licprof
Poeta fiel al portal
mis propios poemas no me convencen
mientras escucho a chopin en el piano
por uno de sus tantos intèrpretes
mientras llueve y es un dìa gris y solitario:
las gentes se han ido acaso de vacaciones
o por alguna otra razòn similar:
màquinas al volante de màquinas y casas rodantes: motorhomes
a travès de las rutas, en el camino
pero nosotros no: permanecemos en la ciudad vacìa, fantasma
mientras escuchamos a chopin o reggaeton
o cumbia villera
o romàntica
todos se han ido por ahì, por los caminos y rutas
rumbo a las playas y a la posible enfermedad incurable
mientras tanto, me preparo para el posible futuro
escribiendo en el teclado como si fuera un pianoforte de letras, de palabras
de frases en definitiva, y no una computadora portàtil
como un arma de fuego
no me convencen ni mis propios poemas
asì y todo los prefiero a los de otros:
salen de mi propio cerebro, no del cerebro de otros
espero, quiero creer que es asì
aunque seguramente o muy probablemente
estè completamente equivocado
errante y erròneo
mis propios poemas no me conforman:
siempre tratan de lo mismo
y son espantosamente narrativos:
tienden a ocurrir en el pasado lejano
cuando trabajaba de profesor
en lejanos pueblos de la provincia
o de corredor por las mañanas
mientras fumaba un faso tras otro
de extraños aparatos cuyo mecanismo desconocìa
o cuando bailaba tango en las milongas porteñas
y frecuentaba los humildes hoteles
con pocas luces y muchos ruidos y gemidos lascivos
oscuramente prosaicos se desenvuelven
en extraños sitios y parajes urbanos
mientras ocurren toda clase de fenòmenos
normales y paranormales: gentes haciendo el amor en la hierba
personas que de pronto fallecen
cuando unos segundos antes estaban coleando y vivos
esto no es todo, ademàs acostumbro escarbar en mi propio pasado
como si eso fuera lo màs importante del mundo cuando maldito
si a alguien le importa el pretèrito perfecto o màs bien imperfecto
incluso el plus quam perfecto
y todo ello, mientras suena chopin en el piano
lo cierto es que ni siquiera a mì me gustan
mis propios poemas:
demasiadas palabras, demasiados pasos
mientras escucho a chopin en el piano
por uno de sus tantos intèrpretes
mientras llueve y es un dìa gris y solitario:
las gentes se han ido acaso de vacaciones
o por alguna otra razòn similar:
màquinas al volante de màquinas y casas rodantes: motorhomes
a travès de las rutas, en el camino
pero nosotros no: permanecemos en la ciudad vacìa, fantasma
mientras escuchamos a chopin o reggaeton
o cumbia villera
o romàntica
todos se han ido por ahì, por los caminos y rutas
rumbo a las playas y a la posible enfermedad incurable
mientras tanto, me preparo para el posible futuro
escribiendo en el teclado como si fuera un pianoforte de letras, de palabras
de frases en definitiva, y no una computadora portàtil
como un arma de fuego
no me convencen ni mis propios poemas
asì y todo los prefiero a los de otros:
salen de mi propio cerebro, no del cerebro de otros
espero, quiero creer que es asì
aunque seguramente o muy probablemente
estè completamente equivocado
errante y erròneo
mis propios poemas no me conforman:
siempre tratan de lo mismo
y son espantosamente narrativos:
tienden a ocurrir en el pasado lejano
cuando trabajaba de profesor
en lejanos pueblos de la provincia
o de corredor por las mañanas
mientras fumaba un faso tras otro
de extraños aparatos cuyo mecanismo desconocìa
o cuando bailaba tango en las milongas porteñas
y frecuentaba los humildes hoteles
con pocas luces y muchos ruidos y gemidos lascivos
oscuramente prosaicos se desenvuelven
en extraños sitios y parajes urbanos
mientras ocurren toda clase de fenòmenos
normales y paranormales: gentes haciendo el amor en la hierba
personas que de pronto fallecen
cuando unos segundos antes estaban coleando y vivos
esto no es todo, ademàs acostumbro escarbar en mi propio pasado
como si eso fuera lo màs importante del mundo cuando maldito
si a alguien le importa el pretèrito perfecto o màs bien imperfecto
incluso el plus quam perfecto
y todo ello, mientras suena chopin en el piano
lo cierto es que ni siquiera a mì me gustan
mis propios poemas:
demasiadas palabras, demasiados pasos
