La Gran Batalla Poética

Con la incoherencia y libertad de la crudeza​

Belleza da poner
tantos y tantos versos,
tan bien cuidados en rimar.
Muy difìcil es
sin duda alguna
buscarle la continuidad
a la idea
y encima darle sonoridad
y rima.
Pero aquì, en mi mundo
de asfalto y tristeza
me sobra la incoherencia
y el delirio en los versos,
no podrìa encontrar belleza
en la mierda de mis dìas,
no se presta lo clàsico
para el ritmo de mi vida,
por eso escojo decir​

... y soltar​

ambiguos

versos, con el desorden
de la mùsica estridente
de mi alma.​

 

Cada cerebro tiene propios sentimientos,
que emanan desde el corazon,
cada palabra lleva al comienzo,
de una cruel desilusion.
no busco soneto, mucho menos rima
solo busca algarabia,
para escribir poesia.

demosle guerra, a todo lo que venga.
demosle tregua para que tambien se defienda,
demosle sentimiento, para que la llama se encienda,
pero pongamosle alma, tambien para que se entienda.

dejo mis humildes escritos,
al compas del que los lea,
dejo mi voz para que hable,
y nunca se pierda.
para que viva por siempre,
por mi, y por ti.


Gracias por tu invitacion/.

 

Cuando la luna cae,
sobre las olas del mar,
cuando las olas caen,
sobre mis pies en el mar.

Cada vez que respiro, aspiro un poema nuevo,
cada vez que les digo,
que ninguno, es de juego,
cada vez que sufro,
o cada vez que lloro,
cada vez que salgo,
o cada vez que imploro.

Cada vez que veo,
las estrellas en el cielo,
cada vez que leo,
un poema muy bello.

Todas esas veces,
cada una yo pienso,
que todos esos señores,
grandes poetas sin duda,
hubieran sido mejores,
si hubieran librado la pluma.

Todas las clases de poesia son bellas,
todas, y más si la luna esta en ellas,
así que miren poetas,
ustedes que pueden mirar,
vean la luna,
y de ella saquen,
el verdadero versar.

El calor de la mañana los tiene que empapar,
tal vez vuelen,
o naden encima del mar,
pero siempre vean la luna,
nuestra madre,
la madre de los poetas, la luna,
y su perfecto e imperfecto mensaje dar

 

Libre el verso o bien medido
con música yo lo quiero,
con razón y contenido,
con pasión, así lo espero.

Que es primero lo primero,
lo segundo es secundario,
mas el tema pecuniario
yo sin duda lo prefiero.

Este cuarteto que acabo
muy bien rima, según creo,
mas en sus versos no veo
pies ni cabeza, ni rabo.

 

Nota de prensa de la señora Poesía.

En vista de las muchas confusiones
que sobre mi persona se generan,
decido, libremente y sin presiones,
decirle a todos los que me secuestran:
Soy tan de ustedes como soy de ellos.
Soy libre de expresar lo que yo quiera,
medir un palmo o alargarme un metro,
rimar, da igual, con monja o con ramera.
Entiendo al que me quiera apasionada,
payasa, desgarrada o lastimera,
entiendo al que me quiera engalanada
y al que me escupe sucia y vil como una perra.
Entiendo que me aman y enaltecen,
más libre quiero ser, no tener dueño.
Iré hasta el fin donde ustedes me lleven
y luego volveré para ir con ellos.
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[FONT=Book Antiqua][SIZE=4]Antonio Javier Fuentes Soria.[/SIZE][/FONT]

 

Me encantaron los versos del poeta.
La libertad no se cierne en ningún número,
tampoco en una rima y mucho menos,
en la calidad virtuosa de un poema.

Es un poco el genio que lo escribe
que va mas allá de la persona,
es poder captar el alma o la sustancia
de lo que hay que trasmitir en esas horas.

A veces amanece en heptasílabos,
otras apenas es unicelular,
versos que por mas cortos o mas largos
ronroneamos mimosos al pensar.

Luego, como todo la vida
se encarga de juzgar,
para algunos Suicidio Poesía!
para otros, poema en libertad!

Y siendo que cualquier motivo me seduce,
me apasiona, me cautiva y desafía,
puedo escribir los versos mas cortitos
o quedarme entre ellos varias horas.

Por lo tanto no creo que haya guerra
entre poetas que poesía vivimos,
unos lo decoran como sienten
y los otros, le cambian al estilo.

Poesía, si conmueve es siempre poesía!
Con buena música y temperatura.
Inteligente, sabia, profunda o mas afuera.
Si me conmueve, es siempre poesía.

 

Hembra misteriosa,
porque te nombro eres mía
y a la luz te traigo por la línea blanca
que ensancha mi sangre
tu verso libre.
Habitará mi lengua la libertad
en que apoyar la frontera del alba
libre y roja,
que de luciérnagas se nutre
y sabe a fuego cuanto nombra.

