La Gran Batalla Poética

RESPUESTA QUE SE BASTA Y SE SOBRA A SÍ MISMA PARA COSCORRONEAR EN MÉTRICA Y RIMA LA CAUSA DE TANTA CARCAJADA DE UN POETA SUFRIDOR

Pues que fácil es decir las cosas sin batallar
Para poder yo mirar con gafas no he de lucir
Lo que puedes tú decir mejor habías de callar
Pues claro se ve sangrar tus labios al maldecir

Poesía no es sólo rimar me das en eso razón
Y muestras la comezón que te causa mi versar
Se te ve trastabillar con una gran desazón
Si quieres con devoción te domestico a contar

Pues basta sólo mirar tus letras para saber
Que no puedes tú ni ver y menos puedes pensar
¡Mucho debes batallar para poder trascender!

Si no logras entender esta sencilla oración
Es que no tienes noción de lo que es un buen saber
Te lo digo es un placer ponerte este coscorrón.

 

SISI avos pasión de multitudes

Destino de poeta
​

¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas

Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde




Octavio Paz​

Mas claro que el agua
Fijate como te contradecis en la 1ª en relacion a la 11ª y el 3º y 4º en relacion al resto.
Si no se lucha por lo que se cree, significa que no tiene importancia

 

Vivo me ves y muerto no has de verme.

Octavio Paz​

Cuando el poeta calla la vida palidece
melancólica se hunde en el sopor de hastío
a que almas atroces quisieran condenarla

Mas en aquél rincón
donde la bruma espesa el dolor del silencio
salta
corre
vuela
estalla en mil astillas de colores brillantes
el fénix majestuoso de la opaca ceniza.

 

Amor, locura, desesperación


Eres bella como el canto del pájaro en la mañana,
Eres tranquila como el agua de la laguna,
Eres la flor que más cuido en mi jardín,
Eres el rayo que despierta la pasión de mi corazón.


Soy un vagabundo sin rumbo si no ama,
Soy el guía que se pierde si no estas a mi lado…
Está claro no soy nada si no consigo verte un día
Eres mi inspiración para estos versos de amor.


A veces pienso que mi locura no tiene cura,
A veces pienso que mi vida es una enfermedad
La cual se cura con amor, y vuelve con el odio,
Yo no se si decirte que te amo, o quedarme callado.


Yo, a veces pienso que mi vida no tiene sentido
Si no escribo en tu honor una palabra de amor,
Y a veces me doy cuenta sin dar mas vueltas
Que mi vida se resume en contemplar tú amor.


Me decidí, soy el loco, que va atrás de tu amor,
Soy el poeta que busca versos en todo tu esplendor
Soy la luz que toca tus ojos al mirar… ¡no!
¡Soy la persona que más te ama en este mundo!
Y nunca dejare de amarte como lo hago ahora,
A través de estos versos de amor y locura.
​

 

Recorrido galáxico

Inmenso es el lejano universo
Mi caminar comienzo en Mercurio
Alguien he de encontrar de seguro
Encontrar el amor deseo.

En Venus me detengo
Con el corazón en la mano
Siento que ya desmayo
No hay nadie, nada veo.

En Marte gotas de sangre derramo
Cuanto sufre mi corazón
En Júpiter solo hayo desolación
En Saturno exhausto ya caigo.

Urano se siente un tanto frio
Neptuno engrándese mi desilusión
Tan solo me queda Plutón
Que congela mi alma, me da escalofríos

Regreso al planeta tierra ya cansado
Pasé por planetas totalmente vacios
Tratando de alterar mi mísero sino
Mas siempre cerca habías estado.

Francisco Javier Cartagena
El JImagua

 

Los versos libres ganarán
pues de cada cien partos de la madre poesía
noventa y nueve son de verso blanco.
más de uno pensó hace un tiempo que era una moda
y que pronto pasaría
pero el mismo tiempo cuando lee
lo hace para sentirse libre como un verso.


Arquímides Guillén.

 

Si de un centenar de nueva poesía
una es rima y métrica de soneto,
una entre cien, no sin cierto respeto,
pienso que es excepcional alegría.

Grandes genios siempre fueron escasos,
y aun siendo envidiados e incomprendidos
nunca pasaron desapercibidos,
y los sonetos les siguen los pasos.

Así pues, aunque la turba de en lanzar
su grito de victoria transitoria
cual proclama del partido popular,

El genio ni se inmuta ante la noria
de rebuznos y, en su fortín secular,
observa con sonrisa perentoria.

