La Gran Batalla Poética

Mi estilo de Escribir.​

Con mis letras puedo decir;
Que en verso libre puedo escribir,
y todo lo que se siente
por dentro y por fuera,
todo lo que duele, sin ser quimera.​

Tengo mi sostén;
que verso libre es la mejor opción,
porque se compone tan bien
como componer una canción.​

Yo no conozco de rimas o de métricas;
ni tampoco de sonetos,
solo conozco de lo libre;
mis letras y mis versos.​

Y si algún día cambiara mi estilo,
será por un estilo muy diferente,
al que todos se inclinen sin medida
[FONT=Calibri]verso Libre, será siempre mi vida.[/FONT]​

 

Al día siguiente del adiós, el olvido
después, con el tiempo, la añoranza.
Nada es como era. El recuerdo
es blanco o negro pero falso,
embustero según el ánimo del momento.
La brasa ardiente nos llaga
y su rescoldo nos calienta.
Si nos miramos al espejo
somos reyes o pordioseros,
subimos y bajamos hasta morir,
de la nada al todo, a la sombra, a la ceniza...
Somos despojos al viento,
en el agua, en la arena.
Somos recuerdo desvaneciéndonos en el tiempo...

 

Jorge tiene razón,
en lo que ese decir
nos llega al corazón
atisbo del fluir.

Y jugar es canción
que canta lo sentir,
y surge la emoción
rimando hasta morir.

Fue libre la ilusión,
también lo fue sufrir,
el verso desazón
volando con su herir.​

 

Porque se va rauda la vida
y rauda se acerca la sombra,
porque se van luz y fuerza
y no retornan jamás,
disfrutemos de estas horas
que se escurren como arena,
como agua dentro la cesta
o se deshacen como hielo.
Anda, acércate deprisa,
ven al lar de mi querer.

 

NO TODO SONETO ES SONETO


Nadie nace sabiendo. En un soneto
no se soban palabras cual infiel
amante sin escrúpulos; la piel
a tiras va quedando y al fin, boceto
empieza, predicado y buen sujeto
necesita y saber sumandos, miel
que irá brotando si el poeta es fiel
a unas estrictas reglas de respeto.

Acentos, rimas puestas con decoro,
obligatorias reglas de la métrica
que si el Santo nos bendice, en pie el aforo,
palco entero aplaudiendo por la es tétrica
de tal bella figura. Me incorporo,
pues figura es, figura, sí, geométrica.

 

Yo a veces rimo asombrada
porque no hay métrica trazada
pues mis versos están escritos
siguiendo sólo el instinto.

Me dejo llevar serena
por lo que dicta el corazón
plasmando con diversas letras
sin acomodar la emoción.

Pero ya quisiera yo...
ser erudita en la métrica
pues es un maestro en las letras
el que escribe con sus reglas.

Conozco a muchos poetas
por los que siento admiración
[FONT=System]pues con sus versos rimados [/FONT]
[COLOR=black][FONT=System]lograron atrapar mi atención.[/FONT][/COLOR][FONT=System][/font]
[FONT=System][SIZE=3][COLOR=black] [/COLOR][/SIZE]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]Ahora bien... debo aclararles [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]no sufro por mis carencias:::sonreir1::: [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]yo me doy por satisfecha [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]contando diversas vivencias . [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[FONT=System][SIZE=3][COLOR=black] [/COLOR][/SIZE]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]Y si mi inspiración plasmada [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]despertó interés al lector [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]seguro dos corazones[/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]vibraron con emoción . [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[FONT=System][SIZE=3][COLOR=black] [/COLOR][/SIZE]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]Ya me despido señores [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]ni a favor ni en contra de estilos [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][COLOR=black][FONT=System]para mí lo más importante [/FONT][/COLOR][FONT=System][/font][/SIZE][FONT=System]
[SIZE=3][FONT=Calibri][FONT=System][COLOR=black]es expresar el sentir...[/COLOR] [/FONT][/FONT][/SIZE][FONT=Calibri][FONT=System][/font][/font][/font][/font][/font][/FONT][/font][/font][/font][/font][/FONT][/font][/font][/font][/font][/FONT]

 

Como dos calzones sin estrenar
que no saben a dónde van,
me inicio en este tema de las andanzas,
y espero ser con la bonanza, un buen pastel,
que sin tardanza será el comer,
de quien con buena gana, y menester,
digne comerse...

¡Cojones! Me puse a pensar, qué mierda,
qué buen zagal, qué mala uva, que mal pispás,
que alegre cuna... si un sí me das,
si un sí no viene, pues no vendrá.

Es lo que tiene la escritura
cuando ni va ni viene,
cuando el pensar sostiene,
y lo suelta en su locura.​

 

Cada cual con su conseja
y todos tienen razón.
Escribid de corazón,
dejad de lado la queja.
Pero me pican los ojos
al leer barbaridades,
cállome iniquidades
y me rasco los piojos.

 

Rimar es un arte,
el verso libre es el inconformista,
no quiere pupitre ni sendero preestablecido
y no es ni vencedor ni vencido …
es simplemente poesía.

Letra para decir amor,
palabra para rimar la razón y el sentimiento,
movimiento con ritmo de orquesta clasica,
cuarteto de rock que relanza al viento,
compases diferentes a pelo suelto.

Lo importante es que todo es composición
y hacer que digan los no creyentes:
“ Gracias Dios porque la poesía
es del corazón
su más puro concierto”

​

 

Alfombra de jazmín cubre la entrada
y una guardia de rosales
hace honores a quien llega.
La esmeralda de las hojas
y el iris de los geranios
la envuelven alrededor.
El aroma lleva el aire
hasta la abierta ventana
donde descansan mis sueños...