Haced puristas de la muerte vuestro acto
y tan pasivos como de morir,
alimentaos de la llama que purifica
en la más clara métrica domada y quieta
que arde en evidencia germinal.

Arrebatan tu nombre, poesía,
en lo oscuro de la rima para que fueras SER Y NO SER
muerte como abismo, ausencia de vida,
luz incierta, exilio.

Desprecio en ascensión furiosa del poema,
a quien hace con la rima:
amor, sonido y contenido,
sin sentido.
Inmutables versos. Viste de vestir a tu otro huir
y calla
y calle siempre, mutuamente apuñalada.


Otro verso está NACIENDO.

 

muchas letras,pero màs filosofìas,
cada pluma derrama su tinta a mejor medida,
piensan en como escribir,
les duele la cabeza aùn estando vacìa,
no hay modo alguno de como les venza,
porque esta guerra no està perdida,
nada puedo recibir, no hay esperanza alguna,
pues todos hablan de versos y rimas,bufff.
piensan en que decir, prosigo.
lanzas,corazas,blindajes se ponen,
y yo voy solo con mi pluma,
ni papel necesito,
hasta puedo escribir sobre la luna.
quien es mejor? tambien preguntan,bufff.
acaso no les gusta mi poesìa maldita?

de sol a sol rayan las paredes de mi corazon,
y a proposito les pongo faltas de ortografia,
tendre yo la razòn?
de esto hasta mi abuela sabìa..bufff
sigan trazando con ingeniosidad,
sigan labrando versos de acero,
pues mas vale un escrito sincero,
detallado con la inestimable sinceridad.
de estas lides,no soy guerrero,
tampoco tengo creatividad,
pues con esfuerzo espontaneo
hasta todas sus letras les puedo quitar,
soy alegre ...que va ¡¡¡¡.

rebelde me han llamado y que!!!.
a proposito les digo a todos,
mejorad, mejorad.
el mio cid campeador aquì no està,
pa hablarles en español antiguo,
como el de vuestra mocedad,
por favor, les suplico màs libertad.

bueno querìan leer mis versos?
se acabo,ya no estàn.

 

Que la poesía no rima,
que la poesía no mide,
que la poesía no oldiden
que la poesía se escribe
y el corazón nos la dicta.

Si el poema se mide,
si el poema se rima,
si el poema nos pide
que le demos la métrica,
dejaremos la tilde,
le daremos la vuelta
y perderá lo que vibre
pasado de tuerca.

Francisco Chisbert Mateu

 

no sè si existe la bruja piruja,
debe estar sentada sobre su sombrero,
cocinando sapos,haciendo agueros,
volara sobre su escoba?
cocinarà sobre la estufa?
seguro,tendrà una casa de chocolates de trufa,
donde estas bruja maruja,
mujer de posimas y personaje de cuentos,
dime donde esta escondido tu huerto,
para ir a comer chocolates con alemdras adentro.
jejejeje...wuajajajajaja.....ujujujuu
cual es tu risa preferida?
me diràs amiga de la escoba aturdida?

 

Yo soy la poesía que sale del alma mía,
yo soy el poema que se encierra entre mis venas
yo soy el cajón; en mi mente está el rosario
del pensar de un cuerpo milenario que encadena
lo que deja el inventario; un buen ideario
legado de otros cuerpos sin armario, que dejó
un sinfin de letras corolario, que plasmadas
en puzzle voluntario, cobran vida y que pensadas
tienen ritmo y son medidas, armonía de las letras
sinfonía de afonías que ya muertas, resucitan si recitas
tus poemas, aunque sean pobre emblema,
de otras letras más despiertas, por lo vivas, si las piensas.

 

nada que decir,
tengo ipo

 

En la rústica y mahumorada poesía
se encierran las palabras irregulares
que hacen la rima un tormento,
y al oído un sufrimiento!

Imaginar un momento si siguiera
con mis letras ,con esto que lleva el viento!
y volverme nuevamente a decifrar el evento
creyendo que por asidua
yo lo nombrara talento!

No entremos en desconcierto,
sino en poder repensar
que la rima es obsoleta
mal llevada
poco virtuosa
y no audaz!

 

Encuentro en un sentir,
sea amor, melancolía o desazón,
el motivo que me impulsa a versar
sin estar atapada a las formas.

Pero bello y sutil
es, a su vez, el laúd
que corona con sus sones
y rimas acertadas, la palabra.

Si en el invierno de un sufrir
sientes frío como yo,
o en el verano de un amar,
sientes gozo como yo.
Si en mis versos
te hallas y revives,
somos dos espejos:
poeta y lector.