 

No me atengo a reglas tontas
ni a palabras sosegadas
ni a rimas mínimas ínfimas sílfides
de la noche.

Pues amo los versos lagros que tienen mucho que dar y que decir
y amo
los cortos
que pensando
te dejan.

Amo las rimas
asonantes
consonantes
mas no obligatorias.
Amo la ley del acento
aplicada a mi manera.

Amo hablar como canción
que suene con sazón
que lo disfruten con corazón
que se disfrazen con armazón.

Amo hablar en eneasílabo
me siento feliz y contento
amo expresar todo que siento
amo tu alma divergente.

Amo hablar sin tener que pensar
en rimas, métrica, leyes ni dolores
amo dejar que las letras se vayan
fluyan con la noche
y lleguen al mar de poesia.
Amo escribir sea como sea.

 

mi estilo es escribir por gusto.
Cualquier palabra que este
debajo de la otra.
Es una bella poesía.

Mi alma tiene un tatuaje bien grande.
Dice que yo soy poeta.
No importa de que lado sea.
Uno siempre es.

Si cabás un pozo y enterras un estilo.
Estarías enterrando a alguien estando vivo.
El poema respira

Las metáforas,
son mis mejores aliadas.
Las disparo a gustos
del antojo.

Yo soy un poema.
Todos somos un poema.
Y la vida,
es nuestro estribillo.

 

Digo lo que no quiero,
me callo cuando debería hablar,
escondo mi sentimiento;
doy la mano que me encadena
abrazo a todo aquel que me quema.

Sonrío ante palabras que nada dicen.
Mi queja por quejarme.
Mi silencio que me habla
por dentro y
no digo lo que quiero.

Es esto la hipocresía,
no, sólo es poesía,
de un ser humano
con todos sus defectos, y
miserias.

¿Quién no es hipócrita?
¿Quién es verdatero, total?
Aquel que diga un sí
es otro hipócrita más.

En esto del versar
digo lo que quiero,
nada me callo,
escribo el sentimiento.

Es poesía vivida,
extraída
de mi biblioteca
de la vida.

Desconozco
lo que es un soneto,
ni poesía clásica ni
métrica....

Verso ,
sonrío, lloro,
clamo al cielo....

Escribo palabras
como me da la real gana;
grandiosas y pequeñas ideas,
grandes y pequeñas miserias.

Yo que sé sobre poesía,
sólo sé lo que
mi corazón anida.​

 

que no eres perfecta? en tus aguas navego
viajo entre dos ramas
sostenido, dismulando que te me escapas
pero ahi estas puntual como ciensia exacta.

que te destruyen unos que cuantos tartamudos?
no importa, en el cielo estas y tus letras
plasmadas estaran, no te tocare con fuerza, no te aplaudire como loco sin verguenza, para mi tu eres la ciensia, gracias.​

 

se supone que de ganar se trata
y de ver que verso es mejor
yo digo libre
juan clasico dice
pero la realidad
es que los dos
tenemos la razón.

un poeta no se hace
por el tipo de verso que escribe
si no por lo que dice
desde su interior.

 

felicidades compañeros, que al campo se adentran
a defender con sus macanas cada quien su sabia letra
felicidades compatritoas que a la rima confrontan
mas no podrán con el alma que la inspiración aborta

clasicistas y liberales? calculistas y circunstanciales?
ambos sois poetas, sin linaje o con el
sin clase talvez pero con mucho talento
los versos son versos sin importar el detalle
con que salgan del corazón o del alma las fraces
cautivarán a cualquiera que recoja el mensaje.

 

Y tu me pides libertad?
pues solo a ti te preguntaría,
cual es la distancia y como la medirías,
para poder entender este universo,
que se abre y se hace mas estrecho,
pero que a la vez se cierra y se hace perfecto.

Y yo tengo para ti astucia,
la que se va por mis venas,
y se derrama como el agua,
en la tierra seca,
la cual la absorve y la arranca.

Y todos te dicen locura,
pero yo solo sé el verdadero significado,
el cual tu deseas encontrar rápido,
para no caer,
en un juego,
en rutina,
en un diario, para no poner tus ideas solitarias,
las cuales al leerlas se desarman,
y caen prestas a ser devoradas,
por la ingratitud de las almas.

Y yo te digo muerte,
pues no sabes cual es el verdadero proposito por mi mente,
que te hace ver falso y falsa,
para que nadie vea el verdadero lado,
que te hace indiferente.

Mas yo te digo basta,
y solo así como si nada,
el pecado y el perdón se juntan,
al final de los tiempos,
para convertirse en magia,
esa que caerá,
hasta que rompa el portal,
de la guerra,
y comience la era de la semejanza.​

 

A la poesía libre
a los versos blancos.

