Las locuras de Benot

Hay una cita pactada.
Es un lugar que no sé su motivo,
o si no es más que celada
de los cariños que esquivo
por el neón que me tiene cautivo.

Sí, soy famoso, deidad
de esos montajes y ruidos escena.
Vendo ilusión de verdad,
vendo mentira, una obscena
mueca de un mimo sin más que una pena.​

 

La fuerza del alma.

Hablas de mi piel y me llena
la voz de tu verso; es saudade,
ternura y temblores, calor; es mi fuente de vida.
Eres como el sol que deslumbra y acaricia
y a su influjo brota la flor, y se esparce la brisa, aparece el color.
Todo lo valioso, lo tierno, lo grande de tu magia,
hace que palpiten las ansias que impulsan a mi ánimo de vivir.
Está frente a mí el porvenir con promesas
y puedo alcanzarlas, no dudo, no temo y me arriesgo.
Y eso es juventud, es la fuerza del alma.​

 

Lucía una púrura talma
sacada de un tiempo de fábulas.
Mujer, pitonisa de cábulas*
que al tino disuelven con calma,
hundió su poder en mi palma,
creando esa historia tan mía.
Y pude entender que una orgía
es rayo mental, de un segundo,
las yemas que calan profundo
un siglo de alcoba en sequía.​

* f. Cu, RD, PR, Ve:O; Ar, pop; Py, rur; Ur, p.u, pop; Pa, rur, pop. Superstición basada en el uso de determinado amuleto o ritual para tener buena suerte en algo. (https://www.asale.org/damer/cábula)

 

Rompecabezas.

Pensándote allá, sin oírte, sin verte,
se me esfuma el sueño, la música calla.
Entra una gran ráfaga, realidad azotando cortinas,
me tira el castillo de naipes, tan lindo.
El espejo ríe, se burla, y lo reto.
La mañana está tan radiante,
salud me sonríe,
y río con ella.
Habrá que construir otro juego,
un rompecabezas de versos,
que tenga tus ojos, tu boca, tus manos,
pasión y alegría, con piezas de amor.


​

 

Estoy con mi estrella

La verdad me mira de frente con sol que deslumbra,
el frío ha emigrado hacia el sur.
Ya el verso no cubre a mis ansias de afecto.
Estoy con mi estrella, mi sol, mi universo.
Me quema las manos, la mente, el futuro
y es tal su calor, su frecuencia, su magia,
que sabe a verdad, que es real y posible, posible, posible,
y es ancha y tan fresca que llena.

​

 

No me dan los ánimos para más, pero quiero dejar sentado que los escritos de Benot, perdonando su estilo un tanto caprichoso, son de los más sensatos e inteligentes que hubo sobre métrica en el siglo XIX, cuando escribir disparates sobre este tema estuvo de moda (incluyendo en esto al venerado, aquí, antepasado de Eduardo de la Barra) . Bello, Benot, y poco más.

saludos
Jorge

 

Mi boca.

Se me duerme , amor, la palabra.
Divaga en tu verso, se duele, el capricho.
Busca de tu mano, caricia, ternura en tu voz.
Quiere andar tu cuerpo y tensarlo, besarlo
elevar su ritmo, su pálpito, el ansia, el gemido.
El tumbo en el gesto perdido, los ojos cerrados.
La intensa pasión derramada en mi boca.
Mi boca que toca, sin voz y que choca perdida
y encuentra tu voz sin palabra que rompe del tímpano el máximo,
la plétora augusta,
sin tiempo,
ni espacio,
soñada.

​

 

Sigo en anfíbracos al último que veo completo.

La Luna, aunque llena,
mordió soledad al mirar tu figura morena.
¡Ni Febo trasciende tu encanto,
un tonto sin luz en las noches!,
ni el ave que lanza en un canto
las notas que tú brindarás sin reproches
de días nublados o trigos escasos.
Te puedo contar lo perfecto que son esos pasos
de sílfide en cielos de diosas del tango.
También comentarte que no soy celoso
si hueles a inciensos de amor y le sabes a mango
maduro y sensual al apuesto mocoso.
Con tal que sonrías.
Con tal que me mires y toques así,
allá en los confines del hombre
o en las cercanías
del néctar que vuelcas, aquí,
desnudos los dos, sin historia y sin nombre.​

 

Ecos de la noche.

En el fondo del pozo de poemas
que estaba entre las rocas,
encontré exacerbado tu calor
desplegado en colores ámbar, rojo,
con tonos que rematan rojo púrpura.
Envuelta en los colores, deslumbrada,
se incendia mi pasión, mi piel se tensa
y resuena guitarra en tonos graves
entonados al roce de tus labios
maestros del decir de sabios versos
que incitan a mi boca
a besar con delicia
tu fuente de placer.
Sueño anhelado
que se queda en los ecos de la noche.
Armonía de estrellas
que alumbran mis oscuras soledades.

​

 

Creo que es un continuo de anfíbracos.

Habito ciudades
nadando en mi mente, que el Tiempo enterrara en su sepia.
La calle, un farol
de alumbrado que tiembla
e imita una tarde apagándose en trémulo sol.
Me recuerda aquel beso tan frágil, primero,
al muro y al árbol, mi cómplice serio y sincero.
Habito una calle que angosta dirige un pavés
centenario a un rincón donde el pan se da a luz
y que muere en la plaza de pájaros grises,
de ancianos y bancos callados.
Habito potreros de un fútbol mocoso,
del gol por docena y el short andrajoso.
Y tanto que habito no pesa, ni impide al momento
forjarme otra bella memoria.​

 

La música acaricia y ahí empieza la historia,​

los acordes me besan tiernamente el oído
pulsados por tus yemas que escurren cada nota.
Se estremecen las cuerdas y hay una resonancia,
los sentidos tiritan produciendo un temblor.
Temblor asincopado exacerbando el ansia
y fluye la ternura avanzando en crescendo
hasta el punto preciso en que grita el cristal.​

​

 

No escucho canción invernal
en vidrios que danzan el gris
de lluvias en este país
enorme, sin una señal
de vida o memoria barrial.

Me encuentro enterrado al instante,
con mucho futuro delante
y pocos recuerdos de abrigo.
Con miedo, y a solas conmigo,
tatúo mi piel de inmigrante.

​

 

El ritmo de la vida.

Se me ha muerto el amor, vacío instante.
Son pétalos ya secos tu memoria.
No sé a que me enfrento sin un norte,
sin un sur, ni un oriente, a la deriva.
No sé si quiero amor, es ya rutina
el buscar el reflejo de otra mente,
el sentir un calor, una mirada.
Habrá que formular diverso espacio.
Es un cambio de estado, cristalizo.
Es menor energía, ya sin ansia,
sin deseo, sin luz.
¿No será esta la urgencia de un final?
Mejor no preguntarme.
Dejaré que los días se resbalen,
probaré de la vida lo sencillo,
la música, el color,
y el ritmo de la vida, poesía.​

 

Qué sabe ese “loco bajito” de tanta alegría.
No nombra Serrat en su cántico eterno
amores de abuelos, de un día
de gélido invierno
tornándose en gozo.
Qué sabe ese niño, si es solo un esbozo
del hombre que espera en su pecho crecer.
Tampoco recuerdo sentir su inocencia.
Estamos a mano,
allí con sus juegos, aquí con mis años sin ver
que poco es la ciencia
y mucho el instante mundano
besándonos dentro, sin don de razones,
de un nieto que, sin actuaciones,
sonríe y me colma las horas.​