selenschek manfred
Hijo de la Luna
Nosotros.
Nosotros,
los del tacto perdido en el teclado,
buscando con las manos un recuerdo.
Nosotros,
que miramos por detrás de las pupilas,
más allá de la razón en un abismo,
sabemos que la noche es un invento.
Nosotros,
debemos ir sonriendo y troquelando
más allá de unos labios sin sentido,
el amor que su boca a prodigado.
Los de entonces los de siempre, nosotros,
los del verso perdido en nuestras manos,
debemos ir heridos pero amando.