abcd
Poeta adicto al portal
Puedes quitarme alguno de mis ojos
ponerlo en un palito sin luz y lamerlo como a un chupetín,
puedes incluso mirarte por dentro
y entender porque en realidad nunca pude entrar en ti.
Puedes prohibirme mirar todas las superficies,
no dejar que vuelva a bautizar colores
puedes impedir que recuerde o interprete
algo que llene y vacíe una belleza artificial.
Puedes cortar dieciséis de mis veinte dedos
formar dos arañas que te asusten despacio,
dejarlas que caminen por las nubes de tus secretos
y que llenen con falsas redes tu lugar en el mundo para descansar.
Puedes tomar los silencios de mis oídos
contarle historias que nunca abrazaron tu ansia,
hacer de mi cuerpo un receptáculo a tus esperanzas,
ser gigante y pequeña en un verso,
o trepar montañas, crear aviones,
ser un ángel o un diccionario sin polvo.
Puedes quedarte con los restos de mis huesos,
quemar mi corazón, mis sueños, y mi esperma,
hacer que ya ni en el humo pueda recrear una maniobra
para salir o entrar a una vanguardia uniforme.
Puedes abrir el mundo y encerrar el dolor en un verbo,
o dejar que cicatrice mi herida de vos
hasta secarte de un dolor al fin real.
Puedes taladrar mi memoria y buscar tu nombre y el mío,
las batallas que gané, las que perdí,
puedes incluso cambiar de lugar los papeles, las preguntas,
las demostraciones sinceras de afecto que alguna vez tuve.
Puedes si quieres llevarte de mi voz sonidos alegres,
dejarme solo sollozos y risas tristes,
de esas que esconden lágrimas y largos amaneceres.
Puedes tender puentes que lleguen hasta la cama de niñas hambrientas,
puedes darme sed y fuego,
tierra y cordones/condones para atar mi cuello cuando tenga frío y ausencia,
puedes librarme del abismo y libar con mis emociones
como lo hacen las abejas cuando el verano descalza mi lengua y todo lo reprimo.
Incluso hasta puedes quedarte con mis pies y mis manos,
arrojarlos a los cerdos más gordos sabiendo que ni ellos me masticarían,
lo que es equivalente a que agarres mis poemas
y los ridiculices frente a literatos modernos,
o frente a tus espejos, o a tus consejeros del tiempo, de lo bueno y de lo enfermo.
Puedes borrar mi sombra y dejarme sin aliado,
hacer que mi cabeza explote de soledad
y que mis neuronas en la pared sean tu retrato, el que nunca entenderías.
Puedes llorar también a mi lado
y saberte de memoria los aranceles para mi almohada,
o puedes llenar de plumas mis pañuelos
para que limpiar el sentido se parezca a un aeropuerto.
Puedes sembrar trigo con mis rencores
y darle pan a tus amigos, a tus amigas.
Dar bocados de mis besos a centenas de extranjeros
y salir cada viernes a recitar ilusiones tras una o dos bocanada de alguna flor no mutante.
Puedes cortar toda la piel que necesites para cubrir tu sangre,
o ser como algún maestro mediocre con alma de funcionario
y darme una nota alta en sarcasmo y baja en niveles de aprendizaje sometido,
puedes culpar de todo a mi creatividad y aliviar la desidia con un seis lacrimoso.
Puedes llevarte todo,
y puedes ser todo de nuevo,
puedes reencarnarte en otra mujer
o en otro hombre con más prejuicios.
Pero nunca, te aseguro que nunca
podrás quitarme todos los medios
para que la palabra sea un cometa,
la expresión un disparo en la sien,
y el pensamiento profundo lo que callé e invite a la reflexión.
Nunca evitarás que el arte sea sexo aún sin nexo por reflejar,
ni evitarás que sea mi futuro y mi pasado.
