Los libros en los cubos de basura

Dos cañas y unas gambas como tapa,
el ruido de las motos de la tele
y la charla de fútbol en el bar.
Fuera llueve, aunque sea día del libro.

Antes quemaban, los fascistas, libros;
ahora están amontonados cerca
del cubo de basura , el que recicla
el papel que al final seremos todos.

No caben tantos, dentro ya está lleno.
Tampoco cabe más gente en el bar.

Piensa la gamba de mi mano, y yo,
que los libros esperan a la muerte
dentro y cerca del arma que destruye
también al tiempo, y a las almas mismas
que lograron plasmarse en un papel.

En esos libros van miles de años,
de soledades y otros mundos creados.

¿Y con quiénes comparto mi pesar,
si no con estas gambas de la barra?

Al final, yo también seré papel
arrojado a un contenedor cualquiera,
puede que a uno moderno, virtual.

Ya hay partes de mí en tal situación,
cuatro avatares: panch, Lavidaesueño
sanchopanza y Vicente Ruiz Marchal.

Creo que la cerveza cataliza
y une a tanto fanático del gol,
o es resignación del reciclado.

 

La vida es demasiado corta y jodida para tragarla a palo seco (y sin gambas), y la resignación es un trago más, (quizás necesario llegado a ciertos puntos).
Y los libros pues unos irán al cielo y otros a la planta recicladora del infierno del olvido, jeje.

Buen poema, amigo. Un abrazo.

 

Excelente trabajo nos compartes Évano, para la reflexión y el aplauso.

 

Gracias por pasar, señor Libra Luis; gracias Ramiro.

Os mando un abrazo y mis disculpas por la tardanza.