Plegarias a la agonía

PLEGARIAS A LA AGONÍA


I
Mi alumno tiene
los ojos en la boca para ver
lo que hay dentro
Y no ve nada
porque nada hay dentro para ver.

II
Pero si hubiera algo…
¿Qué pasaría si hubiera algo?
por ejemplo una bicicleta
o un cadáver
de algún personaje ilustre
digamos, Lautrèamon
¿Pasaría algo?
No pasaría nada.

III
Pero
más lejos
que la lejanía es
un perro
y un perro
solo espera
huesos.

IV
Yo espero otra cosa
de ti, claro
que eres
padre y madre
y amante
y sabes
esperar
no tan lejos
de la meta:
La meta
no es nada
virtuosa
para los pies
sin algo de sangre
para el camino.

V
Por esta razón
Tiresias dijo
-y esto no lo pensó al decir-
Dejarse crecer las uñas
y arrebatarle al niño el vello
que no ha salido:
sombra intrusa en su sombra,
ese niño no te pertenece
¿De dónde lo has sacado?

VI
Huésped ajeno en casa propia
aún le temes a la pregunta de los pájaros:
rodear los brazos por detrás de las piernas
para inquirir la posición suicida.
Pero ¿qué es el suicidio sino una muerte ajena?
lejana de las muertes y los muertos
que incendiaron su ropa para vestirse en paz
olvidando los trajes más usados.
Tú, en cambio, te vestiste con sangre
y terminaste bebiéndote porque tenías sed,
heredero de todo jardín perdido
¿Por qué habrían los pájaros de sacarte los ojos
y dejarte la herida abierta para el desangre?
Ningún suicidio es válido
para una muerte herida.

VII
Ahora
el estrellato del niño
que sujeta
su niñez
con las antiguas
manos
de muñeco.
Ahora
todo, dice,
y basta el tiempo para
rascarse la cabeza
y ver de cerca
el fuego
premiado por la lluvia,
las frías hojarascas
cantando
en los pulmones
de los tejados
después
de un episodio
abrumador.
Pero
más adelante
no sé más adelante
si ron plagiado
o cocaína hirviendo:
Las sombras de la noche
son demasiado
claras para el día.

VIII
Sin embargo el ascenso
es en caída siempre.
El crimen
desgarrado
de otra forma
para el baile
de la fisura en la pared:
esa fisura tiene
adherido mi nombre
en la pared.

IX
Pero mi augurio es otro
Y dejé -como Alicia-
mi esperanza en las nubes.
Ya no más el jardín
ni las flores
que vieron morir la primavera:
llorar será otro día
morir será otro día,
se acabaron las piedras
y los violadores de tumbas.
Ningún silencio
bajo ningún roce
para ningún delirio.
Todo se vuelve efímero
desde la eternidad.

X
Estoy solo.
No tengo a nadie aquí.
Las cosas que tenía por hacer
las he hecho ya.
La casa está vacía,
el equipaje espera
y yo
sinceramente
no deseo volver jamás.


Jeison Villalba.

​

 

Todo lo que puede caber en una grieta, basta un zoom y otros más para estar en las antípodas; mas no hay escapatoria. Cuando el cerebro es cancerbero hay que burlarlo, ya la poesía, que es el alma de la música, o al revés. La cifra revelada sólo para el ojo de la llave, la flama por donde los camellos son agujas que nos tejen las puertas. Un gran abrazo amigo Jeisón.

 

Estimado Arkhazul: La dicha de la grieta no es otra cosa que abrir. La sutura viene en el desprendimiento de lo que la griega abre hacia el temor de lo desconocido. Anhelo lo desconocido, pero ¿qué hacer con el miedo?

Muchísimas gracias por tu lectura y por tu opinión.
Jeison.

 

Agrego amigo Jeison: el miedo, ya lo dice Carlos Castaneda, es el primer enemigo del hombre, es imposible vencerlo, lo ideal es hacerlo amigo y como Kafka, deshacer sombras con la pluma como espada aunque todo nos tiemble. Y aún hay un punto en la experiencia donde se gana por fin el antídoto. Para tus años, llevas gestas luz y comprimiendo el tiempo, te diré que ya lo tienes. Espera y lucha. Saludos.

