La Gran Batalla Poética

Por lo que veo se sumió el fragor de la batalla en el silencio total.
Desde hace tiempo no se escuchan ecos ni de voces, ni de plumas.

Se da mano por retada,
seré boca que no calla.
Y me lanzo a la batalla,
la espada desenvainada.

Pido primero perdón
a aquellos que hande leer
esta mi contribución.

A por éllos... éllas, a por ninguno.

¿COMO PREFIERE EL VERSO?

¿Preferiría, "voacé", que sea rimado
el verso que le esculpen soñadores,
midiendole las rosas y primores,
con la regla del arte coronado?.

¿O lo prefiere libre, no contado?,
mas bebiendo con gusto mil amores,
y qué, aqéllos, dirán en sus temores,
qué les resulta cojo y desgarbado.

¿Es la rima un arte o un pecado?.
Acostumbrese el "libre" a su destello
y se verá por rimas embriagado.

Y al aplicar su formula y su sello
para sentir el verso liberado,
saldrá que: "Libertad"-igual a-"bello".

Manuel Sal Menéndez.

 

Mi vida es un verso libre, mas trataré, para mostrarles mi respeto, escribir en buen soneto:

Voy por el verso libre, el hijo amado del medido
el que alegre se pasea cuando otros se acuartelan
y lo hago con respeto aunque muchos no lo crean
que Nací para soñar y al verso no lo mido.

Perdónenme poetas al estilo siglo de oro
pero vino el verso libre y al padre le hizo frente
pues todos saben bien, que el hijo es más valiente
y los poetas a contar, que yo les hago el coro.

No se asuste el verso libre, no es esta una traición
es mi voz hecha tinta sobre el lienzo del carbón
¡Nadie diga que no hay arte en la metáfora caída!

Descubro en la cadencia, la rima y su medida
No está vivo el verso por estar en sus casillas
Ni ha muerto la palabra por ser entrometida.

 

No pretendo mantenerme al margen de la discusión acerca de qué es mejor, el verso libre o el metro, pero sí me gustaría decir algo que ya se ha repetido, de una u otra manera, en este batalla: la poesía no lo es por estar sujeta a rima, ni la prosa por ocupar una línea entera de folio, sin quiebros. Es decir, hay prosa poética que pone los pelos de punta como son incapaces algunos versos medidos hasta la extenuación por su autor/a. Lo que sí es cierto es que los que no nacimos con el don de rimar, solemos recurrir en alguna ocasión al verso libre como subterfugio de nuestra limitación. En cualquier caso, y a pesar de mi admiración hacia aquellos que dominan el arte de la métrica, aquí os dejo una aproximación de lo que es mi idea de poesía.




No es poeta el que escribe rimando
los más bellos versos de su pluma,
sino el que ama sin descontar
de la cuenta del desencanto
los besos que va regalando.

No es poema el atado a una rima
ni a las hechuras de un soneto,
sino el que nace del corazón,
como mariposa de hierba y viento,
limpio como el agua de dudas y mentiras.

No es el papel ni el pergamino
el que acoge los dulces versos,
sino la piel del amante encendido,
en cuyos surcos queda grabada
la memoria de cada encuentro.

No es la pluma ni el lápiz
quien da color a cada línea,
sino los dedos peregrinos
de un camino por recorrer
entre sudores, besos y placer.

 

No hay verso sin imaginación,
como en el campo de batalla
no hay lucha sin vencedor.

Esta es mi primera batalla,
pruebo por vez primera
escribirla en lengua castellana.



Un día mi imaginación hechó a volar,
surcar en el cielo era su sueño,
verlo todo a través de sus ojos negros
y observar...
el mundo y lo que hay en él.

Como no encontraba acción limpia
digna de admiración,
apenas si veía gestos de humildad
seguía vías, carriles, gprs, ruta automática.

Al fin así, sin pensar, llegó al final,
era la parte buena del mundo
llena de colores y alegría;
respeto, amor y paz.

