Nuestro Continente

Se cuelga de un hilo un continente,

dando patadas de ahogado,

en angustia,

andando al filo de la navaja,

dejando más desoladas,

aquellas calles adoquinadas,

y los pocos parajes sin esperanza.


Se oscila entre el fuego cruzado,

en la telaraña de la política,

en los escombros del rencor,

y en la palma de la mano de la codicia.


Y siguen derritiéndose entre los hierros retorcidos,

las voces que nunca quisieran callarse,

haciendo erupción aquellos pechos desahuciados,

por una realidad tan latente como su propio corazón.


Y el manto de una pobreza los envuelve,

queriendo que fuera el de Turín o el más virginal de todos,

queriendo refugiar lo dolido de unas almas en pena.


Es un continente compuesto de muchos y pocos,

los pocos que pueden y los muchos que son invisibles,

a los que los cayos de las manos los delatan,

a los que les arde más el lomo bajo el sol,

a los que el frío los congela de raíz,

a los que el calor los sofoca desde el nacimiento.


Un continente agoniza,

barbarie por el deseo de tener más,

canjeando la niñez por el abuso,

por el hambre y la opresión.


Nuestro continente es un óleo más,

en lo que fue nuestra blanca lona.