía…
¿Si no es poesía? Ni modo.​

 

Somos lo que somos

cuestion de epocas, supongo...
sera mi edad
la de la rebeldia...
que a cualquier regla me opongo.

Y estaran bien medidas sus medidas,
y le daran hasta oro,
se abriran de piernas
sus musas queridas,
le podran inspirar como loco...

Yo igual me quedo feliz
con mi pseudo-poesia,
y si no le parece
ya sabe que ni modo,
es la accion reflexiva...
de ser lo que somos.


-------------
que divertido esta esto, verdad?

 

Hola Calix, quizá debas saber que defendí esta postura como podría haber defendido la contraria, hace tiempo que aprendí a disfrutar de las cuatro estaciones del año.
un saludito

 

hum???


Buenoooo, a romper las reglas de nuevo...

No te entendi bien. Yo no me referi a lo que usted escribio.

Es un juego, cada quien defiende lo que le de la gana defender.Eso es lo que se debe saber.

ahhh, sera por que aqui solo tenemos verano...


menos comentarios y mas poemas, que de eso se trata el juego.

 

Con poesía caballeros,
se explican las preferencias,
para saldar diferencias,
tenemos a los banqueros.
Con la pluma y con esmero
lancemos en la batalla,
un disparo que no falla,
el de versos con premisas,
y contestando sin prisas,
las normas que se detallan.​

Esto es una DÉCIMA tan imperfecta como yo.​

 

Le pregunto a punto geo,
sorprendida y extrañada:
¿a qué viene aquí Don Roca?
¿no es batalla lo que toca?
que por más que lo releo...
¡¡vamos, que no pinta nada!!

::jos2::: ​

 

es por quitar paja
cuando me bajo la faja
delante de algunos versos
ripiosos que sueltan gases
flatulencias y vientos
diarreas que me marean
frente a lo que no entiendo
que mucho mejor
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx"comprendo"
​

otraguerrera....

 

Un sueño


Un paso en falso,
para romper con la línea
que gobierna mis pasos.
Quiero romper mis alas,
andar descalzo.

Un sol de casa,
para leer los mapas,
de la noche y sus verdades,
donde no hay suerte de etiquetas,
y no existe castigo
a la pasión sin matemáticas.

Un poema para decir,
que ni el compás ni los azares,
describen la razón de lo intocable.

Un poema es un sueño,
y como tal desemboca,
por si solo, en el esquema del misterio.

 

La poesía con métrica y rima
añade belleza estética y música
a las palabras. ¿Qué hay de malo en ello?
La composición puede quedar sucia
si la pluma se deja dominar
por caprichosas reglas, sin astucia.
Por lo demás, si te quedas verás
cómo se pueden crear letras mustias,
como un fado; o alegres como el pop;
solo con un ritmo es rap... Con mi musa
colmo el top sin igual. Es lo que hay.
Queremos la fama de nuestra rúbrica,
ser rebeldes, romper las reglas; pero
primero hay que conocerlas. ¿Te gusta?
Pues estudia; con suerte hoy es tu día
y te liberas de estéticas rústicas.
Felicito a todos por el esfuerzo.
¡Sigamos cultivando nuestra almunia!

Saludos,

("almunia" viene del árabe clásico munyah, "deseo")

 

Lo imperfecto.

Para mi es bello:
un rio seco,
un pajaro muerto,
un charco de agua
en pleno desierto,
moscas en la sopa,
manchas en traje nuevo,
flores secas,
el cielo negro,
la lluvia en verano,
el calor en invierno,
en fin...que me gusta lo imperfecto.

 

El sonido del pasado
está siendo victimado,
por lacerantes caricias
empapadas de inmundicia…
Que triste final presiento
al leer su “pensamiento”.
Defender lo indefendible
es absurdo, es increíble,
sé que el sueño es ser poeta
y perdonen que me meta,
pero hablan de poesía
olviden la cobardía.


Flavio Cruz Vivas.

 

"Encadenada en la libertad de las rimas"

Hablarme a mi de reglas cuando es desarreglada mis rimas
y mis versos libres se apresan al intentar llegar a ser poeta.

Lo que sì les aseguro señores es que mis poemas no son fantasìas,
son vivencias..sin hipocrecìas, mal escritas..que le voy a hacer si no soy poetisa!

No acotejo mis letras, dejo salir el sentimiento..
y cuando los convierto en versos..a eso les llamo yo, poesìa!

Cuando hago el intento de escribir versos libres..
los prisionos en mis rimas.
Y al final escribo de todo, a mi modo,
al estilo.. "made Evangelina"

 

Tomaré partido finalmente
Pues como se puede ver, es muy fácil
Escribir versos libres.
Cuando se hace mal, como yo ahora.
Solo quiero demostrar
que hay muchísima prosa disfrazada
de poesía.
Y que lo que muchas veces intenta ser
Poesía Libre
no es otra cosa que relatos
con barras espaciadoras.
Dicho esto con todo el respeto
por los verdaderos poetas que dominan
el verso libre, y que aquí,
en este foro...
también los hay, y muchos.

