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Manuel Vilas 7 poemas

Tema en 'Poetas famosos, recomendaciones de poemarios' comenzado por Luis Libra, 15 de Febrero de 2021. Respuestas: 6 | Visitas: 125

  1. Luis Libra

    Luis Libra Poeta recién llegado

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    Hombre
    HU-4091-L

    Adiós, hermano mío, la grúa fúnebre te conduce
    al infierno del desguace.
    Majestuoso, vas hacia la destrucción subido
    en una grúa roja,
    como si fueses Luis XVI camino de la guillotina,
    y yo detrás.
    Pareces un rey.
    Soy el único que ha venido a tu entierro.

    Te he querido.
    Rezo por ti un padrenuestro y un avemaría.
    Rezo por ti y me conmuevo.
    Eras el mejor.
    Y lo que vivimos juntos, y las ciudades que pisamos,
    y las carreteras secundarias y los pueblos
    y los mares que vimos,
    y los párquings subterráneos y los túneles helados
    de las carreteras de montaña, con afiladas
    estalactitas a la entrada,
    amenazando nuestra milagrosa inocencia,
    y los mendigos en las avenidas,
    pidiendo en los semáforos en rojo,
    y lo que nos amamos en la oscuridad de las autopistas,
    fundidos en un solo ser: confundida tu carne con mi chapa.

    Me salvaste de la lluvia ácida y de la nieve sin ángeles.
    Con tu aire acondicionado, que está intacto
    después de doce años, impediste
    que me quemara vivo en los veranos españoles.
    Ese aire frío que me subía por la pierna, ay.
    Y eras blanco,
    porque la santidad y el amor industrial y la velocidad son blancos.
    Y cómo me gustaba tocarte las marchas,
    y cómo te ponía la quinta, eh, y qué caña te metías,
    narciso, que eras un narciso.

    Y ahora todo ha acabado.

    Doscientos sesenta y ocho mil kilómetros hemos estado juntos.
    Fuimos felices.
    Fuimos grandes y definitivos.
    Te doy un beso delante del chatarrero
    y de un negro
    que lleva un chorreante radiador en una mano.
    Te he amado más que a mis amantes,
    más que a mi perro;
    casi tanto, pero no tanto, eh, como al dinero.

    Bueno, no te enfades,
    tú también fuiste dinero,
    y aún lo eres,
    y yo también soy dinero.

    Perdona que te humille haciendo recaer
    sobre tu hermosa tapicería,
    sobre tus ruedas, manguitos
    y válvulas que han gloriosamente ardido,
    la miseria de España:
    el plan Prever, 400 euros sociales
    (¿os molesta que hable de dinero o de tan poco dinero?),
    para la clase media,
    que ama la limosna.

    Tú, que fuiste mi libertad, que me llevaste cerca del paraíso;
    tú, que me hablabas por las noches y me decías
    “hermano, qué bien conduces; hermano,
    eres el mejor de los hombres”.

    __________

    LOS NADADORES NOCTURNOS

    Voy a nadar al gimnasio, sí, prácticamente todos los días.
    Bajo el agua parece que el fracaso no existe.

    Miro a los otros nadadores de las otras calles de la gran piscina.

    Nos miramos vagamente; las gafas de bucear impiden
    ver el color de los ojos, ver los rostros torturados.

    Nadamos y nadamos como fantasmas hasta las once de la noche,
    cuando cierra el gimnasio.

    Es obvio que no tenemos dónde ir.

    Luego nos vemos en las duchas, desnudos.

    Somos cinco o seis.

    El encargado nos conoce.

    Somos siempre los mismos, a veces falla alguno.

    No nos hablamos.

    Si falla alguno, pensamos con alegría que se ha atrevido,
    que al fin alguno de nosotros lo ha hecho,
    que se ha levantado la tapa de los sesos,
    hasta que al día siguiente reaparece.

    Nos hace ilusión pensar que ya quedamos menos.

    Sabemos perfectamente por qué nadamos por la noche.

    Hay un bar de copas al lado del gimnasio.

    Ninguno de los nadadores nocturnos
    quiere llegar a casa a las once y media.

    No hay gimnasio con piscina
    que abra hasta las seis de la madrugada.

    En el bar nos encontramos, no nos hablamos.

