Meditación

del madero la noche ha caído

Irremediablemente la mano
ya no es un fusil

El sombrero no ha crecido lo suficiente

Para cubrir la calva de la arena

Cuando te llegue a los pies

El agua de la orilla

Escupe

Para saber si la boca esputa todas las palabras saladas

Que no salieron de las botellas de mar


Como las mentiras

Que habitan en todas las espaldas

Húmeda contracción de la cola que aguijonea

Cuando el hombre prepara su almohada
Nueva

En su primer sueño

Ahora el drama es un Sol

Y mi sangre

(Aquella ropa sucia que vestía
A mis huesos)


Cubren los basureros

Y las calaveras.

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reflexivo indudablemente, trágico por momentos, inconexo en otros. No espero menos de usted. Otra cosa estimado poeta. ¿Sigue en Europa, como lo tratan? un placere

 

Sigo en Europa hasta que me echen. Saludos.