lesmo
Poeta veterano en el portal
Madrugá del Jueves Santo
Avanza la estación
de penitencia, en fila los cofrades
solo escuchan el repetido son
de un doliente tambor. Inmensidades
se elevan en el cielo;
tremendo el desconsuelo
de los rostros tapados por el manto,
en ordenadas filas
por las calles silentes y tranquilas
se entregan al albor del Viernes Santo
a recorrer las vías de Granada.
El silencio se corta en la Carrera;
cosida a la madera
la imagen desangrada
del Hombre se refleja sobre el muro,
ya sin vida, en aquel ambiente oscuro.
Desplomado su cuerpo, inmóvil, puro,
tras aquel magnicidio crüel, duro,
se agota la mirada
de la piedad sincera;
se puede ver la Redención entera
a través de la negra madrugada;
es la imagen perfecta del espanto
en la cual se clavan las pupilas,
deformes las axilas,
de los ojos cegados por el llanto.
La sombra desde el suelo
levanta un alto vuelo
proyectando sus formas. Claridades
saliendo en los postigos de un balcón
enmarcan la saeta. En dos mitades
va roto el corazón.
Y todo se resume en una cruz:
la muerte que se adueña de la fe;
en la agotada luz,
allí solo se ve
cubierta de un capuz
la noche que se cuaja en la tormenta,
atronadora, enorme y más violenta.
Traspasado el costado por la lanza
ya no deja lugar a la esperanza.
Todo se ha consumado,
nada queda del dios arrebatado.
El viento en el Calvario sopla fuerte,
la cabeza en el pecho se desploma,
todo queda vacío, y en la loma
solo impera el silencio de la muerte.
La sangre apenas fluye
de los labios sequerosos de la herida,
y allí, sin movimiento, no se intuye
ni un pálpito de vida.
Todo calla ante grito tan rotundo:
¡se ha pagado un gran precio por el Mundo!
Avanza la estación
de penitencia, en fila los cofrades
solo escuchan el repetido son
de un doliente tambor. Inmensidades
se elevan en el cielo;
tremendo el desconsuelo
de los rostros tapados por el manto,
en ordenadas filas
por las calles silentes y tranquilas
se entregan al albor del Viernes Santo
a recorrer las vías de Granada.
El silencio se corta en la Carrera;
cosida a la madera
la imagen desangrada
del Hombre se refleja sobre el muro,
ya sin vida, en aquel ambiente oscuro.
Desplomado su cuerpo, inmóvil, puro,
tras aquel magnicidio crüel, duro,
se agota la mirada
de la piedad sincera;
se puede ver la Redención entera
a través de la negra madrugada;
es la imagen perfecta del espanto
en la cual se clavan las pupilas,
deformes las axilas,
de los ojos cegados por el llanto.
La sombra desde el suelo
levanta un alto vuelo
proyectando sus formas. Claridades
saliendo en los postigos de un balcón
enmarcan la saeta. En dos mitades
va roto el corazón.
Y todo se resume en una cruz:
la muerte que se adueña de la fe;
en la agotada luz,
allí solo se ve
cubierta de un capuz
la noche que se cuaja en la tormenta,
atronadora, enorme y más violenta.
Traspasado el costado por la lanza
ya no deja lugar a la esperanza.
Todo se ha consumado,
nada queda del dios arrebatado.
El viento en el Calvario sopla fuerte,
la cabeza en el pecho se desploma,
todo queda vacío, y en la loma
solo impera el silencio de la muerte.
La sangre apenas fluye
de los labios sequerosos de la herida,
y allí, sin movimiento, no se intuye
ni un pálpito de vida.
Todo calla ante grito tan rotundo:
¡se ha pagado un gran precio por el Mundo!
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