    Conocemos nuestros rostros, el color de nuestros bañadores,
    el modelo de gafas, buenas y caras gafas siempre,
    Adidas de competición rojas o azules,
    la fuerza en la brazada, el estilo del crol
    de cada uno de nosotros, los nadadores nocturnos.

    Bebemos en ese bar, regentado por chinos casi muertos,
    después de haber nadado hasta el agotamiento.

    Bebemos y nadamos, esa es nuestra vida,
    pero jamás, nunca jamás nos dirigimos la palabra,
    es un pacto, un raro pacto entre samuráis hundidos.

    Si alguno de nosotros necesita algo,
    solo le prestaremos
    el estilete más afilado de España.

    La muerte nos gusta, por eso nadamos y nadamos
    hasta que el gimnasio cierra y nos echan,
    con los brazos convertidos en acero, músculos
    tan atormentados, tan desesperados
    como los planetas sin nombre,
    dando tumbos en la estúpida oscuridad del universo.

    Siempre estamos esperando
    que alguno no venga nunca más,
    pero resistimos como hijos de perra,
    todo un misterio de los nadadores nocturnos.

    ____________

    NO QUIEREN IRSE

    Hay mucha gente que no quiere morir:
    Mick Jagger, Madonna, Isabel II, Bill Gates.

    No quieren morir porque su vida es plena,
    vertiginosa y fascinante,
    y la muerte es una humillación.

    Barck Obama, Fidel Castro, Clint Eastwood,
    Lady Gaga, Paris-Hilton, Robert Reford,
    Gabriel García Márquez,
    no quieren morir.

    Sin embargo, morirán.

    Steven Spilberg, Brad Pitt, Mario Vargas Llosa,
    George Bush, Paul Auster, Carlos Slim, Joanne Rowling,
    tampoco quieren morir.

    No aceptan el hecho de su desaparición:
    furia, se pondrán furiosos.
    La furia de los niños contra las estrictas tinieblas.

    Angelina Jolie, Keith Richards, Antonio Banderas,
    Sharon Stone, Bill Clinton, Tom Cruise,
    morirán, un día lo anunciará la televisión:
    ha fallecido en su casa de...

    Bob Dylan, José María Aznar, Scarlet Johanson,
    Hilary Clinton, Nicolás Sarkozy, Tony Blair,
    Plácido Domingo, Naomi Campbell, Al Pacino
    se morirán también, os lo aseguro.

    Os lo juro por lo más sagrado: se morirán.

    Decidle, si os apetece,
    que la muerte no es el final,
    por decir algo.

    Tanto dinero sin gastar, tantas casas, tantos viajes,
    tantos yates surcando los dorados océanos,
    tantas joyas, tantas leyendas,
    tantas islas en las que tomar el sol desnudo
    y hablarles a los loros, a los pelícanos y a los ángeles,
    tantas cenas, tanta ropa de marca sin usar,
    tantos momentos de éxito, de orgullo y de poder,
    tantos momentos radiantes,
    que habrán de quedarse en este mundo.

    Decidle, si os apetece
    -y porque en el fondo somos compasivos-
    que se abrirán los palacios celestiales para recibirlos,
    que les espera una brillante posteridad,
    una página de oro escrita
    en la historia de la humanidad.

    __________

    EL CREMATORIO

    Les pregunté por el horno a aquellos dos tipos,
    era la noche del 18 de diciembre del año 2005,
    carretera de Monzón, que no sabes dónde está Monzón,
    es un pueblo perdido en el desierto.
    Aires de tormenta en lo Alto, sobre la nada desnuda
    como una recién casada, luna abajo de las carreteras muertas.
    Monzón, Barbastro, mis sitios de siempre.
    Me dejaron ver por la mirilla y allí estaba ya el ataúd ardiendo,
    resquebrajándose, la madera del ataúd al rojo vivo.

    El termómetro marcaba ochocientos grados.
    Imaginé cómo estaría mi padre allí dentro de la caja.
    Y la caja dentro del fuego y mi corazón dentro del terror.
    Hasta las ganas de odiar me estaban abandonando.
    Esas ganas que me habían mantenido vivo tantos años.
    Y mis ganas de amar, ¿qué fue de ellas? ¿Lo sabes tú,
    Señor de las grandes defunciones que conduces
    a tus presos políticos a la insaciabilidad, a la perdurabilidad,
    a la eternidad sin saciedad, oh, bastardo,
    Tú me arrancas,
    amor de Dios, oh, bastardo?