Y expresando las cosas con más propiedad diría:

Quiero hacer un soneto a la poesía.
A las mágicas rimas, al secreto
que guarda en esas letras el boceto,
hasta ser transformado en melodía.

A las musas culpables de este reto...
que nos inyectan siempre fantasía.
A los clásicos, dueños de maestría,
por el mejor legado, el mas completo.

Que aquellos que buscaron la utopía
impregnando de magia al alfabeto,
inventaron los versos, algún día...

A ellos yo les dejo mi respeto.
Pues ellos me colmaron de alegría...
y por ellos, yo hago este soneto.

 

Lo escribí hace tres años, y si bien termina de manera "fuerte" la invectiva va más bien a esa parte de mí mismo contra la que luchaba en ese momento y no alude a ninguna persona de las que han escrito previamente.

Espero

¿Por qué me gusta tanto
un cuadro impresionista?
Porque en su fiesta de colores
vivos, exaltados
descubro un paisaje
como yo jamás lo viera
ni imaginara
O que fui relegando
hasta olvidarlas
de tanto estar atento
a las formas: el esqueleto
seco

Unos camalotes en el agua
tan banales... mas
¡qué belleza!
si me Monet los muestra
desde su ojo.
Pinta desde cien ángulos
en cien momentos
con cien luces
distintas todas.
Con sol naciente, cenit, atardeceres
con bruma, lluvia, con gaviotas
con lo que traiga el día:
todo es bueno
para un mirar enamorado

Sus cuadros tienen técnica, paleta, innovaciones
pero lo que al verlos me conmueve
es su mirada

Más que colores
veo un hombre
a pleno


2

De mi nueva poesía espero
descubrir otros paisajes
interiores
Despertarme (¿recordarme?)
otras emociones

Colores, tonos
que son vibraciones... ¡energía!
Sones de un violín
para mí hoy extraño
hasta que le encuentre el punto
lo asimile, lo paladee, lo deguste
y le eche un trago:
entre a mi vida,
toque mi cuerda

Con irrespeto a la estructura,
con deleite
por lo que salta, late, circula y se derrama,
porque está vivo

Sin oídos al oráculo de siempre
quiero echarme al mar incierto,
al viento helado,
y encontrar tierra
donde en los mapas figuraba
abismo.
Esos mismos mapas
donde la Tierra es plana y chata
no redonda
Los cartógrafos...... ay!
que marcan límites y trazan rutas
para que se cansen otros
sin haber sido nunca
navegantes.
Osadía.... de desequilibrados
atildados, tan seguros
en su lógica hermética
Me recuerdan al Titanic:
”Ni Dios podrá contigo”
le habían pintado


3

Estoy abierto
de alma, puertas y ventanas
todas mis velas desplegadas
aguardando el viento
Ansioso espero
como el grumete de la carabela
gritar a voz en cuello
”¡Tierra a la vista!”
Un continente inmenso
exótico, misterioso
de selvas vírgenes
y oro inagotable

De veras que lo espero​

 

Aqui metiendo la cuchara je je je ;p

Con la pluma y buen escudo
dibujado con palabras,
es que llego un poco tarde,
me presento a la batalla.

El motivo bien lo vale,
defender la poesía
ésa, que entreteje esencia
ésa, que destila vida

Ésa… la que junta letras
y perfila las siluetas,
de sentires desbordados,
de ilusiones sin fronteras

¡Que importa amigos poetas
las preferencias que tengan!
si son rimas o explosivas,
si hablan del amor o penas.

Más si bien es que he entendido
es menester mencionar,
el estuche que prefiero
para el sentir expresar.

Los cuartetos y tercetos
los sonetos o demás
y las décimas que me hacen
ciertamente suspirar…

Son las formas que aderezan
que dan música quizá….
pero que sólo funcionan
dando al alma libertad.

Entre métrica y conteos
bien se puede dejar ir
la sustancia que es la sangre
que a un poema hace latir.

Esa que fluye a torrentes
cuando el Verso Libre emerge,
ése que por bien escrito
nos conmueve intensamente.

Así pues bandos contrarios
en la forma de parir,
en el fondo … son esencia
en el fondo…¡ hacen vivir!

alexa​

 

el imbecil ve solo el dedo que señala, no la luna

es de esta manera
que marginar un texto
seria como beber cerveza a popotazos

 

¿Ya se acabó la batalla?
¿Ya nos dimos por vencidos?
pues de todos es sabido
si tiramos la toalla
y esta guerra ya no estalla,
que muere el verso medido
el libre, fugado y fluido.
Mas yo te invito poeta,
desenvainar la escopeta
y cumplir el cometido.​