¡Más maderaaa!

Para calmar lo nervioso
saldré a caminar temprano,
me iré a un parque cercano
despues de un breve reposo,
hoy todo está silencioso
me levantaré sonriente,
reprogramando mi mente
hacia un nuevo amanecer,
porque yo debo crecer
en este duro presente.

 

En este duro presente
donde el lobo hace silencio
y grita un Don Inocencio,
muesta recato un demente.
Si trato de ser consciente,
es el Mundo del Revés.
Tal vez sea el entremés
de un follón mucho mayor.
Se nos viene algo peor,
lo que afirmo no es clichés.​

 

Lo que afirmo no es clichés
me acomodé en esta silla
y me tomé una pastilla
Ese tipo que tú ves
me tumbó con un traspiés
se ocultó tras un arbusto
me ha dado tremendo susto
sin que mediase razón
por su verbal agresión
aún me perdura el disgusto

 

Aún perdura el disgusto
que de torpe ocasionaras
porque, que te atragantaras
con tanto de puro gusto,
me resultó muy injusto
mientras catábamos vinos.
Tintos y blancos divinos,
de vómito salpicados,
debieron ser descartados
a pesar de ser tan finos.​

 

Beberlo es delicia ignota,
lento y así, con los ojos.
Tu porte son mis antojos,
es siempre la mejor nota
en la mañana, la cuota
de belleza en esta vida.
Imagino tu partida,
-si algún día la buscaras-
y cavilaciones raras
me llegan como estampida.​

 

Me llegan como estampida
mis fans, mis admiradores,
algunos me traen flores
que me perfuman la vida.
Es hora de mi comida
después de un largo conciento,
cuando apenas me despierto
ya se me acortan los días,
hoy recibí poesías
de mi mayor fans, Roberto.

 

De mi mayor fan, Roberto,
solo recibo obsesión,
pues ya me pesa un montón
eso de que se haga el muerto
en el medio del concierto
si no le presto atención.
No sabe del papelón
que genera a cielo abierto.
Si bien no soy un experto,
quizás perdió la razón.​

 

Desligado de ese hilo
invisible que lo ataba,
su vida sexual destraba
sin mostrar mucho sigilo.
Se transforma en el pupilo
de una sadomasoquista
que resulta ser artista
de lujuria y perdición.
Mata, en cada revolcón,
su pasado moralista.​

 

Su pasado moralista
ya es especie en extinción,
que desde la concepción
como humano está en la lista.
Y su camino ya alista
para abrirse un gran camino
por orden del buen divino,
nadie lo puede cerrar
trayendo un nuevo pensar
como el agua en el molino.

 

Como el agua a los molinos
voy presto a hacer mi trabajo.
No tomo ningún atajo,
y es porque nuestros caminos
entrelazan dos destinos
que en verdad es uno solo.
Tal vez haya sido Eolo;
cual dos hojas en el cielo
nos conectamos al vuelo
por azar, no un protocolo.​

 

Se me escapó, sorry, jjsjsj

 

Lo vi. Acabo de transformar eso que te apuntaba en el siguiente eslabón del hilo.

Saludos cordiales.

 

Siguiendo nuestro ideal
terminamos en prisión.
Sé que la revolución,
en el tema personal,
puede ser algo fatal
por todas sus inclemencias.
Por siempre existirán ciencias
políticas a granel.
Dimos lucha sin cuartel
sin medir las consecuencias.​

 

Sin medir las consecuencias
compré tanto en ese día,
zapatos, bisutería,
haciendo mil transferencias.
Recorrí tantas agencias
con mis amigas divinas,
y todas somos latinas
que corremos por ofertas,
prefirimos estar muertas
que parecer campesinas.

 

Con ignotos desenlaces
está la tierra gimiendo,
su corazón va latiendo
con ecos ineficaces.
Sus aguas no son capaces
de lavarle el rostro entero,
un pájaro carpintero
nos quiere contar la historia,
escribiendo en la memoria
de un árbol y su agujero.

 

Muy bueno y simbólico, Ecos. A ver si podemos estar a la altura:

De un árbol y su agujero,
el carpintero charlaba
con un hacendoso hornero.
Un nido de barro armaba

como el mejor alfarero
y mientras le comentaba
al tallador carpintero
que ya nadie trabajaba

como ellos dos en el mundo.
"El tema es una desgracia,
vea usted pájaro amigo:

El mundo se muestra inmundo,
se lo digo y no es falacia;
hay niñitos sin abrigo."
​

Me refiero a dos aves bastante comunes en la Argentina, el hornero (Furnarius Rufus, que laboriosamente construye su nido con barro) y el pájaro carpintero.

 

Bello soneto para estos bellos carpinteros

 

Hay niñitos sin abrigo
dijo Gabriela Mistral,
con su pluma magistral
habló al rico y al mendigo,
sopló sus versos al trigo
conviertiéndolos en pan,
donde los sedientos dan
corazónes de poetas,
sus verso ya son cometas
ecos que vienen y van.

 

Ecos que vienen y van
nos canta un ave de paso,
que presagia en el ocaso
los flagelos que vendrán.
Habrá plutonio y no pan
en vientre desfalleciente
y un río fosforescente,
putrefacto y radiactivo.
Ya no hará falta un motivo
para matar tanta gente.​

 

Para matar tanta gente
pobre Marta ha cocinado
un guiso condimentado
y de aroma pestilente.
¡que venga un doctor urgente!
Esta mujer está loca
que nadie ponga en su boca
siquiera un solo bocado
me siento tan apenado
por mi vecina carioca.​

 

Por mi vecina carioca
perdí bolsillo y cabeza.
Su figura, ¡qué belleza!,
junto a su carnosa boca
dejaban al alma loca
y en un total descontrol.
No hizo falta alcohol
para implorarle más samba.
¡Qué caderas, ay caramba!,
era más bella que el Sol.​

 

Era más bella que el Sol
nacida desde un destello,
sostenía sobre el cuello
su rostro hecho en el crisol,
bella reina, Marisol
con sus suntuosos ropajes,
sombreros, plumas y encajes
paseándo por la historia,
desde que existe memoria
transita en su eterno viaje
de incierta trayectoría.

 

Por incierta trayectoria
se deslizan las palabras
ellas son abracadabras
dándole vuelta a la noria
difiere la misma historia
la falsedad ha parido
tergiversando el sentido
el hilo se ha vuelto un nudo
de cualquier noticia dudo
la verdad ya se ha perdido.

 

Sin grandes dificultades
pudieras reconfortarme
angel que dices cuidarme
trae aquí a mis amistades
enfermo de soledades
tengo a Dios y os tengo a vos
me asusta mi propia voz
cuando proclamo mis sellos
Cronos tiene un matasellos
me cancela de una coz.