 

Una voz implacable dicierne al poema en una busqueda denodada en torno a algo, o más bien, en torno a una nada indesignable que se acumula, se derrama y se evade a si en si misma sobre la propia casa, sus muebles y el morador . (¡Quizas lo que el alumno quiere ver es la nada que no ve como nada!) En todo caso es la parte VI donde se desencadena un encuentro con el suicido; y esa bella y enigmatida pregunta sobre el suicidio y la muerte ajena. Luego en la parte IX y X esta determinada por lo ocurrido en la parte XI, y a mi enterder, es que ya no hay casa, muebles, morador y nada, solo esa soledad que aguardaba seguir vacia, como lo estaba antes.
Por chismoso no pude dejar de notar que en el mensaje superior decias: "¿que hacer con el miedo?". En todo caso yo lo vinculo al poema (y no pretendo saber mas que el autor sobre su poema y lo que escribo desde ahora es pura indocta opinion). Para mi en el poema no hay ningun tipo de miedo. Heidegger enseña que el miedo siempre designa un objeto y la asechanza de ese objeto como peligroso (como privativo de la vida), en consecuencia, el miedo es miedo sobre algo especifico: su certidumbre. Para mi el poema se constituye en torno a una angustia sobre la nada y sobre la incertidumbre de esa nada, en tanto y en cuanto, objeto inaferrable e inhallable de esa angustia. Una muerte posible como suicido.

Perdon lo por lo extenso del mensaje, propiciado en parte la lectura y relectura de poema, su belleza, y cierta inconciencia de quien escribe.

Saludos. Espero poder seguir leyendo tus poemas.

 

El poema está muy cargado, es por eso que me agrada, está saturado de ideas que nacen de una mente con ideas distintas de muerte, de soledad, de silencio, de dolor, en fin entre otros detalles que autopsian nuestras entrañas, es un placer poder disfrutar de este niño misterioso que muere en tu pluma, que pases bien---

 

Estimado: Se es más singularmente "Yo" cuanto menos coincidimos con lo exterior o "NO YO" lo contrario; y, en justa proporción, se es menos singularmente 'YO' cuanto más coincidimos con lo exterior, todo lo que da sentido a lo "nuestro", lo que se nos presenta como "normal", "común" e "indubitable". Muchas gracias nuevamente por esa opinión 'no tan yo' sobre el miedo

 

Ante todo agradecer el análisis expuesto sobre mi poema. Me emociona muchísimo saber que hay personas que se toman el tiempo de leer y re-leer.

Ahora bien, definitivamente nada es lo que pensamos. Si todo cuanto existe -nosotros mismos- dependiera de nuestra capacidad cognoscitiva, nada existiría. Esta condición 'psíquica' que somos tiene sus principios fuera de sí, es decir, que nos es como condición necesaria. Lo que nos posiciona como efectos tanto como causantes, en una continuidad inaparante pero efectiva.

Sobre la pregunta "¿Qué hacer con el miedo?", no buscaba la afónica cuestión Heideggeriana que me hace sentir, aquí entre nos, como un ratón envenenado. Desde luego, el del poema no escribe con miedo. PERO, no está bien que a la tortura de la infinitud se le añada el castigo de la esperanza.

¡Fuertísimo abrazo de gratitud!
Jeison.

 

El que yo era no está más, estimado Darwinsin; efectivamente la 'búsqueda'. Y lo que mi amigo anterior ha suscitado como 'incertidumbre', motivan a la pregunta del reino: "Tú no sabes por qué voy bajo la lluvia con mi corona de papel dorado y la protejo". Artaud decía que el arte debe trastornar al lector. Si lo deja satisfecho o complacido es un adorno, no arte.

Agradezco muchísimo tu siempre atenta lectura.
Un fuerte abrazo,
Jeison.

 

algo de esto me recuerda cuántas veces he estado así, ahí, besos niño

 

Siéntelo como una especie de compañía de mi parte, estimada Marián.
Besos.

