La muerte de Pushkin

Algunos brotes verdes entre barrotes negros,
tinieblas nublo, culebras ladro, poemas magros,
mis rimas son carbono, desordenando el todo,
desafiando al modo, un strike en tu cabeza-bolo.

Ácrono es el espacio, mas ilusorio es tu trono,
perdido en el cuando y desechando el como,
sin perspectiva ni plazos y falta de tono,
te recomiendo menos CPV y más a Yoko Ono.

Eres como un cono, pero yo tengo un camión
y voy ebrio por la A-2 en contra dirección,
hablo tu idioma porque necesitas un traductor,
o un milagro, para volver al Circo del Sol.

Me basta la palabra, soy el que superó a Sansón
y tú un caniche colgado en el bolso de la frustración,
esto no es competición es una devolución,
ya que no compro tu discurso ni concepto de visión.

No eres digno ni de mención, te llamaré el sin plazos,
el que levanta el mentón pero tiene la mente abajo,
tan solo un simplón sin don que la vida me trajo,
que necesita pisar para que valoren su trabajo.

 

Qué sentido del humor, qué ingenio, que ironía! Desternillante, brillante, camarada!