Claridad
Poeta que considera el portal su segunda casa
Las hojas del otoño,
hablan.
Dicen cosas maravillosas y tristes.
Una proximidad a la caída del árbol frondoso
para anunciar la siguiente estación,
y un año sin control en la vida
para quedar bajo tantas hojas otoñales.
Las hojas del otoño,
miran.
Miran a las personas tristes que las miran
en lluvias de pesares que se vuelven eventos
para escribir un poema como mis hojas en prosa.
Las hojas del otoño,
oyen.
Oyen sordas cuando llora la naturaleza
y los grandes seres vivos rugen en silencio
al despertar de los cambios,
como yo,
que voy con ellas por el viento sordo
cayendo finamente al suelo.
hablan.
Dicen cosas maravillosas y tristes.
Una proximidad a la caída del árbol frondoso
para anunciar la siguiente estación,
y un año sin control en la vida
para quedar bajo tantas hojas otoñales.
Las hojas del otoño,
miran.
Miran a las personas tristes que las miran
en lluvias de pesares que se vuelven eventos
para escribir un poema como mis hojas en prosa.
Las hojas del otoño,
oyen.
Oyen sordas cuando llora la naturaleza
y los grandes seres vivos rugen en silencio
al despertar de los cambios,
como yo,
que voy con ellas por el viento sordo
cayendo finamente al suelo.