 

Sin duda, Jeison, coincido contigo en lo respecto a la "capacidad cognocitiva", aunque ignoro lo que connota para ti "sus principios fuera de sí". Si es una interpelación a una creencia religiosa intima o simplemente a la alteridad que constituye, necesariamente, al hombre como ente social.
Por otra parte, "la cuestion afonica" por la que aproxime a Heidegger a mi comentario no fue para expropiar el terreno nativo donde arraiga tu poema ("envenenar" tampoco al autor), sino, porque en la lectura del mismo no interprete que morara sobre él, "el miedo"; la otra, es que al escribir dicha frase no pude soslayar la admiración (a veces con disensos, por supuesto) que me implica aquellas personas que pensaron la condicion humana, pues, se dice del Hombre un ser racional, pero lo racional no converge siempre en el Pensamiento (con mayuscula). Einstein decia que en todo su vida tuvo solo dos Pensamientos. PENSAR ES SIEMPRE UNA DIFICULTOSA LABOR DE LA EXCEPCIÓN.
Tambien tienes razón con respecto a la esperanza. Y si no la nombre es porque ya la daba como sabida, es decir, el alumno mete sus ojos en la boca para ver algo: esto es efecto no causa. En otras palabras el alumno mete sus ojos a la boca porque PRIMERO tiene la "esperanza" de ver algo, sino el acto le seria sencillamente indirefente. Tampoco nombre la esperanza porque el poema no concluye con un final feliz; hay soledad, la casa vacia y el deseo de no volver jamas a esa casa.

Saludos.

 

Nuevamente gracias, en este caso por el 'recalque'.
Fuerte abrazo,
Jeison.

 

Sin palabras... Un buen escrito

 

[FONT=&quot]Estos versos excitan, incitan y como el gusano psicodélico, se profundiza en el cerebro y le desgarra al lector la imaginación. Lo felicito, genial forma de trabajar la palabra. [FONT=&quot]Abrazos

 

Muchas gracias por sus lecturas y opiniones.
Un fuerte abrazo para los dos.
Jeison.

 

Como siempre Jeison, tus versares son para sentirse en un pensar que puede dejarse llevar o puede aposentar los pies en realidades duras, a detalle.

Gracias por compartir tus líneas.

Un abrazo.

 

No había tenido la oportunidad de responder a su comentario, estimado César. Creo que ya he entrado en la face "X" del poema, aunque realmente existe la posibilidad de que siempre haya estado allí y que, justamente, ese despliegue esté ocasionado por la convicción de que no deseo volver jamás.

Un fuerte abrazo.

 

Un gusto discurrir por tu amplia exposicion de lo que es la agonía, poema gòtico , y màs surrealista por esa sucesion interminable de imàgenes, que no concluyen y nace otra logrando una girnaldas de ideas.


Un placer

 

Hola Azul, gracias por tu lectura. En efecto ese 'no deseo volver jamás' puede interpretarse como un 'no vio nada porque nada hay para ver'. Agradecido por tu presencia.

Un abrazo,
Jeison.

 

Te felicito, Jeison, por este paseo al que nos has llevados por las zonas sombrías de nuestro ser. Magnífico poema. Un abrazo.

 

Y esas plegarias son toda una obra maestra, la agonía de musa y las letras bañadas de oscuridad deleitando las pupilas gustativas...

Genial! un gusto pasar

Saludos

 

Muchas gracias a ambos por su lectura. Creo que en algún momento de nuestra vida es completamente necesario cortarnos las venas sólo para VER que realmente hay sangre dentro de ellas.

Un beso para las dos,
Jeison.

 

Leyendote a últimas fechas de tus ultimos poemas
ya dejabas rasgos de esa soledad y ese deseo de hacer ese viaje JEISON
porque no coincidí antes de aquel poema contigo para hablar.
Si las personas comprendieran pero como no comprenden por eso aumenta la soledad.
Que tu alma encuentre y tenga ahora la luz que no encontraste aqui en esta vida. JEISON
Si te hubieras creído lo grande poeta y extraordinario escritor que fuiste, pero el hubiera ya no existe.

 

Me resulta inevitable sentir la ausencia a pesar del esfuerzo por leer sin esa parte de la memoria que me lleva hasta el epitafio.

Un gran abrazo hasta tu estrella Jeison, un gran legado el tuyo

Palmira