Mi bisabuela materna

Guardó
en el viejo baul
la bacenilla
con las iniciales de su nombre
repleta de una mañana
de hilos agujas y botones
junto al retrato
de la primera comunion
y no podia olvidar
la fragante redoma de mentol
la acompañaba
el esqueleto desarticulado
de una sombrilla
con mas agujeros que un colador
y como herencia perpetua
de la madre a la hija
la tradicional herradura
con su penca de zabila
amarrada/
haciendo juego con la imagen/
de la mano poderosa
de nuestro redentor
y aqui viene lo mejor
un par de alegrias
un bollo de angelito
y unas cuantas bolas de tamarindo/
para ir picando por el camino/
con todas estas cosas/
una tarde nublada/
para fhiladelfia se marcho/
aterrorizada por las historias
que le contaba/
sobre platillos voladores/
casa embrujadas y espectros
sin redencion

 

Quién le contaba las historias?

Me gustó el relato. Solo me llamaron la atención esos dos detalles.No me quedó claro quién le contaba las historias que le aterrorizaban
y lo resaltado del inicio.
Saludos, poeta Alfil. Un gusto pasar por sus versos.

 

Buenas días . Saludos.He tenido muchos inconvenientes para responder a sus mensajes.muchas gracias por sus comentarios.he leído mis poemas en la página y no se porque razón algunas palabras están erradas.En este poema la palabra correcta es "maraña"no "mañana".