La vida 6. El renacer.

Mi vida es un latir de poesía,
horizonte perdido de gaviota;
y solo el mar conoce la derrota
que la vistió de gris melancolía.

Es esa inacabada melodía,
que perdió su compás en una nota,
la vieja partitura yace rota,
herida en el umbral de su agonía.

Mis versos han llegado malheridos,
cruzando la frontera de lo adverso,
y dejo aquí sus últimos latidos.

A Crono pido, tiempo, renacer
por reconstruir los muros verso a verso
y contemplar un nuevo amanecer.

Solo por el placer
de ver al ave Fénix que se yergue...
¡Que en su dorado pecho el verso albergue!







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Hola Malena, si, que se entiende, sé de lo que hablas.Gracias por estar aquí, por dejar tu delicada huella en este espacio.
Un abrazo.
Isabel

 

jajaja Pues si,en vez de ver estrellas me pongo a construir muros, ... una de cal y otra de arena etc...¡Qué pesadilla! mi casa llena de extraños, fontanero, albañil, electricista, carpintero....a ver, con todo esto es de lo mas normal que surja un muro.
En realidad, hablaba también de los muros de la Tensón, donde he crecido, si es que lo he hecho, que es mucho presumir, como poeta. y que a veces parecen olvidados.
Gracias por tu compañía, por tu lectura siempre atenta; un lujo.
Un abrazo
Isabel.

 

Gracias Homo, ¡siempre sorprendiendo! me encanta tu estilo.

 

Mi querida Eratalia, ¿cómo decirte la alegría que me da encontrarme con tus letras?
Si, no cabe duda de que rimas con estilo, hagas lo que hagas, pero también haces poesía, ¡claro que si! ...Somos poetas sin grandes pretensiones, sin grandes vuelos, algo así como como el pajarillo errante de Serrat, que hace su vuelo por los estanques pero no come en la mano de nadie..."Y no le vende al alpiste su calor ni su canción" ...
En mi caso escribir, es una necesidad de mi espíritu, es como un vuelo dentro y fuera; sin él que no me podría pasar,si no fuera en el ordenador, sería en papel.Y luego esta esa curiosidad por saber que nos mantiene vivas y las preguntas sin respuestas que que aún tenemos...con muchas de ellas, nos iremos al mas allá sin respuestas.
Tu entras y sales en la poesía, duermes y despiertas...porque en realidad nada te obliga, es divertimento y placer y cuando deja de serlo...descansas, lees...porque somos libres...¿lo somos? jaja ay, señor, me voy, que ya llega el carpintero, (que no es Jesús)

Te echo de menos.
Un fuerte abrazo.
Isabel.

 

"Las tierras altas" qué bello suena eso,hasta parece que respiro ese aire; da gusto leerte, Alonso,todo lo que dices tiene el valor de lo auténtico. Gracias por estar.
Besos.