Aterrizó y allí quedó,
dándole la espalda al mundo feo,
aterrizó y allí se quedó,
convirtiéndose en lo que nunca quiso ser.



No es lucha ni batalla,
es fuego y llama quemando
versos libres, un escrito, un pergamino.

 

He leido multitud de cosas buenas y malas y, entre éllas muchas chorradas disfrazadas de poesía.
Y, yo, pregunto:
¿Que entrendeis por poesía?
¿la vanalidad no conlcuida?
¿la amistad del conocimiento?
¿la indiferencia del desconocimiento que lleva a la ira?
y, cuando digo esto, me entendereis la mayoría...
Poesía es más que todo eso.
Poesía es el sentimiento de un sentido.
Poesía es la vida en cuatro letras.
Poesía es la fuerza de una palabra que desnuda tu alma.
Poesía es vivir, a plenitud, dolor y dicha,
no lo hacen muchos.
Poesía es exprimir el instante del dolor o de la dicha
sabiendolo irrepetible,
no lo hacen muchos.
Poesía es sentir la imperiosa necesidad de entregarse, desnudos,
a las miradas de los otros,
al entregar experiencias, sentimientos y sensaciones.
Esto, amigos míos, casi nadie lo hace.
Nos basamos mas en los manidos y calientes besos, y amorios
descritos de una u otra forma y, la poesía, es mucho más.
Poesía es, por si sola, un sentimiento mas allá del amor, del dolor,
de la dicha o o la desdicha,
de las lagrimas , la risa
de la lentitud o prisa,
de los besos, las caricias,
del placer y la ansiedad,
de la gerra y de la paz
del futuro y de la suerte,
de la vida y de la muerte.

Porque, incluso tu... si tu, muerte
incluso tu eres mas que poesía.
Esto, amigos míos, es pura prosa entrecortada.

Y ya basta.

 

Hasta ahora no había dedicado tiempo a leer los diferentes poemas que se habían escrito en este tema. Yo, por supuesto, escribí el mío (sin entrar en intentar explicar lo que es para mi la poesía).
Al ver algunos poemas como por ejemplo el de Salerin y Elsa (que por cierto están muy bien) hecho de menos que habléis de otra funcionalidad de la poesía. Una poesía que también toca el alma y estremece.
Es por eso que cito a Gabriel de Celaya:

LA POESIA ES UNA ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.
Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades, amorosas
/crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un si que glorifica,
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, llevándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren, y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho, me ensancho.
Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros España, a España en sus aceros.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Es una poesía ambientada en la España de la dictadura, donde estos poetas como el mismo Gabriel Celaya, G. Brassens, Blas de Otero, Luis Cernuda, Miguel Hernandez, Rafael Alberti... ejercían de voz del pueblo.

Mi conclusión, es que la poesía "Es un arma cargada de futuro". De ella puede fluir lo mejor y lo peor de nosotros siempre vestida de metáforas y otros muchos recursos estilísticos que embellecen el mensaje. Para mi es una manera de vaciar el alma, una manera de sincerarse con uno mismo y con los demás. Dificilmente uno puede construir una genialidad hablando de "la bella mujer de la cual está enamorado" sin estar enamorado de esta bella mujer.
Es por eso que, por ejemplo, "He muerto" mi poema, para mi carece del valor que le doy a "Sa condició de ses ovelles d'un ramat". El primero es una prueba que me impongo intentando embellezer un mensaje que en verdad no sufro. En cambio, otro día en mi cama después de observar y reflexionar sobre lo que acontece en éste, nuestro mundo, escribí el segundo. Que me parece más certero, refleja para mi un mensaje que en realidad lo siento así.
No pretendo con este ejemplo ponerme a la altura de nadie ni mucho menos. Pretendo solo dar mi punto de vista y reivindicar la poesía protesta o reivindicativa (valga la redundancia.

