Los puentes I

Aquí,
y allá.
El grito es el mismo,
para alguien,
para mi,
es por algo pequeño.
Como una parte de volar,
la voz llega,
roba,
muerde
y es una rosa,
que se guarda,
que ríe sin querer.

Bellos los sonidos de los ojos
al recibir amor,
al brillar.
Siempre debería ser abril.
El otoño es la respuesta a la soledad.
¿Qué dices voz?
¿Qué callas, qué gritas?
Es tarde,
es algo tan pequeño la pasión.

 

Hermosura divina de arte, espléndido.

 

Bella la melancolía de tus versos amigo... el murmullo que se queda, guardado, oculto y que se deja sentir para el desahogo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...