Walt Whitman.



Con estrépitos de músicas vengo,
con cornetas y tambores.
Mis marchas no suenan solo para los victoriosos,
sino para los derrotados y los muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso perderla.
¡Las batallas se pierden con el mismo espíritu que se ganan!
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio y alegre, por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron el la mar,
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que perdieron el combate y por todos los héroes
vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes mas
grandes de la Historia.



PD: Neruda considera a Whitman como su padre poético aquí la explicación.
(un tanto resumida), fuente : www.fundacionneruda.org

Los elementos que comparten las escrituras de Whitman y Neruda son innumerables, pero pueden agruparse en seis núcleos fundamentales. El primero lo constituye la universalización del Yo poético que adquiere en ambos una dimensión cósmica. El Yo que aparece es, más que una autorreferencia, una síntesis aglutinadora de todos los hombres: tanto en Song of Myself como en Canto general el poeta realiza un canto explícito a la humanidad entera. Ambos utilizan el sistema de la autorreferencia en dos sentidos que emanan de la misma idea colectivista, y se alude al poeta-cosmos o al poeta-profeta y voz de su pueblo. De este último concepto se desprenderán, a su vez, dos actitudes características, mesianismo y videncia, patentes en Canto general.


. Whitman señaló en su credo poético “No ornamental similes at all -not one: perfect transparent dearness (...) that is the divine style” (6). Neruda, por su parte, también proclamará, a partir de la conversión poética declarada en “Reunión bajos las nuevas banderas”, la transparencia como condición ineludible de su canto

El versolibrismo, por último, será un correlato textual de la libertad que protagoniza la ideología de ambos poetas.

"Uno de sus últimos libros, Incitación al nixonicidio, recoge ese espíritu de lucha y se abre con una significativa invocación a Whitman que puede considerarse un reconocimiento de su paternidad poética.

Es por acción de amor a mi país / que te reclamo, necesario, / viejo Walt Whitman de la mano gris. (5)

 

En la cama estoy observando,
dejando mi vida en un papel,
mas que eso
es una vida que se tatúa
con cada uno de mis versos,
como deshacerme de mi libertad?
ella me reclama, me ama,
no me deja a un lado,
me lleva a navegar en la noche
con las mismísimas estrellas,
me cuentan sus secretos
y me ocultan de los que intentan obstruir mi camino…
No le huyo a las desgracias,
por que mi mano
siempre empuña una pluma
que como mi alma
se desliza libre sin reglas,
sabiendo respetar, pero siempre libre.
admirando grandes hombres
con péndola de oro,
con colapsos subterráneos
que me dejan a mi
y a mis escritos
cada ves mas en libertad…​

​

quien osa desafiar mi amado arte? JAJAJAJA:::hug:::

 

Mi poesía

Poesía ¿Qué es?
Siempre difícil será,
saber si es métrica y rima
o palabras del corazón.
Yo a clasistas admiro
pues a la poesía me enseñaron el amor,
pero escribo como dictan mis versos
los cantos del corazón.
Que escoja mi métrica libre
y mi rima como la cadencia la de,
no hace menos mi poesía
que si la forzara a ser,
si libre es el ser humano
libre la poesía también es,
libre de expresarse en mil formas
pero en esencia sigue siendo fiel
a la inspiración y al arte,
a la pluma y al papel.
No me ata ni métrica ni rima
solo el deseo fiel
de cantar con poesía
lo que el corazón es.

 

solo en ti puedo pensar
Quiero quererte y solo puedo amarte, quiero olvidarte pero vives en mi mente, quiero no oírte pero gritas en mi corazón.. quiero alejarme pero estás en mi.
Me derrites con tu mirada, haces fuego en mis sentimientos, provocas caricias en mi alma, sueño aún despierto con tu boca... te amo.

No puedo dejar de amarte, porque sólo tú eres tú, no podría dejar de amarte aunque no te hubiera conocido, porque fuiste mi sueño y ahora eres mi felicidad.
Entrégame un beso, una mirada y una caricia, yo te devolveré mi mundo, mi amor y cada trozo de mi vida.
Sueños de ti en un mar de silencio, sueños contigo disfrutando de tu sonrisa susurrante de ternura, sueños pensando la añoranza de tu cuerpo sensual... sueños.
solo en ti puedo pensar y en fabuloso placer por el cual puedo soñar​

 

El “Estronismo”

…10 Septiembre 2008

¡La Contemporánea!
¡El Romanticismo!
¡El Superrealismo!
¡El Simbolismo!
¡El Vanguardismo!
¡El Ultraísmo!
¡El Modernismo!
¡El…
la clase articulista
en crónica coagulada
para el golpe flujo
de una nueva era!