 

¡Falto yo! como un osado bandido,
aun estilo le robo y al otro solo le pido.
Soy lento pero decido,
me quedo con el medido...


German g:::banana:::

 

Y aquí yo me meto
diciendo algún verso
aún siendo novato
ya pretendo tener peso.
Y si me dicen con soltura
que soy un descarado
yo cierro mi sutura
pues no soy nigun tarado.
Pero lo que intento decir
por mas que sea nuevito
tratémosle de vivir
aunque sea un poquito
un estilo o tal vez otro
lo importante es leerlo
comentarlo y creerlo
sentirlo y crearlo
vivirlo y dejarlo.

 

No es poema el poeta
ni es verso, tampoco,
el sentimiento. Puede
ser uno o ser otro
a veces, y así canta,
viaja, ríe y vive.

Hace cunatos haya empezado yo?
Años de rima años de nada.
Sólo voy,
sólo vengo, y aveces duele
y aveces alivia y a veces alegra.

Y qué pudiera decir yo de los versos?
Escrbídlos!
Cantadlos!
Bailadlos!
Sentidlos!
Lloradlos!

He aquí al combustible del mundo!

Cambiar jamá, al mundo,
podrá la poesía.
Más cuantos hombres salva,
aúnque sea perdiéndolos!

Vengo de los versos que no tinene rima,
pero tienen sentimiento.
De los improvisados sobre un mulo
un burro o una llegua:
Los del vaquero, el campesino y el enamorado.
Vengo de trasnochos y rones y llantos...

Vengo también de los versos pulcros.
Métricos.
De la rígida belleza
colmada de maestría.
De la lírica del sol y las aguas del caribe
de porros, sones, cumbias y puyas.

Vengo de donde se diluyen algunas fronteras
y otras semarcan, por el sentimiento.
De la poesía que subsiste
como quiera, donde quiera,
sin pretenciones ni encantos vanos de reina
y se ensucia de lodo y canta en salones rutilantes.

Del verso que cuando quiere ser libre decide serlo
y de aquél mismo que, aplicado,
sabe ponerse en predios de lo cifrado.

 

mis respetos a los libristas y a los clasicos.
consideraria mi poesia libre por falta de metrica
y algo carente de estetica.
rimo normalmente en versos desordenados
y entre llantos y alcohol
desahogo todo en sentimientos
llenos de dolor y de caos.

dejo la pluma fluir como la sangre en mis venas
dejo mi llano caer como angustia de la freia espera
mis versos se desordenan mientras escribo borracho
pero hay Dios mio no hay mejor desahogo para este muchacho.

me agrada tambien la metrica,
pero en eso no soy experto.
menos aun poeta de metrico rendimiento.

soy solo un alma que se desahoga
y considero mi poeasia libre,
por que asi mi alma llora.

 

Pues yo no me quedo atrás
y les doy mi humilde opinión,
yo de reglas no sé nada
sólo escribo con precisión
lo que me dicta el corazón.
y si en el intento
me ponen un tachón,
que me importa si escribí
lo que pensaba sin temor.
Y si no fue de su agrado
porque no me salió rimado
seguiré haciendo el intento
hasta que sea evaluado
y talvez un día llegue
el reconocimiento esperado.

 

Lo decía un poeta pobre
hace unos días. (*)

Antes que lenguaje convenido
Antes que norma,
es sentido.
Sólo eso, sentido, es la poesía

El poeta pobre añadía
que el talento es lo que importa,
que con método, o sin forma,
igualmente se construye la poesía.

Yo prefiero escandir versos
y buscar ritmo.
Y a veces, el resultado es grotesco.
Como aquí.

Desde la chispa creadora
cada cual, pues, que practique.
Componer no es marcar chicle,
que a mí, me lleva unas horas.​

(*) Lo decía Don Antonio Gamoneda, el pasado 23 de abril, en su discurso con motivo de la entrega del Premio Cervantes 2006.
Discurso completo: http://www.elpais.com/articulo/cult...vantes/2006/elpepucul/20070423elpepucul_4/Tes

 

Cada persona piensa en su forma
en como los versos han de quedar
por que no dejamos fluir la cordura
para que nuestros versos a la libertad
puedan volar.

