Onírico despertar.

Hay noches de noches como días de días,
hay proeza y reproche,
proceder y suceso.

Está esta vida, la otra, la imagen, las gotas, el silencio.

Está lo inmenso, está el sereno de una incesante piel.

Está la boca y existe el beso, estuvo el preso que se declaró rehén.

Está el confeso, el modesto, el inquebrantable bien.

Está lo eterno, están los sueños, los tiernos, los cursis también.

Están los versos, los perros,
están completos los que van y ven.

Está lo absurdo, lo obtuso, el profuso y el que anda a pie.

Está la esencia, la imprenta, la marca de la perdurable miel.

Está la pena, el poema,
el absurdo del no saber por qué.

Está la locura, la fortuna,
la loca rueda que se gira por doquier.

Están las cartas, los juegos,
se van los premios sin tener con quien.​

Están las razones. . .​

Las emociones. . .​

Las canciones. . .​

¡Maldito vaivén!​

Está este ritmo, el libro,
el poeta de un corazón sin ser.

Están las sobras, las obras.

Está el artista, la vista,
están las pistas de un insano proceder.

Está esta zona, está la corta,
la página de letras que nadie nombra.

Están las rimas,
las jornadas primas,
las recitadas ganas,
las ironías pagas
de la sinfonía cruel.

Están las almas, las palmas,
está mi pluma y el incontenible tren.

Está el escrito,​

está preciso,​

está lo visto​

y . . .


¿Lo claro?​

¡También!​

Está impreso, está el proceso,
está el grito silencioso de un imaginario revés.

Está la voz, el invierno,
el frió que al cantor dejó tieso.

Están sin vernos,
están tan prestos,
están de espaldas,
los mal llamados gestos.

Está la lengua,
la afilada espada,
la tranquilidad sarcástica,
la insultada ansiedad.

Está el mundo, está el pequeño,
está el terreno que no se ha de pisar.

Está la estrategia, la estela,
las nubes de una poblada ciudad.

Están las horas,
están tan cortas,
están tan solas,
como el caminante
que deja de andar.

Está la hoguera, poesía ajena de un sinsentido pensar.

Están la ausencia, la soledad y la tristeza,
apostando su próxima víctima a desgarrar.

Está la sonrisa, la absurda mueca,
la frente tersa de una teoría sin par.

Está lo largo, lo parco,
en un barco que va a naufragar.

Está el rió,
lo mío
y . . .

¡Lo que nunca se ha de quedar!

Está el final, el canal,
la alianza de una mimada promiscuidad.




Estoy estando, pensando, gestando un aturdido sardónico y onírico. . . Despertar.​

 

Amiga Evelyn21 ¿ya estás?.
¿Despertaste?
¡Menos mál!

Abrazos y estrellas,
Antonio

 

ahh q grata lectura me acabas de dar, quiza lo que necesitaba en este mediodía, un solo detalle, linea 11 una "y" pegada.
Me agrada cuando en un comienzo dices "la otra" , esas meras palabras ya me hicieron darle todo otro sentido a lo que leería. Además destaco la musicalidad del texto!... ahh demasiadas alabanzas a lo que suelo comentar jaja, un placer leerle, saludos!

 

Amoreeeeeeeeeeeee
Yujuuuuuuuuuuu

regresasteeeeeeeeeee
yeahhhhhhhh
jajajaja
O debo decir...despertaste?
En este onírico despertar está todo lo que tu hermosa pluma ha querido gestar. Rimadito y de agradable lectura.
Un placer leerte amore bella, me alegra mucho tenerte por acá nuevamente. Re bienvenida.
Estrellas y un fuerte abrazo lleno de cariño.

 

Vaya, casi parece un trabalenguas pero me gustó muchísimo... Vas nombrando cada cosa que está mientras te mantienes sunmergida en ese onírico despertar. Me gusta ese estado, es estar sin estar en donde se está y sentir sin percibir de la misma forma todo lo que se mantiene a nuestro alrededor.

Tienes unos detalles que te marqué en rojo: has olvidado dejar varios especios entre las comas en rojo y la palabra que sigue... Hay varios acentos faltantes también. Me gustó mucho el ritmo y el final te quedó excelente; es un poema que, aunque es largo, tiene una rima encantadora que permite leer sin problemas de principio a fin.

Estrellas para ti prima tía linda, un placer pasar nuevamente por tus versos. Te dejo muchos besos.