 

Dos tercios de letras derramadas sobre un cristal,
tres pinceladas de rimas coloreadas sobre una tela,
un artista que deja sus pensares dibujados sobre una mente.
una obra, un artista, un recuerdo para el olvido malhumorado.

 

nome alcanza
el volumen
del alma
para dibujar
letras
inventadas
para
rimar.

 

quizas ya no quiera escribir por ti.
puede que solo dibuje una sonrisa cristalizada,
te pienso ,y aun soy feliz....
pues aun soy un romantico con alma enmascarada
para no sufrir.

 

Poseía de hoy.Libre, pero no libertina.
De cualquier manera
los poetas sueltos o no
son poetas cuando alcanzan poesía.


Vomitan palabras
en el basurero de la hoja blanca
entre cortando
disfraz de cocoliche en cada verso.

Catarsis. un remolino de opacidades.
Tentación de tomarla
oasis inalcanzable.
Solos para los grandes caminantes.

 

Es bello si digo hermano,
hechos son amores
y lo arrimo con te amo
esperando mil perdones.

Pero más bello es decir: "¡Toma!
de mi vida lo que tengo,
quédatelo, aceite esencia
de un olivo milenario"

Quedó un cielo...
la estrofa en verso blanco.

 

La gran poética batalla,
¿vencedores o vencidos?
escritores, bienvenidos
a la valenciana falla.
En esto yo doy la talla
de un cerebro más bien romo,
mas en serio me lo tomo
y me esmero en conseguirlo,
con décimas perseguirlo
y pintarlo como un cromo.

 

Si de fallas yo te hablara,
en fuego y humo está el vergel;
un tambor redoble decorara
si lo toca el Palleter.

Terminada la obra cara
consumida al alba clara
se la lleva el femater.

Fuegos valencianos en lunas moras,
noche oriental de luces fiesta;
Valencia es una llama enhiesta
pero aún hay duelos en otras horas.​

 

El huérfano de luna, verbo y fuego,
se alumbra con las luces de selene
y el sol no le hace falta porque tiene
de técnica y recursos, todo un juego.

Te toma dos palabras, suma luego
y otro verso endecasílabo obtiene,
si le cuesta un poquito, llama y viene
Numen a la llamada de su ruego.

No me hagas parecer "ninot" de falla
que rimar para mi es un tormento
y parezco incapaz de dar la talla.

En cambio, compañero, en un momento
consigues toda el agua de Mestalla,
virutas y cartón, un monumento.

5-12-09 AQWA

 

pues leer me da sueño,
cuál es la poesía a leer?
buscan ustedes a su dueño?
pues cuando sientan las letras
abrigando la pluma.....

quizás siga durmiendo
un poco más....

 

Estaba a punto de poner un poema pero la verdad que son todos tan buenos ustedes que no me he animado sigan asi que van genial, pensé que seriamos unos pocos y sopmos muchisimos.

Cómo el cielo que baten las estrellas
Me entrego ante sus vanidades de palabras.

Saludos!

 

Siempre hay alguien mejor,
un verso que sabe a gloria,
déjanos tu breve historia
y no te sientas peor.
Piensa en la luz y el color
y plásmalo sin pensar,
piensa en reir o llorar
y cuenta tus sentimientos
verás que en breves momentos
eres capaz de rimar.
17-12-09 AQWA

 

anuka decía muchos buenos hay,
¿quien juzga las letras?
¿no es como expresamos las cosas?
¿quien puede escribir mejor que otro?
suelta la imaginación y crea,
relata los tallados en madera o crisol,
o pintura o ciencia o tu misma emoción,
y dime luego que te gusta,
te sacaría sonrisas mirando al sol.
poeta de argentina.

 

A través de la bruma te veo,
a través de la lluvia que cae.
Y tu rostro se difumina
cual viejo retrato desvaido
en el papel. Semiborrada ,
alguien ha dibujado tu faz.

 

Así escribía aquél
que en prosa era genial;
si lo lees despacio sabrás,
que siendo manco su escrito fue,
del verso blanco santo grial
como lo es del mundo satanás.​

 

A quienes me precedais,
para que podais conservar,
si quereis, mi dolor, en las palabras
que mi voz os llora...

Qué dulces las flores que en la noche
libo en el blanco lecho...
Mas, que pena que el tiempo las aje;
qué dolor que su límpida tersura
se pierda, de nuevo, entre la tierra.
Pero esa miel dará su fruto,
y yo, abeja obrera, haré un panal
de azúcares y ambrosías. Y lo sembraré.
Y de una flor saldrán mil flores.
Y, desde la energía, contemplaré mi obra...

 

Aquellos montes tan lejanos...
son de años en relieve,
ambrígate no sea que nieve
que son culos todo anos.​