No es por ti, es por todos... (Cartas del zodiaco)

Hay sonámbulos cojos en mi hall,
pianos desafinados plantados en jarrones,
qué intrínseca y qué seca es a veces la luna,
vista desde el imán de mi nevera,
desde la agenda rota, roída, descosida, de mi madre.
Qué imagen más sacrílega la del cura que imparte confesiones,
me digo, todo yo soy ese cura, y la propia ventana cubierta con cortinas y persianas,
la transparencia efímera, muerta, en el lavabo,
incapaz de llevantar el cuello para mascar cristales.
Luego manden ustedes a estudiar a sus hijos a colegios privados,
o critiquen la obra de su dios, de la que todos somos uña y carne.
¿Qué coño les impide abrir la mente?
¿Por qué cojones meo náufragos?
¿De dónde sale el viento?
¡Escóndete, puto, dale oxígeno al mar!