Monòlogo del ex poeta

Soliloquio del poeta fracasado

Si no me hubiera mandado las cagadas que me mandè

ya serìa director y no tendrìa que estar yendo de acà para allà

a las corridas, con el riesgo de llegar tarde. No tendrìa que recibir òrdenes de

mamertos que no tienen tìtulo de nada ni estar aguantando a 20 o 10 tipos que no desean aprender nada.

Estarìa en un solo lugar delegando, haciendo trabajar a los demàs, no recibiendo òrdenes sino dàndolas:

tendrìa la sartèn por el mango, serìa el dueño de mi propio circo, de mi quinta propia.

Verìa la trastienda, conocerìa a los otros directores y supervisores.

Conocerìa el detràs de escena, las bambalinas ...

Pero no: ahora, por culpa de las boludeces que hice

tengo que estar yendo de acà para allà, con el riesgo de accidentarme

cualquier dìa de estos, cualquier noche de estas.

Al principio te cuesta: despuès, le vas tomando la mano, se va haciendo fàcil, luego

es una pavada total, màs tarde una boludez que se hace rutina y finalmente

estas harto y saturado de siempre lo mismo...

Pero no: ahora estoy condenado a ir

de un castillo al otro, de una escuela a la otra.

Recibiendo òrdenes e indicaciones de tipos que no saben nada,

que no pueden dar clases de nada, que no tienen tìtulos de nada ...

El poder no es para cuestionarlo: es para tenerlo y ejercerlo.

Si fuera director impondrìa al fin mis ideas pedagògicas y musicales:

la escuela como un espacio educacional y cultural de escritura y de lectura especialmente poèticas

atravesando todas las materias, compenetrando todo ...

Y de la direcciòn darìa el salto a la supervisiòn y me jubilarìa de inspector.

Pero no: estoy condenado.

Por otra parte: que se meta los libros en el orto: siempre los mismos libros de

mierda, porque no renuevan nada: libros malos y caros, mala atenciòn y siempre

la misma bosta. Garcas en la compra, en el canje, en la venta de volùmenes, de tomos

ya obsoletos, bàsicamente periclitados.

Y todo el mundo se cree algo: se llama amor propio eso.

Si le das entidad a una nulidad: le molesta, o te quiere forrear, basurear, o

te quiere utilizar, o simplemente estàs creando las condiciones para que te garque, te

traicione.

Ah si ya fuera director, si no me hubiera mandado las macanas que me mandè ...

Cometì un error, o varios, lo sè bien pero no sè en què carajos pueda consistir ese error ...

No tendria que estar yendo a las corridas de acà para allà, de un colegio

al otro. Tendrìa todo junto en un solo lugar. Me saludarìan respetuosamente y no como ahora

que o no saludan o no responden el saludo o saludan de mala manera ...

Porque hay un servilismo extremo: te saludan si sos el director, de lo contrario

sos uno màs del montòn.

Què làstima, ahora tendrè que esperar todavìa 2 años y despuès hay que ver què pasa ...

 

la verdad que ser poeta es una postura, un traje, un abrigo, algo que se puede cambiar y hasta quitar. Un día te levntas creyendo que sos poeta, pero por la tarde ya decides no serlo. Bonita gracia. Saludos

 

Licprof,Poeta, decía mi padre , que era un poeta de la realidad:
"Así como hagas la cama dormirás..."Pero lo reconoces y lo
transformás en poesía, algo es algo...
Gran abrazo y "Avanti con los faroles"

 

Muy buen poema
Ser poeta es escribir en las servilletas, en las cloacas, siendo complaciente con el idiota mandamás que creyéndose alguien se mancilla a sí mismo.
Es volar con el viento y sobre todo sentirte satisfecho de lo que escribes sin importar todo lo demás que rodea a este invento. Eres poeta amigo Lipcrof por saber transmitir esos sentimientos con arte y sabiduría. Un abrazo con la pluma del alma