Digamos que las rimas
nos son muy buenas a la vez
seamos libres de nuestras letras
pues nuestro mensaje tenemos
que dar a entender

Que se escriban los poemas
y los poetas se den a conocer
puesto que sus letras los identifican
y por supuesto, el algo que se quiere querer.

 

Enlaces quebrantados por lo ignoto de tus haceres...
Sueñas y saltas con las flores entre nectares de tus besos...
Y ruegas a tus ramas que se vuelvan a unir en la distancia...
y se unen mal unidas... Al rato se separan...
Y te encuentro con desnuda e ignorada.

 

SOBRE LA FALSEDAD Y LA IMPOSTURA DEL DECADENTE ARTE
DE CANTAR LA VIDA EN SONSONTE Y ESCRIBIR EN LA RIMA LA POESIA

Si ves en este soneto algo que parezca al arte
mira lo que escribo presto es mi forma de engañarte
y si no me crees insisto no dejaré de engañarte
hasta convencerte listo de que este soneto no es arte

Sólo es esta la impostura de mi retorcido genio
que escapa por la angostura de mi lámpara de ingenio
para echar a la basura aquél decadente ingenio
que de un soneto dijera es el gran arte de un genio

Y si estas rimas son buenas a mi me importa un comino
que lo mismo río de ellas que de andar por el camino
de versos acicalados con su métrica y su ritmo

Enamorar a las musas para mi no es más que un timo
han de ser bobas insulsas si se dejan del ladino
que en alambicadas rimas las tumba por el camino.

 

Jajaja, perfecto, agudo, ingenioso, inteligente, genial soneto hermanito. Un placer leerte, un espejo para mis convicciones tu poesía.
Todas, absolutamente todas las estrellas para ti y un beso,

 

EN DEFENSA DEL ARTE EN VERSO LIBRE O EN RIMA Y MÉTRICA
POR LA SENCILLA RAZÓN DE SER EXPRESIONES DE LA VIDA MISMA
BRINDANDO AL LECTOR TALENTO Y VERDADERA EMOCIÓN .​

Es lo suyo la poesía y suyo también su engaño,
en esas sus finas rimas de expresión linda y tamaño,
es usted un buen poeta y en eso si no me engaño,
pero daré ahora el paso que caiga en el desengaño.

Defiendo yo el verso libre por una simple razón,
porque es la vida en palabras; y esa voz que nos habla
a todos del corazón, la que convierte en sonetos
un sublime pensamiento y lo hace por una convicción.

La poesía con su belleza es de la imaginación,
en verso libre o en rima, lo mejor sin excepción
si de la vida nos deja su verdadera emoción.

Me despido caballero de su retorcido ingenio,
yo a decir verdad prefiero al arte en toda expresión,
pues también del basurero se puede hacer reflexión.




ADRIANA RUBIO.​

 

DE CÓMO EL SEUDOPOETA AGNIMASCERODONTE
SE RINDE ANTE LA BELLEZA Y LA SUBLIME EXPRESION DE LA POETA ADRIANA RUBIO
QUE EN SONETO CERTERO DEFENDIO TODA EXPRESIÓN POÉTICA
EN VERSO LIBRE Y EN RIMA Y MÉTRICA

Es sin duda Adriana Rubio muy sublime su expresión
con amor puro y sincero que sale del corazón
agradezco el comentario y lo hago con devoción
respetuoso y muy sincero que me hace entrar en razón

La razón a Usted le asiste lo digo sin ovación
el honor también merece por hacer esa canción
defendiendo el verso libre con una humilde oración
y la métrica y la rima con tan grande inclinación

Sólo una cosa yo quiero pedirle en esta ocasión
que no me mate tan pronto mi mentirosa ilusión
que para mi la mentira es vida del corazón

y con sus flechas certeras me quita usted la razón
me deja mudo en silencio y con pura desazón
con un dolor en el pecho más grande que esta canción.