El arte querida mía será la razón
por la cual aunque me quiten todo en esta vida
siempre tendré conmigo el derecho a morir perdido.
ponerlo en un palito sin luz y lamerlo como a un chupetín,
puedes incluso mirarte por dentro
y entender porque en realidad nunca pude entrar en ti.
Puedes prohibirme mirar todas las superficies,
no dejar que vuelva a bautizar colores
puedes impedir que recuerde o interprete
algo que llene y vacíe una belleza artificial.
Puedes cortar dieciséis de mis veinte dedos
formar dos arañas que te asusten despacio,
dejarlas que caminen por las nubes de tus secretos
y que llenen con falsas redes tu lugar en el mundo para descansar.
Puedes tomar los silencios de mis oídos
contarle historias que nunca abrazaron tu ansia,
hacer de mi cuerpo un receptáculo a tus esperanzas,
ser gigante y pequeña en un verso,
o trepar montañas, crear aviones,
ser un ángel o un diccionario sin polvo.
Puedes quedarte con los restos de mis huesos,
quemar mi corazón, mis sueños, y mi esperma,
hacer que ya ni en el humo pueda recrear una maniobra
para salir o entrar a una vanguardia uniforme.
Puedes abrir el mundo y encerrar el dolor en un verbo,
o dejar que cicatrice mi herida de vos
hasta secarte de un dolor al fin real.
Puedes taladrar mi memoria y buscar tu nombre y el mío,
las batallas que gané, las que perdí,
puedes incluso cambiar de lugar los papeles, las preguntas,
las demostraciones sinceras de afecto que alguna vez tuve.
Puedes si quieres llevarte de mi voz sonidos alegres,
dejarme solo sollozos y risas tristes,
de esas que esconden lágrimas y largos amaneceres.
Puedes tender puentes que lleguen hasta la cama de niñas hambrientas,
puedes darme sed y fuego,
tierra y cordones/condones para atar mi cuello cuando tenga frío y ausencia,
puedes librarme del abismo y libar con mis emociones
como lo hacen las abejas cuando el verano descalza mi lengua y todo lo reprimo.
Incluso hasta puedes quedarte con mis pies y mis manos,
arrojarlos a los cerdos más gordos sabiendo que ni ellos me masticarían,
lo que es equivalente a que agarres mis poemas
y los ridiculices frente a literatos modernos,
o frente a tus espejos, o a tus consejeros del tiempo, de lo bueno y de lo enfermo.
Puedes borrar mi sombra y dejarme sin aliado,
hacer que mi cabeza explote de soledad
y que mis neuronas en la pared sean tu retrato, el que nunca entenderías.
Puedes llorar también a mi lado
y saberte de memoria los aranceles para mi almohada,
o puedes llenar de plumas mis pañuelos
para que limpiar el sentido se parezca a un aeropuerto.
Puedes sembrar trigo con mis rencores
y darle pan a tus amigos, a tus amigas.
Dar bocados de mis besos a centenas de extranjeros
y salir cada viernes a recitar ilusiones tras una o dos bocanada de alguna flor no mutante.
Puedes cortar toda la piel que necesites para cubrir tu sangre,
o ser como algún maestro mediocre con alma de funcionario
y darme una nota alta en sarcasmo y baja en niveles de aprendizaje sometido,
puedes culpar de todo a mi creatividad y aliviar la desidia con un seis lacrimoso.
Puedes llevarte todo,
y puedes ser todo de nuevo,
puedes reencarnarte en otra mujer
o en otro hombre con más prejuicios.
Pero nunca, te aseguro que nunca
podrás quitarme todos los medios
para que la palabra sea un cometa,
la expresión un disparo en la sien,
y el pensamiento profundo lo que callé e invite a la reflexión.
Nunca evitarás que el arte sea sexo aún sin nexo por reflejar,
ni evitarás que sea mi futuro y mi pasado.
El arte querida mía será la razón
por la cual aunque me quiten todo en esta vida
siempre tendré conmigo el derecho a morir perdido.
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