 

"Paz a ustedes, aprovechen este sepulcro para sus versos"

Para escribir que existes
llevas escote y falda corta,
un pepino en la mejilla
y desayunas cada día legañas con diamantes.
Balbuceas palabras
de pez en la pecera- discúlpeme Manrique-
será tu calavera
con vómitos e histerias
quien se ahogue en la memoria medida de la rima
en paz y alejandrino.
¿Acaso olvidaste, falso poeta, que tu gesto
sólo roza la nuca del lenguaje?
Es débil, como tú, la cuerda que se acaba en sus extremos.


Un saludo

 

Los extremos se tocan,
y arrimándose entre ellos
patricios y plebeyos ni lo notan.

Las cuerdas se aflojan,
y estiran, y son rotas,
y surgen nuevos fines
confines que alborotan,
si somos mandarines
mandamases de sus notas;
zapatos bailarines,
y en cada quien sus botas.​

​

 

Vertical es la sonrisa,
cueva húmeda y caliente
que no es de Monalisa.
Penetra a fondo explorando
una gran cabeza hinchada
que allí se irá deshinchando.
Pierde dureza y babea
la cabeza exploradora
que se agita y se menea.
La sonrisa en una mueca
vertical se ha convertido,
( carece de hilo la rueca ).

 

Llamemos al pan pan,
y al vino vino;
la cueva vertical
es un gran chumino,
y la gorda cabeza
curiosa se asoma
engreída y descomunal,
y a veces sale recia,
porque fuera
aún hace frío.​

​

 

Al pan pan y al vino vino
pero es de carne y no tocino.
Con el frío se encoge
y sale así "chuchurrío",
la cosa no tiene enmienda
y para que alguien me entienda
yo ya estoy muy "exprimio".

 

Aunque parezca contrasentido,
no lo es por dos motivos,
lo que ves, no son dos higos,
lo del frío es después del calor,
y me constipo por el ardor;
quedo en fuera sin abrigo,
pero salgo en el fragor
como el pan no consumido.

Calentito calentito echo humo,
y poco a poco estoy al dente
para el puchero como el cocido,
y siendo impertinente,
Pertinax de emperador,
penitente por el frío conmovido,
y tan ardiente por el tuyo abrasador.

 

Una lágrima en los viejos ojos
por las mañanas mirando el mar,
una sonrisa al mediodía,
al atardecer soledad,
por la noche melancolía
y suspiros al despertar.

 

Una gota de rocío
cayó sobre mi mano,
ya era agua por los grados,
y yo borracho por el vino.
:::sorpresa1:::​

 

Triste el que bebe vino
y más triste el que no bebe,
si antes comes percebe
te sabrá el vino divino.

 

Al comer engordo
metabólico en el plús,
y otros parabólicos
se mantienen con el mús.​

 

Con un guisante
se desayuna el tunante,
con un panecillo
mata el hambre el pillo,
ajo y tomate
y naranja de remate.

 

Yo te muerdo y tú me muerdes,
el mordisco es mutuo punto;
yo te observo y tú me absorbes,
nada veo y lo barrunto,
al morder tus interiores,
velos hay raso el conjunto,
así miro y veo doble.​

 

Doble ves por el "morapio"
recio y de gran renombre,
si lo tragas, que no sorbes,
no me extraña que así veas.
Doite y espero me des
para seguir ensuciando
el blanco papel del lienzo
( metafóricamente hablando)
¡Diantre, no se que digo!
Ya estamos divagando...

 

Tengo dos,
sostengo tres
menos uno,
y sigo dos,
que por uno
sólo dos,
menos cuatro
es menos dos,
y más dos
queda ninguno.​

 

Yo divago, también vago
por las páginas y ruas,
la tierra tiene sólo una
y marte tiene dos luas.
Yo, que no tengo ninguna
me alumbraré con las tuas.

 

¿Cómo podríamos encerrar la realidad
en un saco de palabras?
¿Cómo podríamos limitar lo ilimitado?
Quizá poniendo más reglas,
mas normas, restringiendo el uso
de palabras.
A menos palabras, menor realidad.
Si le quitas colores al pintor,
cómo pretendes que pinte
lo que siente.

 

El rugido gris del cielo
y el color oro del viento...
Así cubren las brumas mi cerebro
en los últimos días del verano;
así luchan en mi alma
los guardianes de mi albedrío.
La tempestad y la calma,
la lluvia y la sequía,
el ruido y el silencio
que son la muerte y la vida.

 

Mascaba un chicle de regaliz,
y con el tiempo perdió el sabor,
todo lo tragué, y agradable nada salió.

Y es que la nariz está hecha para el olor,
que no por mucho al escribir,
ni muchas letras añadir,
el escrito... saldrá mejor.

 

Temporal de viento y nieve,
de la lluvia ya ni hablamos,
Andalucía en sus manos
de lo mucho que allí llueve.
En Jerez dicen que, aleve,
el río los ha inundado,
el campo todo anegado
parece un pueblo lacustre,
(y artmético ilustre
haciendo pruebas del nueve.)

 

No hay orden que el sentimiento ordena,
ni hay palabras en la que un verso se esconde.
Dejemos entonces que la inspiración hable,
y si decide buscar un orden, que muera
entonces la disoluta por infame y cobarde.

¿La rima inspirada? ¿El verso olvidado?

Callemos entonces poetas ilusos,
dejemos palabras inciertas envueltas
en sentimientos, que la musa es musa
y el sentimiento es perpetuo.

Dejemos de lado la luna, la noche, las estrellas.

Y si para hacer un buen poema no
encontramos la llave, dejemos entonces
que la noche cante, las estrellas bailen
y el viento recite lo que nuestra voz calle.