Noche en campaña-.

En esa densidad opaca

transmisora de semillas

de luminosos vientres

contraria a la luz del día

ofuscada materia extrema

que busca en la llama

la aproximación escueta.

Es de noche y todo duerme.

Como un vientre real,

como la mano supresora,

o como la lluvia que amenaza

vertidos difusos de hombres

vivos y forzados.

A las calles se sale

por la enésima contemplación.

Búsqueda incesante

de miembros reales

o de opacas transfiguraciones.

Todo nos busca. En los escuetos

márgenes de los ríos olvidados

y perezosos, en las maquetas

oriundas del viento y el fango,

y más allá, donde reina la soledad

de los mapas.

De niños vivos y forzosos.

Esclavos de su solemne austeridad.

Proclamados insurgentes en su maravillosa

vida acuática.

A nadie escuches esta noche, sólo

nuestra y de nadie.

Reserva en ti el pecho hundido

la materia gozosa que calibra su propio

despertar ingenuo.

La mejilla olorosa del vino y la esencia.

El postigo cerrado y las aves migratorias.

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