la triste vida de los poetas

es triste la vida de los poetas
es triste y jodida y solitaria
la vida de los poetas
es una puta mierda, un sinsentido mayúsculo
un engranaje que no engrana con nada
mientras el verso ausente se demora en llegar
y el alma del poeta cae presa
-incapaz de fabricar a voluntad ese momento epifánico donde eclosiona la palabra-
de una atroz y lacerante angustia
-"ya van 6 meses que ni siquiera una puta línea se me ocurre
¿acaso habré sido abandonado para siempre por las musas?"-
¿qué tiene de raro entonces que se vuelvan alcohólicos
que consuman drogas, que nunca trabajen?
¿qué tiene de raro que de vez en cuando enloquezcan
que alguna noche decidan cortar por lo sano
y se corten las venas o empotren la cabeza en el horno?
uno, sin embargo, sólo ve la superficie:
un tipo de aspecto insignificante
un cagado que a sus cincuentaitantos
aún vive en casa de sus padres
y esgrime la crisis en asia y el hundimiento de los mercados
como pretexto para no salir a buscar trabajo
"¿qué puto trabajo me van a dar
si las únicas materias que domino son empinar el codo
masturbarme viendo porno y jugar con el nintendo?"
"mi comadre chonita me dijo que te dijera, querubín precioso
que si lavas platos en su restaurant puede darte 300 por semana?"
"¿lavar platos yo?
¿lavar platos el más grande poeta romántico del siglo xxi?
¿lavar platos toda la puta semana a cambio de 300 jodidos pesos
que ni para pagarme una furcia de quinta me alcanzan?:
no se te ocurra volver a mencionarme ese tema, querida madre
si no quieres que me vaya de la casa para siempre";
uno sólo ve un fulano con tremenda facha alcohólica
barriga cervecera, ojos inyectados en sangre
manos ligeramente temblorosas cada día hasta antes del mediodía
en que su madre se apiada de él y le da dinero
para que pueda curarse la resaca con cerveza:
"toma estos 100 pesos, mijo
para que te compres una cervecita"
"¿100 putos pesos para una cerveza?
¿no has oído hablar de la inflación, madre?
¿crees tú acaso que vivimos todavía en los tiempos de mi abuelito?"
sí: es un asco la vida de los poetas
sujetos como se hallan todos estos desgraciados
al azar de que en el momento menos pensado
una leve racha de inspiración poética acaricie la epidermis de su sensible naturaleza
y contribuya por fin a poner en marcha
aquel poderoso mecanismo mental dentro de su cerebro
merced a cuyo concurso podrá entonces nuestro atormentado personaje
concebir ese sublime y luminoso verso
que por tanto tiempo esperó y con el cual podrá ya justificar ante el mundo
su vida sin aparente propósito, su crónica repugnancia al trabajo;
desgraciadamente, sin embargo, y para acabar de joderla
resulta que el 99.99% de las veces
el sublime verso en cuestión no pasa de ser
sino una insípida composición de lo más pedorra y cursi:
"mariposa, mariposa, que vuelas de rosa en rosa
¿no es acaso mi amada aurora, una florecilla primorosa?"
la opinión pública, desde luego
no tarda en lanzar sus hirientes y mortíferos dardos
contra el frágil y sensible corazón del pota
"¿y para terminar escribiendo esta mierda, pinche villa
tuviste que pasarte todo el puto verano alcoholizado y fumando maría?"
el poeta sufre y llora en silencio
refugiándose en recónditos tugurios perdidos en los barrios más siniestros de la ciudad
donde su corazón pueda sangrar a sus anchas
"¿habrá tal vez llegado ya la hora -se pregunta perplejo-
en que deba renunciar a la poesía y pensar seriamente
en ponerme a buscar un puto trabajo?:
pero con 59 tacos encima -reflexiona mientras sorbe un vaso de whisky-
mi alcoholismo, mi delirio de persecución, mi esquizofrenia
mis excentricidad masturbatoria que me impele a masturbarme dos veces al día
mi incapacidad para vivir a menos de 10 metros de las faldas de mi madre
mi psicosis antisocial, mis trastornos de pánico
mis arritmias, mi artritis en los huevos, mi nostalgia por el niño que alguna vez fui
mi fobia a subirme a los camiones, mi tendencia a dormir de día y más de 12 horas seguidas
mi temor profundo a quedar atrapado en los ascensores
mi miedo infinito a salir un día sobrio de mi cuarto
y quizás encontrarme del otro lado de la puerta un mundo poblado por alienígenas
mis jaquecas oftálmicas a razón de tres diarias
mi soledad, mi tristeza primigenia, mi desolación ante la oscura noche cósmica que se cierne
sobre la inerme y diminuta brizna de hierba que soy...
contando todo eso, entonces
¿qué puto trabajo se supone que voy a ser capaz de desempeñar?"

"mi comadre mechita me dijo que te dijera, primor
que si sacas a pasear su perro una hora cada fin de semana te da 1000 pesos"
"sabes que soy alérgico a los putos perro, querida madre
¿quieres que me exponga a sufrir un choque anafiláctico sólo por ganar 1000 jodidos pesos
que ni para comprarme una puta botella de buchanans en el "osiris" me alcanzan?"

.

 

Demasiado largo tu exquisito "poema",
no tengo voluntad para seguir leyendo
una Prosa que no me inspira lo más mínimo,
los poetas somos como las nubes unos lloramos
por no ser leídos y otros se mueren en el olvido,
te agradezco que publiques en "Mundo Poesía",
pues si no fuera por ellos tus prosas sólo serían
pura porquería...saludos y bendiciones te mando
mi querido "Jose Villa"...Ángel​

 

Como diría Villa, -es que el no vendrá, que nunca viene (aunque sí le viene según el cuenta que va mucho a sitios de lucecitas)-

"nunca es demasido largo ni demasiado grande".

Eso diría el villa, yo no.

Este Villita, a este paso nunca podrá editar un poemario

Es un cochino!

 

Don Isidro. ¿usted es como una nube? Oh, qué poético. ¡Eso se escucha fascinante!

 

jajaja Villa, asi somos...

 

Todo lo suyo es largo ejeje y conozco a varios que cumplen con su descripción pero acá les decimos huevones. Saludos maestro -páseme su fb ejeje-