para Lucy

se llama Lucy
de 5pm a 12:13 am
en esos 23 metros cuadrados
en los con 50 dólares puedes comprar 2 kilos de vida bajo en estrés,
me llamo Marcos
siempre que pienso en suicidarme
cuando calzo un lunes los sábados por la noche
en esas horas en que la vida exhala sus grises
y me pongo a escribir
para no meter el lápiz en mi carótida izquierda.

Digamos que es miércoles
y Lucy encuentra a un Marcos que recién desempolvaba su guión de cliente...
ella lo mira desde una sonrisa titulada hipocresía en horario de trabajo
él ladea su cavidad encefálica
mientras en la pantalla pasan el subtitulo de puta con mal culo, con ganas de joder
ella abrevia el protocolo y estrecha los testículos de Marcos con acento cordial

come estar hoy los siñores;continua con esa sonrisa de puta proletaria.

el izquierdo bien, con el espíritu de siempre. El derecho es mas pesimista... es que quedo traumado después del hidrocele, el varicocele y la hernia inguinal ;agrega un marcos grisáceo.

sin soltar los lisiados testículos de marcos
Lucy pasa el capítulo 7 de su biografía
en el que nace en Michigan
extravía el himen en California
en alguno de los 11 penes indocumentados
que convoco para despedir su niñez a los 12 años
se enamora de Miami por culpa del cubano que le rompió el culo a los 15
deja la escuela porque solo disgregaban al atención
porque preparan para un mundo de abogados rapiñeros
médicos alérgicos a los pacientes , periodistas con función de oxiuros ,
consumidores que consumen, consumidores que no piensan por consumir,
consumidores que paren para traer al planeta mas consumidores,
animales aptos solo para la mediocridad
para el paraíso de cagar y comer
hasta alcanzar la edad en que deben morir según la estadística
y entretanto nadie escribió el manual de Aprenda a putear en tres días
nadie hizo el CD de Canciones para fingir un orgasmo
nadie creo la tarifa estándar para Putas analfabetas, que aun así putean
a nadie se le ocurrió ilustrar con el Kamasutra los textos del Buk.
Así quedó solita con su vocación
en la tierra de la croqueta y el cortadito matutino
con un arsenal bélico que se reducía a culo y vagina
en un país donde lo único gratis que existe es el hambre y la depresión
con 18 añitos, tres tatuajes
una historia clínica que comenzaba en la gonorrea y acababa en la ventana del SIDA
un hijo que salio mulato achinado con los ojos verdes y culo de filipino sumiso
hijo producto de una orgia anti-geográfica
que acabo llamándose Ulianov (en honor al bisabuelo que no conoció)
y que ya con 4 años se declara maricon con pedigrí.

Así llega al Buby Trap
donde cobra la mamada con condón a 25 dólares
donde por 10 hace malabares con botellas de cervezas
mientras tú se la puedes meter (vaginalmente hablando) por 120
y si pagas 60 más, pasas a hablar analmente y ella aun hará malabares
donde la madrugada se llama nicotina
y el dolor no existe cuando exhalas las heces de un sol moribundo
entre náufragos empirícos
que buscan una trinchera para protegerse de tanta cordura,
donde eyacular es solo una transacción bancaria
sin la molestia de los te amos, las suegras, y cuñaditas traumatizadas
donde también hay silencio
si quieres comprarlo
donde la decadencia es un talento.

Digamos que ahí queda una Lucy y un Marcos...
ella aun sosteniendo con ternura sus tiernos testículos
el jugando al tipo filosóficamente resentido
que habla de si mismo en tercera persona
para encontrarse menos ridículo.

Déjenlos en ese espacio de sombras desnutridas
en el que se atreven a desplegar un simulacro de vida diferente
aun sabiendo que queda el mañana
el irreductible mañana
con su inercia y vacíos
donde quedan cada día menos putas empíricas como Lucy
donde seguirán existiendo tipos que se llamen Marcos
y estén muy resentidos.

... a la Lucy del Buby Trap, una puta carismática.



(aquí tienes otra de las aberraciones Wiccambar... a esta le tengo un cariño especial.)

 

ja ja ja ja ...
no rajes cariño, ja ja ja...
esta de puta madre...
ufff, no sabia si reir o llorar,
pero bufff, me dejas sin habla...
ufff, que tengo yo con estos liados poemas de la vida,
sangre, azufre, orgasmos, testiculos,
esta de puta madre...
tenia rato no sentir una impresion como esta,
genial.
freud, digno de una copa realista, que sabemos nunca se nos
reconocera en este genero, yo te la daria ya mismo ja ja...

puff, que madre, me encanta...
que mas puedo decir, o lloro o rio...pero ufff...
me sacudiste poeta...

 

te decía que a esta le tengo cariño, porque Lucy/Marcos son el eje alrededor del que gira una parte de la novela que tengo a medias... además de ser una historia en la que puse algo más que dinero y espermatozoides. Gracias... y saludos!

 

Creo que sentí mis órganos internos retorcerse, expandirse, gemir, gesticular alguna sonrisa, ahogarse en jugos de lástima y dejarme algún tatuaje punzante en el esternón... ¡Impactante!

Te aplaudo y retiro un pedazo de mi intestino que quedó trancado en tus letras.

 

pura vida compadre!

elPerro

 

Ya no encuentro qué decir,me paseo por tu historia
entre el dolor y la rabia,aunque en algunos momentos
se me cae un poco de ternura sobre el nombre de Lucy
y de Marcos.Genial.


"en los con 50 dólares puedes comprar.."

entre los y con falta un que ¿ no ?

 

Un texto brutal que te deja tocado, muy bueno.

 

Superior, amigo. Un abrazo.