Liras ligadas logran labrar los lúcidos locos

Ser bruja yo quisiera
y preparar brebajes del amor
y que tu alma cayera
cautiva y sin pudor,
feliz entre mis brazos, con candor.​

 

Siempre queda maltrecho
mi pobre corazón, si me enamoro,
pues queda insatisfecho
si aquel al que yo adoro
me evita y me rechaza sin decoro.​

 

Es gesto de tu alarde
como quieres que nadie lo reciba
aunque sea muy tarde
será muy divertida
cuando al bailar un vals lo buen decidas​

 

Las horas abatidas
por el reloj tirano de mis pasos,
certifican heridas
de los errores crasos
que hilvanan, de mi vida, los fracasos.​

 

No son mis favoritos
los temas que consiguen arreciar
tu mal genio y tus gritos
no puedo soportar
la forma en que te sueles comportar.

 

Se suelen apreciar
los brotes de las flores, tan sedeños.
Parecen anunciar
primavera en los sueños,
aquellos de cuando éramos pequeños.

​

 

Éramos muy pequeños
coloreábamos juntos los dibujos
Fruto de los empeños
de tu par de ojos brujos
ya no estás pero siento tus influjos

 

Llega a los intestinos
el ácido que quema y el reflujo
y gases vespertinos
tuvieron mal influjo
separar dormitorios nos produjo

 

Un poeta introdujo
ciertas innovaciones en la lira.
Lo que dejó fue un lujo
al poner en la mira
lo lírico, diciendo que es mentira.​

No es que el lirismo sea "mentira", por supuesto. Pero su contracanto se vio interesante:

https://www.artefenix.net/juan-antonio-villacanas-espana/

 

Mi amor es mentira,
siempre es falso también lo que me digo,
a veces me hago tira,
pues no tengo un amigo.
Escribo, aunque no grito, ni maldigo
​

Corregido

 

Creo que se cortó el hilo.

 

De pie y siempre tan firme
en silente reunión el pensamiento
hará que lo confirme
tal puro encubrimiento
de tu amiga o amante lo reafirme...​

 

Me invitas a que firme
sin leer la sentencia del divorcio
de paso también irme
no renuncio a mi porcio
puedes ir dividiendo tu consorcio

 

Es la muerte un divorcio
pues la vida que ya no nos soporta
va y deshace el consorcio
y el vivir nos recorta.
A otro espacio es que el alma se transporta.​

 

Contigo me estaría
hasta el alto crepúsculo en estío
de pensar me da frío
que un golpe de ansiedad me quedaría
con gotas del rocío​

 

El hombre que era mío
me ha dejado llorando por su ausencia.
No sabía del frío
ni de esta virulencia
que es de mi mal decir la consecuencia.

No acepto mi sentencia
no puedo defenderme de las culpas
que manchan mi inocencia
¿por qué es que tú me inculpas?
No quieres ni escucharme mis disculpas.​

 

Esquivé los cadalsos
que brindó tu maldad sin miramientos.
No parecían falsos,
los tendiste de a cientos,
y son tus verdaderos sentimientos.​

 

Llegamos enseguida
al portón de un poblado variopinto
encontré la salida
cruzando el laberinto
sin guía hallé el rumbo por instinto

 

Eres decimoquinto
hijo de tal incierto matrimonio
y te sonríes distinto
juegas como un demonio
tomando las copas de vino tinto.- ​

 

Me gusta el vino tinto.
Es una falta capital, me dicen.
No soy alguien distinto
a mi abuelo, predicen,
mis parientes que siempre me maldicen.
​

Hay uno de ocho y otro con acento en la quinta, Gala. Existió alguien que era un verdadero fenómeno haciendo endecasílabos con acento en la quinta, el mexicano Rubén Bonifaz Nuño (1923-2013). Es siempre una apuesta rítmicamente complicada.

Un gran saludo cordial.

 

Quiero que sean míos
esos besos que guardas en tu boca.
Me causan desvaríos
y a mi pasión convoca
mirarlos sonreír, me vuelven loca.​