¡Histeria, histeria!

¡Ya no más el simbolista
en su rodaje de pocas letras!

¡Ya no más la métrica
con su robótica rima!

¡No más!

¡Bienvenida sea
la poesía descriptiva!

El Filosofismo.
¡El “Estronismo”!

No somos el poema
o la prosa de agua gorda.

¡Bienvenido sea
la poética de lo mucho!

No usamos metricuelos,
¡y la rima anda loca!

¡La estética toda distinta,
a bisturí colorea moscas!

¡Usamos los trasmundos
de cada era, cada forma!

¡La cualidad es el mensaje,
filosofía a quemarropa!

¡Bienvenida sea
el jamás de ésta obra!

¡El “Estronismo”!

(Y un brazo enorme de palabras
se ha recostado en tus ojos…)


Gino Alexander Amaya

 

Quien pudiera poner orden
a un sentir, a una pasión,
que desborda sin razón,
por mas que razón nos sobre,
desde el alma al corazón.
Y aprovecho esta ocasión
amigos mios, poetas,
para compartir mis letras,
aunque falle en la oración,
la rima,el tiempo o la métrica.

Sin embargo es mi deseo,
escribir correctamente
lo que sale de mi mente,
y aunque a veces me mareo
en eso dejo mi empeño.
Pero hay algo que sabemos,
esta idea en mi florece,
la poesía, aunque nos pese,
encasillarla podemos,
pero no nos pertenece.

Me despido agradecido
de dejar estas palabras,
que aunque no son esmeraldas,
tiene valor escondido,
que solo entienden las almas.
Y espero de corazón,
y de corazón le digo,
que siga esta tierna lucha,
que sin ser cruel ni mucha
entretiene los sentidos.​

 

Que magnífica idea
la de batallar con poesía !!!
mi corazón se lleno de gozo
al leer semejante alboroto

Y si bien solo escibo
por que surge de mi corazón un berso,
por que ni buena ortografía tengo
Quiero darles mi humilde opinión
Ya que no hay angel sin demonio
Por mas libre que sea,
si no hay rima
y por lo menos una mal calculada simetria
no podriamos llamar a esto poesía.-

Y si no entendí mal,
sin conocer del tema,
de una forma libre
defendí con ironia y mala ortografía
la forma que algunos creer,
la mejor manera de hacer poesía.


María José :::hug:::

 

Quince páginas....
idas y venidas
una gran avenida:
que abre la web...​

Quien iba a imaginar
un poeta sin pluma?
sin tinta, sin papel...
tan libre, a la deriva...​

La libertad absoluta...​

Déjame volar!​

o encadéname a la rima
si me escuchas, musa fina...​

Me pierdo en la nada,
soy océano...y barcaza.​

Encierro metáforas,
suelto silencios.​

Sueño despierto.​

Por fin encuentro versos
que mágico universo...
tantas formas secretas,
cuántos poetas...!​

No me hagan caso,
estoy loco,
soy versos sueltos,
es muy poco?​

Quince páginas
que arden estrofas,
delirios, batalla
sin cuartel.​

Soy libre en los sonetos,
en las décimas, en los versos
soy libre en este universo
de verdaderos poetas.​

 

Una guerra de palabras
una lucha de ideas
todo por defender
a una poesía viajera

Para mi gusto prefiero lo nuevo
ya que sin inventarme todo no puedo
no existe la metrica en mi poesía
ya que solo bastan las rimas y
corazón que las escriba.
Quíen pensaría hace años
que las batallas serían por arte
y sin pluma para escribirlas
ya solo queda que esta sea la unica escritura
que todo sea sentimiento y dulzura.

 

Estructura.​

¿Estructura?, ¿qué es?...
Yo vuelo libre, pero sigo un camino.

Empecé despacio, alborotada y fría…
terminé sentimental y perfeccionista.

¿Estructura?, ¿en versos?...
He intentado un soneto, y fue lo más grotesco.

Rimo cuando quiero, hago cuartetos y tercetos,
pero los endecasílabos no me salen ni por cuento.

Verso libre, o estructura,
Amo a cualquiera que sea.

¡¡¡Pero para escribir, a mi no me pongan fronteras!!!

Haré fiesta, con algarabías,
el día que escriba con reglas, y de ello no me de cuenta.