    Recoge a ese hombre en mitad del desierto.
    O no lo recojas, a mí qué puede importarme
    tu presencia heladora en esta noche del borracho
    que he sido y seré, contra ti, o a tu favor,
    es lo mismo, qué grandeza, es lo mismo.
    El principio y el final, lo mismo, qué grandeza.
    El odio y el amor, lo mismo; el beso y la nalga,
    lo mismo; el coito esplendoroso en mitad de la juventud
    y la putrefacción y la decrepitud de la carne,
    lo mismo es, qué grandeza.


    El horno funciona con gasoil, dijo el hombre.
    Y miramos la chimenea,
    y como era de noche,
    las llamas chocaban
    contra un cielo frío de diciembre,
    descampados de Monzón,
    cerca de Barbastro, helando en los campos,
    tres grados bajo cero,
    esos campos con brujas y vampiros y seres como yo,
    “allí sube todo”, volvió a decir el hombre,
    un hombre obeso y tranquilo,
    mal abrigado pese a que estaba helando,
    la espesa barriga casi al aire,
    “dura dos o tres horas, depende del peso del difunto,
    dijo difunto pero pensaba en fiambre o en saco de mierda,
    antes hemos quemado a un señor de ciento veinte kilos,
    y ha tardado un rato largo”, dijo.
    “Muy largo, me parece”, añadió.

    “Mi padre sólo pesaba setenta kilos”, dije yo.
    “Bueno, entonces costará mucho menos tiempo”,
    dijo el hombre. El ataúd ya eran pepitas de aire o humo.

    Al día siguiente volvimos con mi hermano
    y nos dieron la urna, habíamos elegido una urna barata,
    se ve que las hay de hasta de seis mil euros,
    eso dijo el hombre.

    “Sólo somos esto”, sentenció el hombre de una forma ritual,
    con ánimo de convertirse en un ser humano, no sabiendo
    ni él ni nosotros qué es un ser humano,
    y me dio la urna guardada dentro de una bolsa azul.
    Y yo pensé en él, en lo gordo que estaba, en cuánto tardaría él
    en arder en su propio horno. Y como si me hubiera oído
    dijo “mucho más que su padre” y sonrió agriamente.

    Entonces yo le dije “el que tardaría una eternidad
    en arder soy yo, porque mi corazón
    es una piedra maciza y mi carne acero salvaje
    y mi alma un volcán
    de sangre a tres millones de grados,
    yo rompería su horno con solo tocarlo,
    créame, yo sería su ruina absoluta,
    más le vale que no me muera por aquí cerca”.
    Por aquí cerca: descampados de Monzón,
    caminos comarcales,
    Barbastro a lo lejos, malas luces,
    ya cuatro grados bajo cero.

    Coja las cenizas de su padre, y márchese.

    Sí, ya me voy, ojalá yo pudiera arder como ha ardido
    mi padre, ojalá pudiera quemar
    esta mano o lengua o hígado de Dios
    que está dentro de mí,
    esta vida de conciencia inextinguible
    e irredimible;
    la inextinción del mal y del bien,
    que son lo mismo en Él.
    La inextinción de lo que soy.

    Ojalá su horno de ochocientos grados quemase lo que soy.
    Quemase una carne de mil millones de grados inhumanos.
    Ojalá existiera un fuego que extinguiese lo que soy.
    Porque da igual que sea bueno o malo lo que soy.
    Extinguir, extinguir, extinguir lo que soy, esa es la Gloria.

    Coja las cenizas de su padre, y márchese.
    No vuelva más por aquí, se lo ruego, rezaré
    por su padre. Su padre era un buen hombre
    y yo no sé qué es usted, no vuelva más por aquí,
    Se lo ruego. Por favor, no me mire, por favor.

    Tuvo un Seat 124 blanco, iba a Lérida,
    visitaba a los sastres de Lérida y a los de Teruel,
    comía con los sastres de Zaragoza,
    pero ahora ya no hay sastres en ningún sitio,
    dijo una voz.

    Qué solo me he quedado, papá.
    Qué voy a hacer ahora, papá.
    Ya no verte nunca es ya no ver.
    Dónde estás, ¿estás con Él?
    Qué solo estoy yo, aquí, en la tierra.
    Qué solo me he quedado, papá.

    No me hagas reír, imbécil.