 

Pues con tu formato me voy a burlar
Es que este es el siglo moderno
Te disgusta, me importa un cuerno
Sin embargo no me quiero limitar

Aclarémoslo todo de entrada
Como si alcanzara tu titulo
Giacomo Lentini, ma vaffanculo
Si esto es de una forma cantada

Hagámosle caso a Pablo Neruda
Para que ser perfecto, el decía
No seamos de cabeza tan dura

Confieso, soy célibe al progreso
Libre forma de pensar y de actuar
Claro, y no me conformo solo con eso
​

 

RESPUESTA SOBRE ALGO QUE NO ENTENDO SI QUIZO SER UN POEMA O EL DISCURSO ANTAGONICO DE UN POETA RECIEN NACIDO QUE MAL DEFIENDE EL VERSO LIBRE Y PEOR ENTIENDE A LOS AUTORES QUE CITA PARA SUSTITUIR SU FALTA DE AUTORIDAD CON LOS NOMBRES DE UNAS VACAS SAGRADAS

Saber escuchar la métrica es un don del corazón
escribir en verso libre es también una pasión
Una y otra forma amigo de la vida un bello son
para celebrarla hermano y cantarle su canción

Eso ha dicho Adriana Rubio y secundo su oración
pues la vida he celebrado en más de una ocasión
con la mano en una regla la otra en el corazón
aunque con mentiras diga que no le pongo emoción

Yo soy un poeta pobre y mis criaturas eso son
En rima métrica y ritmo y en la libertad del son
mis poemas van desnudos desnudando mi razón

Nunca asistí a la academia ni a un taller de redacción
me fui de la secundaría por causa de una expulsión
pues me picaban las patas para irme de cabrón.

 

Si has captado mi mensaje no entiendo tu no ser
Antagonismo has de ver
Pues el sarcasmo mi amigo es
Quiero aclarar que autoridad no es sinónimo de edad
Cada uno denota de su subjetividad
A caso no eres un adicto al portal

Las ordenes han sido
Tomar parte en esta guerra
Pretendes darle razón a tu enemigo
No será que te has rendido
O no has comprendido

Mi buen hermano te digo
Complaciente yo no soy
Es la solemnidad de mis expertos a quien acudo
Y estate de seguro
Que soy un fiel creyente

Al decir que sentimiento no poseo
Te olvidas de lo esencial de la batalla
Que al igual que en el amor
Todo es bien válido

Noble es el corazón
Amiga es la pasión
Mas recordar que en el tiempo duradero
Siempre juega la razón

Ser desertor es soslayar tu inclinación
Mentiroso no he de llamar
A quien defienda la libertad
Preceptos antiguos
Han de llevarnos a ceñir nuestra forma de pensar

 

Me hiciste pensar mucho con lo que dijiste.
Es verdad.
Me llegaron tus palabras.
No sé qué contestar.
Un saludo

-Solcito.-

 

Debo aclarar que llevo mí propia batalla cuestas ...de modo que NO participo de ninguna otra más.... no tengo CUPO...

Aquí les dejo algo....que salió así como todo lo que escribo, llamenle como les de la gana.
Aquí he leído de un cuanto hay y NADIE absolutamente NADIE es mejor que otro y uno es lo que es aunque se tiña la piel, el que nació asno morirá asno , el que nació letrado quien sabe si.... muera bebiendo una que otra sopa de letras...que se yo...

Al pasar


Yo no soy ni lo parezco
ni quiero maestro imitar,
en cuestiones del rimar
coloco mí caña y pesco,
amigo enojo no merezco
y mucho menos rencores,
ya que para sinsabores
la tierra ya esta completa,
camino firme a mí meta
aunque se anuncien temblores.

