Leopoldo Alas Mínguez

Leopoldo Alas Mínguez

Reseña biográfica​

​

Poeta, ensayista y novelista español nacido en Arnedo, La Rioja, en 1962.​

Sobrino nieto de Leopoldo Alas Clarín, se licenció en Filología italiana y cultivó diversos géneros, incluyendo la dramaturgia y los libretos operáticos. ​

Desde muy joven fue incluido en antologías importantes por los poetas Vicente Molina Fox y Luis Antonio de Villena. ​

Entre 1987 y 1992 dirigió la revista de poesía "Signos" y colaboró hasta su muerte con diferentes revistas y periódicos, ​

especialmente con la Radio Nacional de España y el periódico "El Mundo".​

Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones: "Los Palcos" en 1988, "La condición y el tiempo" en 1992, ​

"La posesión del miedo" en 1996 y "El triunfo del vacío" en 2004. Del resto de su obra merecen destacarse las novelas ​

"Bochorno" en 1991 y "El extraño caso de Gaspar Ganijosa" en 2001; los ensayos "La orgía de los cultos" en 1998, ​

"Los amores periféricos" en 1997 y "Ojo de loca no se equivoca" en 2002, y las obras de teatro "Última toma" en 1985 ​

y "La pasión de madame Artú" en 1992. ​

Falleció en julio de 2008. ​

​

​

Mi olor a ti​

Toda mi ropa huele a cuando estabas.​

Sería al abrazarte -no lo entiendo-​

o que estuviste cerca y se quedó prendido.​

Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga, te respiro.​

Al ponerme la chaqueta, en la solapa,​

y en el cuello de un jersey que no abriga.​

Aroma de placer, de feromonas,​

de recostarme en ti mientras dormías.​

Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva:​

es un perfume dulce que me alivia​

como vestir mi carne con tu piel.​

Y está durando más que mi recuerdo.​

Tu rostro en mi memoria se disipa,​

casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo​

y sigo respirándote en las prendas​

que, al tiempo que me visten, te desnudan.​

Pero la ropa es mía.​

De tanto olerte en mí, tu olor es mío. ​

Tu olor era mi olor desde el principio,​

fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo,​

de un cuerpo que lo tengo a todas horas​

para quererlo entero como jamás te quise​

y olerlo de los pies a la cabeza.​

Es el olor de todas mis edades,​

del niño absorto y puro,​

del claro adolescente eléctrico y espeso,​

de un joven con insomnio que soñaba​

fantasmas del amor, y es también el olor​

que al transpirar mis sueños dejaron en las sábanas. ​

​

Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,​

sin mi esencial fragancia.​

Estando en compañía, serás siempre la ausente​

igual que si te fueras o no hubieras llegado.​

Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo ​

ni podrás despertar auténtico deseo​

ni embalsamar las yemas de los dedos​

que un día te acaricien​

con un perfume físico y concreto.​

Serás para el olfato de los otros​

como un espejo para los vampiros.​

Y yo atesoraré con más fe que codicia​

este perfume dulce de mi cuerpo​

que descubrí contigo.​

Si quieres existir, respíralo de nuevo.​

El ángel desde dentro
​

Desangelados, sin alas, sin brillo,​

en las brasas de los últimos fuegos.​

Así hemos llegado a creernos,​

avanzando entre el lodo como vehículos​

sin ruta y sin pasajeros.​

Pero el ángel está en nuestros silencios,​

guiando nuestros desvaríos, amansándonos la fiera.​

Y el ángel no tiene alas:​

se ha plegado a la vida con nosotros,​

se ha rendido a las cosas​

(sus formas, su número y su precio),​

tiene sólo una oportunidad y un cuerpo que es el nuestro.​

Y casi nunca nos abandona.​

Como sueña, pesa más.​

Como piensa, nos confunde y nos eleva.​

Como siente, nos hiere.​

El ángel que no nos salvará​

tiene a ratos nuestros cabellos​

y muy de vez en cuando mira con nuestros ojos.​

Si toma prestadas nuestras manos, acaricia, crea, limpia.​

Cuando está en nuestros labios, sonríe y besa con ellos.​

Y si camina con nuestros pies, se detiene.​

Hay un vértigo en el ángel que no es nuestro,​

una curiosidad hambrienta que nos implica.​

El ángel miente en el espejo,​

ama por nosotros y ve por lo que vemos.​

​

Cuando el tiempo, que es un mísero contable,​

nos doblegue con la suma de los días que ha perdido,​

el ángel se preguntará una vez más​

a quién sirve sin alas si su señor termina,​

por qué es traslúcido en un cuerpo que se apaga,​

por qué ubicuo en un viajero que no regresa.​

¡Todo lo que quiso amar el ángel,​

la que pudo alcanzar, la que alcanzó a pensar!​

¡Todos los ángeles que conoció,​

hablándole cautivos de otros cuerpos​

como se habla desde dentro, para salir hacia afuera!​

¡Todas las cosas que te ayudó a imaginar​

cuando no había nadie contigo,​

la que quiso interpretar​

y la que estaba dispuesto a construir!​

​

Pero entre tanto, el ángel no puede dejarte.​

Y al pensar en esto con sus pensamientos,​

el agua sacia tu sed y el pan te alimenta.​

Las nubes dibujan mensajes​

para que el ángel, que eres tú, los lea​

como se lee lo que nada significa y puede significarlo todo.​

Y en la pasión del ángel, te rindes a ti mismo.​

​

 

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excelente obra, gracias por compartirla para conocer más a los poetas[/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font]