    Oh, hijodeputa, has estado conmigo allí
    donde yo estuve, sin moverte de las llamas.
    He viajado mucho este año, mucho, mucho.
    En todas las ciudades de la tierra, en sus hoteles memorables,
    y también en los hoteles sucios y bien poco memorables,
    en todas las calles, los barcos y los aviones,
    en todas mis risas, allí estuviste, redondo
    como la memoria trascendental, ecuménica y luminosa,
    redondo como la misericordia, la compasión y la alegría,
    redondo como el sol y la luna,
    redondo como la gloria, el poder y la vida.

    ___________

    MACDONALD’S

    Estoy en el MacDonald’s de la Plaza de España de Zaragoza,
    haciendo la cola gigantesca,
    con los ojos clavados en los carteles de los precios,
    el dinero justo en la mano derecha,
    billetes arrugados.

    Estoy ahora en el piso subterráneo, arriba fue imposible.
    Estoy sentado al lado de un niño negro que tiene en su mano
    una patata amarilla untada de ketchup muy rojo:
    Santísima bandera del otro mundo, el niño negro que resplandece,
    mi hermano ciego.
    El niño está solo, no bebe,
    no le llega para la Cocacola, sólo patatas.
    Sólo patatas, sólo patatas, esa desgracia,
    esa soledad idéntica a la mía,
    ¿no lo entiendes?, sólo le llega para las patatas,
    y está sentado, quieto,
    en su trono, la negritud y el niño,
    en el trono, allá, allá, en ese trono radiante.

    MacDonald’s siempre está lleno.
    Es el mejor restaurante de Zaragoza,
    una alegría despedazada nos despedaza el corazón:
    Por tres euros te llenan de cajas, de vasos de plástico, de bolsas,
    de pajitas, de bandejas.
    Es el mejor restaurante del mundo. Es un restaurante comunista.
    Rumanos, negros, chilenos, polacos, cubanos, yo mismo,
    aquí estamos, abajo, al lado de un muñeco,
    al lado de un cartel que dice «I’m lovin’ it». Tengo una bota encima de un charco
    de un helado de nata deshecho. Miro la nata comerse el tacón de mi bota.
    Una nata blanca, despedazada.
    Arde el sol sin tiempo, bulle la mano sucia.

    A mi lado, una niña de veinte años le dice a un tío de diecisiete
    que no le importaría hacérselo con él. Con él, con él, un eco negro.
    Y ríen y tragan patatas fritas.
    Y yo trago patatas fritas.
    Y dos maricas enfrente comiéndose la misma hamburguesa goteante,
    cada boca en un extremo, y se manchan y se muerden.
    Y tragan patatas fritas. Y se besan. Y se tocan. Y se despedazan.

    En Londres, en París, en Buenos Aires,
    en Moscú, en Tokio,
    en Ciudad del Cabo, en Tucson, en Praga,
    en Pekín, en Gijón,
    somos millones, la tarde harapienta,
    el dolor en el cerebro, la comida,
    millones en miles de subterráneos esparcidos
    por la gran tierra de los hombres.

    Estoy en paz aquí con todo: barata la carne, barata la vida, baratas las patatas.
    Me siento Lenin. Soy Lenin, el marica inusitado,
    el gran hereje, el loco supremo,
    el hijo de la última mano miserable que tocó
    el monstruoso corazón del cielo.
    Si Lenin volviera, MacDonald’s sería el sitio,
    el palacio sin luna,
    el gueto de las reuniones clandestinas.

    Algo importante está sucediendo
    en este subterráneo del MacDonald’s
    de la Plaza de España de Zaragoza, pero no sé qué es. No lo sé.
    De un momento a otro, vamos a arañar la felicidad:
    el niño negro, los novios, el muñeco, la nata del suelo, mis botas.
    Botas nuevas, de piel brillante, con la punta afilada en señal de muerte.
    En MacDonald’s, allí, allí estamos.
    Carne abundante por tres euros.

    ________

    AMOR

    Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

    Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,
    vendió su coche, anuló su plan de pensiones,
    se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

    Qué bien, dijo, qué fuerte,
    y todos los empleados y los directores querían disuadirle
    pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

    Y luego se fue a ver enfermos,
    a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

    Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,
    tenía esa gran ilusión.
    Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,
    quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

    Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.
    En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,
    que le besaron los pies, y las manos, y se arrodillaron.