Voy cantando por la vida
haciéndola casi propia,
si no la uso se atrofia
no piense es arremetida,
ni sacar de su guarida
una bestia con la uña,
luego su firme pezuña
no se cuida al destrozar,
a una que viene a cantar
no muestre su cortaúñas.

Ya que quiere cantar solo
con su verso tan bonito,
le digo que yo recito
que tampoco será malo,
aunque algún cara de palo
quiere bajarme del aire,
dispara un fusil su desaire
tengo espíritu viajero
y me retiro primero
viajo hoy a Buenos Aires.

Jamás nadie me derrota
y aún brutos podrán azotarme
no hay lengua que me desarme
para algunos seré ignota
otros me dirán idiota
yo les regalarè una flor
porque voy llena de amor
que escasea por el mundo
aunque hoy no tenga fundo
a nadie guardarè rencor.


Rossana Arellano

 

DOBLE RESPUESTA A LA RESPUESTA QUE EN DOBLE VÍA ESCINDE SU DISCURSO PARA JUSTIFICAR EL SACRCASMO CON SARCASMO MOSTRANDO BANDERITAS BLANCAS QUE LLEVAN EL NEGRO EN SUS INTENCIONES Y UNA CALAVERITA CON LOS FÉMURES CRUZADOS

I

Pues ordenes yo no sigo sólo me gusta jugar
mi ejército llevo dentro de mi propio calcañar
este es mi talón de Aquiles la maldita soledad
por autoridad no tengo otra cosa que mi edad

Tengo la edad de los tiempos que lleva la inmensidad
en el costal de sus años viviendo en la eternidad
que destruye el universo y luego lo vuelve a armar
como bien lo hace en la arena la blanca espuma del mar

Si ves estos versos libres pronto empiezan a rimar
¿Es mi voz la que los canta o la inercia nada más
de esa voz del infinito que en la materia es capaz?

Yo me quito mi sombrero ante quien me sabe hablar
con razones sin soberbia que lo demás es fugaz
Fuego fatuo que se pierde si haber brillado más.

II

¿He rendido yo mi plaza o el baluarte nada más
De una razón incongruente sin sustancia ni verdad?
¿Qué no hay arte en bellas rimas? Si que hay arte y es verdad
Como hay arte en verso libre de Neruda y/o de Paz

Mas de la poesía mi hermano el arte no sabe estar
Sólo en rimas con su métrica o en versos en libertad
Ella se pinta en colores del que bien sabe pintar
Con el alma de la vida de su época y lugar

Hablar puede con el cuerpo con el cincel o la lira
Una sinfonía perfecta o una melodía vulgar
Un buen lago de los cisnes o una danza popular

De Botero una Escultura o de Miguel La piedad
La razón de una experiencia maravillosa en verdad
Que se hunde en las divinas razones de la hermandad.

 

Afligido y sin poder glosar
Vituperar es lo que pretendes
Cordura y discernimiento poseo
De eso te has dado cuenta
Con manotazos de ahogado
Crees que te has librado
En el arcaico tiempo que posees
Siquiera has crecido ni madurado

Mis replicaciones son absolutas y rotundas
La oriflama fue con claro anuncio hostil
Bienquisto calvorota
A la distancia se te nota
Que no te quedan argumentos

Si dices que no obedeces a quien lleva la batuta
Senil has de estar
Acatando normativas antidiluvianas

Leal a lo vetusto
Fiel a lo anticuado
Adepto a lo ancestral
Devoto de lo rancio descompuesto

Aunque la mona se vista de ceda, mona se queda
No sirve de nada disfrazar
A la fábula con independencia
O al camelo con verdad

Pretender amartelamiento del contrario
Es pedirle peras al olmo, cuando sangre ha de correr
Como he de razonar si me acusas de justificar
Ya he dado prueba de mis alegatos y argumentos
He demostrado discurrido y evidenciado las ventajas del avance progresista

