La mortaja

[Foto: Broke Shaden]


LA MORTAJA


Cuánta catástrofe
ha de soportar mi eje
antes de que lo vea
caducar
lisiándome los pies.


Cuánta muchedumbre
ha de transitar mi centro
y periferia
antes de que suene
...............el réquiem.


Y aunque no temo
a los sauces,
me pregunto de qué sirve
restaurar los huesos
cuando la voz
se ha cubierto de hoyos.


La lápida
se eleva interrogativa,
y nadie mora
en el sepulcro,
nadie habita
en mi vida.


Ya no hablo con el viento,
ni con la humedad,
ni con eso que creí
era mi espíritu.


Entonces,
de dónde proviene
ese murmullo,
ese coro agónico.


La verdad
es que no hay murmullos,
,,,,,,,,,,,no hay coros,
,,,,,,,,,,,no hay voces,
,,,,,,,,,,,ni eco.


No hay atisbo alguno
de compañía.


La soledad,
la soledad es siempre
la mortaja que asfixia.

 

Un poema espléndido, grandioso, muy bonito, perfecto.

 

Son la primeras letras que leo hoy, y me han encantado.
En tus letras no hay descansos, solo descubrimientos.
Se transita mutismo.

Un placer divagar con tus letras.

Saludos.

 

No sé si perfecto pero tiene lo suyo.
Muchas gracias por la lectura.

 

Genial obra Erizo, un verdadero placer seguir tus huellas.

Abrazos,

Plamira