La muerte blanca

Cuando la llama no da ardor,
La sombra no adormece;
El muro es un escombro;
El sentido está desnudo;



Y es el sueño frustrado,
Un arrojado ingenio,
Que despierto, olvida
Lo soñado una vez,



No es la ventisca,
La que la vida ha enterrado.
Y cada hombre que lo ignora,
Fue a su tiempo juez.

 

Me gustaron mucho estas letras, Octaviano, un gusto pasar a leerte. Saludo cordial. Azalea.

 

Agradezco las palabras, Azalea. Otro saludo de mi parte.