La guerra

LA GUERRA

En mi barrio había un abuelo
que una vez vivió una guerra.
Los niños, siempre curiosos,
preguntábamos cómo era.

¿Cómo es la guerra? Hay humo.
¿Cómo es la guerra? Hay fuego.
¿Cómo es la guerra? Hay muerte.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.

Con cuatro palos de escoba
y un trapo por bandera,
jugábamos por las calles
al juego que era la guerra.

¿Cómo es la guerra? Hay hambre.
¿Cómo es la guerra? Hay duelo.
¿Cómo es la guerra? Hay ruido.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.

Atacábamos fortines
de rellano de escalera.
Ganábamos mil medallas:
nadie perdía la guerra.

¿Cómo es la guerra? Hay sangre.
¿Cómo es la guerra? Hay hielo.
¿Cómo es la guerra? Hay bombas.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.

El abuelo preguntado
temblaba en cada respuesta:
no quería acordarse
de aquella vieja guerra.

¿Cómo es la guerra? Hay miedo.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.

Han pasado muchos años...
El viejo murió hace tiempo.
Hoy nos hablan de la guerra
muchos que no la vivieron.

Hablan de buenos y malos
que hubieron sobre este suelo
e inventan nuevas historias.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.​

 

Hablan de buenos y malos
que hubieron sobre este suelo
e inventan nuevas historias.
¿Cómo es la guerra? Hay miedo.[/center][/QUOTE]

Dolor, odio, miedo, miedo, miedo. Que no se inventen más historias que la guerra es por bando y bando; dolor, odio, miedo.

Gracias Halloran. Aunque no haya sido tu propósito, me has hecho un bello regalo esta mañana con estos poemas.

Un beso

 

Maravilloso Halloran... con cada lectura me sorprendes... Besotes a miles.

 

todos vivimos la guerra a través de nuestros abuelos,mi abuelo vivió la guerra,fue condenado a muerte y paso varios años preso, y la postguerra (que casi fue peor) y 40 años de franquismo, el pobre murió pocos meses antes que Franco... paso toda su vida esperando verle muerto; en la guerra hubo de todo, buenos malos y peores, de los dos bandos que nos nos vendan ahora que fueron los malos los que ganaron y buenos los que perdieron, NO. Basta darse un paseo por el Madrid del "no pasarán" para ver los tiros de fusil que permanecen en las paredes de todoslos que fusilaron los buenos... yo paso por esos sitios a diario, cuesta de la vega, cementerio de san isidro, siempre miro los disparos en la pared, hasta en mi calle hay disparos en una casa vieja, siempre la guerra, siempre la guerra, con lo bien que ibámos...

un gran aplauso a tu poema.