    En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,
    dio trescientos euros a una negra africana,
    y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,
    pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,
    hoy soy San Vilas,
    consérvate para tu marido, él te necesita,
    y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz”.

    Y Vilas se echó a reír.

    Fuego, qué fuego más grande,
    y siguió repartiendo, a una vieja china
    de un todo cien le dio seiscientos euros,
    y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapisels
    y la amplió y la enmarco y la colgó
    en mitad de su tienda con dos velas debajo.
    A un vendedor de La Farola, ese periódico
    de los pobres, le dio ochocientos euros.
    Y el vendedor se echó a llorar y ardía
    como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

    Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

    Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

    Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

    Estaba enamorado de sus semejantes.

    Nunca vimos a nadie tan enamorado.

    ________

    LAVABOS

    Imagínate que estás en una comida importante,
    que has bebido mucho y te has hecho el gracioso
    porque con los tristes nadie queda a comer,
    te levantas, buscas el lavabo, te miras al espejo, te tiembla el alma.
    Imagínate en un bar, bebiendo muchas cervezas con amigos.
    Entras en el lavabo,
    después de haber interpretado el icono de la puerta,
    donde sale un hombre con chistera, ¿qué hago en este mundo?
    Lavabos de gasolineras, de cines, de hospitales, pequeños lavabos
    de establecimientos ínfimos.
    Lavabos de los bingos, de las autopistas,
    de los MacDonald´s, de los colegios,
    de los bares de alterne, lavabos sin usar de El Corte Inglés,
    lavabos muy usados del Tanatorio de Torrero, lavabos a la intemperie
    del Coso de la Misericordia. Lavabos muy limpios últimamente
    en todas partes.
    Baldosas relucientes y fragancias que descienden de las rendijas del techo.
    Quemaduras encima de los secadores de airecaliente con tubo plateado.
    Jabones de fresa industrial que no hacen espuma
    y no lavan la carne de tus manos.
    Espejos grandes. Mucha luz. Muchos vatios.
    Y lavabos de lujo con toallas de verdad y grifos gigantescos
    imitando a los grifos antiguos.
    Y cuando estás allí, ¿en qué piensas?
    En qué piensas en esos tres minutos en que te vence ese silencio
    y queda suspendida la vida social, la alegría y los chistes,
    la máscara y la risa de los bares y de los restaurantes
    y te metes allí, y coincides allí con un desconocido
    que te dice
    “bienvenido a la oscuridad”.

    _________
     
    #1
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  2. kalkbadan

    kalkbadan Poeta que considera el portal su segunda casa

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    ¡Luis! Alucinante. Una maravilla todos ellos...
    Temática muy cercana. La soledad (el poema de los nadadores nocturnos es acojonante), la muerte, la miseria esencial del ser humano...
    A este tipo lo había leído en El País, pero desconocía su genio poeta.
    Poemas que de lo buenos que son quedan grabados a fuego, fosilizados, en el puto cerebro. No sé si odiarte o quererte por ello, jaja.
    Muchas gracias, amigo. Impagable post.
    ¡Un abrazo fuerte!
     
    #2
    Última modificación: 15 de Febrero de 2021
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  3. Lirae

    Lirae Poeta que considera el portal su segunda casa

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    No sabría elegir entre los siete, quizá le pondría nombres del día de la semana y así me decidiría.
    ¡Geniales!
     
    #3
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  4. Luis Libra

    Luis Libra Poeta recién llegado

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    Jajja, te entiendo perfectamente, y sí, es que el cabrón es muy bueno, ... a mí me da envidia de la mala malísima :mad:.
    El poema de los nadadores es la ostia, pero es que todos son muy buenos. Me alegra que te gustaran, amigo. Un fuerte abrazo.
     
    #4
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  5. Luis Libra

    Luis Libra Poeta recién llegado

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    Sí, es difícil elegir alguno/s. Para mi gusto, quizás los dos primeros y el último, pero los otros también me parecen muy buenos. Un abrazo, amiga.
     
    #5
  6. Anna Politkóvskaya

    Anna Politkóvskaya Poeta asiduo al portal

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    Todos son muy buenos, pero "Los nadadores nocturnos" es un poema insuperable y redondo, genialmente construido, maravillosamente deprimente.
     
    #6
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  7. Luis Libra

    Luis Libra Poeta recién llegado

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    Coincido contigo. Un abrazo, poeta.
     
    #7

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