Al tergiversar los dichos
Con un engañoso almibarar
Confundir a la idea de expansión
Con miedos equivalentes de alerta y amenaza
A cambio innovador
Soy un reformista de la vieja tradición

Diablo sabe por diablo, pero más sabe por viejo
Es una parcialidad
Hay que desobstruir la ingenuidad
Lucifer es un reflejo del mal

Acotada forma de cavilar
Producto acabado
Del edicto gastado

 

SONORA Y RESONANTE CARCAJADA ANTE LA PUERILIDAD INFANTIL DE RESPUESTAS QUE SE MIRAN EN EL REFLEJO Y SE DICEN A SI MISMAS: ¡QUE BELLAS E INTELIGENTES CRIATURAS SOMOS, FAVOR LE HACEMOS AL MUNDO CON EXISTIR!

La verdad en tu discurso la poesía no puedo hallar
Por más que busco y rebusco belleza para encontrar
Que das razones de peso ¿dime dónde he de buscar?
Porque hasta hablar puede un loro ¿eso lo hace razonar?

Te sientas en tu autoestima sintiéndote superman
¿De qué letras? ¿De las artes? Deja me pongo a llorar
Si juntar cincuenta frases llamas a eso poemar
¿Qué nos resta a los poetas con tan potente galán?

Venderemos mejor chicles o ventanas a limpiar
Bolear zapatos haremos o ponernos a cantar
En los buses proletarios por si quieren cooperar

¿Si en la poesía no hay belleza entonces que hay que buscar?
¿Argumentos que nos hagan a todos reflexionar?
NI una cosa ni otra encuentro Dime ezefra ¿Qué es poemar?

 

Caballeros les recuerdo
que en las reglas del versar
prohibido está denostar
aunque estén en desacuerdo.

 

El amor disparejo ,
por la fusion de estilos,
me deja perplejo,
la cantidad de pasillos.

la poesia tiene estilos ya definidos,
¿por que no definir el mio?,
la rima altera mis sentidos,
pero el relato fortuito de mi consiencia,
habla sin organizar sus ideas....

Mi estilo es mi Stylo,
que me perdonen los poetas veteranos,
por lo que he dicho sobre en mi escrito...

Amén!

(nota: inocente mi punto de vista
incredula mi visita)

gracias a todos......no se porque......jeje

 

Para quien ha de plasmar en sus haberes ideas ajenas que primero critica duramente y luego toma como propias.
(¿Por qué te incluyes en mi grupo selecto de lindos e inteligentes?)


Es ancho, o te has cansado de leer tanto?
Con letras borrosas
Será mejor que anteojos te compres
Acude a un medico, el astigmatismo no te sienta bien

Poesía no es solo rimar
También es saber pensar en lo que se piensa
Aprender a contar es fácil
Se le puede enseñar hasta a un primate

Hacer una palabra asonante
No es una gran virtud
Lo digo con total exactitud
En cambio dejar pensando al lector
Es gran proeza de escritor

Si has logrado llegar a esta parte con agitación
Es mejor que des un paso al costado
Fresca y juvenil renovación.




Palini no te calientes, Agnimascerodonte y yo lo tomamos como lo que es, un simple juego, exponemos virtudes de porque se esta mejor capacitado para opinar sobre su preferencia, metiendo algún que otro bocadillo.
En mi caso no creo que el se haya visto injuriado, y yo tampoco me sentí como tal, es solo un ejercicio recreativo.




PD: (de nada y tampoco se porque)

 

Palini Bruja Piruja
Ezefra tiene razón
no denosta quien dibuja
con versos del corazón
con la burda o fina aguja
que nace de la pasión
que crece como burbuja
o llueve como monzón

Si dejamos de versar
cansados de este ejercicio
será porque el precipicio
ya no pudimos trepar
Como puedes observar
Ezefra ya paga el precio
quedándose ya en silencio
o poniéndose a rimar.