marquelo
Negrito villero
Caído en el destierro
ya no hay manos para hacer
puertas
una fina religión ajusta el sueño
del loco/
la casa burbujea cuando
la frente
a la deriva piensa.
Alguien grita fuerte
y el pan despierta
amanece.
La mesa es una trinchera
de migas.
Alguien en su álgebra pasea
hace señas
y no se encuentra
prende fuego
y no se quema
lanza piedras
y no le hieren
busca el mar
y sólo hay lluvia.
En mi cuarto
no hay espejos ni elementos
las puertas se recogen
para invernar
mis ojos son un sello.
ya no hay manos para hacer
puertas
una fina religión ajusta el sueño
del loco/
la casa burbujea cuando
la frente
a la deriva piensa.
Alguien grita fuerte
y el pan despierta
amanece.
La mesa es una trinchera
de migas.
Alguien en su álgebra pasea
hace señas
y no se encuentra
prende fuego
y no se quema
lanza piedras
y no le hieren
busca el mar
y sólo hay lluvia.
En mi cuarto
no hay espejos ni elementos
las puertas se recogen
para invernar
mis ojos son un sello.
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