Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
El Foro Filosófico Existencialista ofrece al lector la poesía que refleja la percepción humana de la crudeza de la vida, y a raíz de ella, las reflexiones filosóficas que intentan explicarla, describirla y afrontarla desde su endeble y temporal humanidad.
La muerte, la miseria, el ostracismo, el destierro, la prisión, la desventura, el desamor, el tedio y otras tantas vivencias que se experimentan en ella y que son lo cotidiano en la tribulación del hombre están contenidas en este género literario. El ser humano solo, con el pesar de su existencia finita, que procura la sobrevivencia emocional, física e intelectual para encontrarle sentido a la vida, e intentar, a partir de ella explicar la propia.
Para la mejor comprensión del objetivo de los foros filosóficos existencialistas (poesía y prosa) se presenta esta compilación de poemas y fragmentos de poemas de diversos autores consagrados bajo el título de: Poesía con Matiz Filosófico Existencialista.
Al final incluiremos también (previa autorización de sus autores para que estén permanentemente expuestas en este tema fijo) las obras de poetas usuarios de este portal literario que reflejen este tema.
POESÍA, FRAGMENTOS DE POESÍA CON MATIZ FILOSÓFICO EXISTENCIALISTA
I.- POETAS CONSAGRADOS
Francisco de Quevedo:
[¡Cómo entre mis manos te resbalas!
¡Oh, cómo te deslizas edad mía!
¡Qué mudos pasos traes, oh, muerte fría,
pues con callado Pie todo lo igualas!]
***
De Stefan George
Esta pena y este pesar de abandonar
lo que antes fue cercano y mío.
Este vano tender los brazos
a lo que ya no es nada sino sombra.
Este incurable engaño de nosotros mismos
con presuntuoso No y Nunca;
este infundado resistirse,
esta fatalidad.
Una opresora sensación de pesadez
por sobre un sufrimiento ya cansado.
Luego esta sorda aflicción de lo vacío,
oh, Dios, ¡este conmigo solo!
***
Rubén Darío
El ánfora funesta del divino veneno
que ha de ser por la vida la tortura interior,
la consciencia espantable de nuestro humano cieno
y el horror de sentirse pasajero, el horror
de ir a tientas, en interminables espantos,
hacia lo evitable, desconocido, y la
pesadilla brutal de este dormir de llantos
de la cual no hay más que ella que no despertará.
***
Georg Friederich Daumer
Que ya no iría a verte
resolví y juré,
y voy todas las noches;
porque perdí mi fuerza y mi firmeza.
Quisiera no vivir,
quisiera perecer en este instante;
pero también vivir,
contigo, para ti, y no morir.
¡Oh, habla, di sólo una palabra,
una única palabra clara!
Dame la vida o la muerte,
pero descúbreme tu sentimiento.
*****
Jorge Manrique
[Pues si vemos lo presente,
cómo en punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que se espera
más que duró lo que vio
pues que todo ha de pasar
por tal manera.]
***
Enrique González Martínez
[¡Oh casa con dos puertas que es la mía,
casa del corazón vasta y sombría
que he visto en el desfile con los años
llena a veces de huéspedes extraños,
y otras veces -las más- casi vacía.]
***
Antonio Machado
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañana, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
*****
León Felipe
Romero Solo
Ser en la vida romero,*
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.
* romero 2,ra
*****
Xavier Villaurrutia
Décima muerte
¡Qué prueba de la existencia
habrá mayor que la suerte
de estar viviendo sin verte
y muriendo en tu presencia!
Esta lúcida conciencia
de amar a lo nunca visto
y de esperar lo imprevisto;
este caer sin llegar
es la angustia de pensar
que puesto que muero existo.
Si en todas partes estás,
en el agua y en la tierra,
en el aire que me encierra
y en el incendio voraz;
y si a todas partes vas
conmigo en el pensamiento,
en el soplo de mi aliento
y en mi sangre confundida
¿no serás, Muerte, en mi vida,
agua, fuego, polvo y viento?
Si tienes manos, que sean
de un tacto sutil y blando
apenas sensible cuando
anestesiado me crean;
y que tus ojos me vean
sin mirarme, de tal suerte
que nada me desconcierte
ni tu vista ni tu roce,
para no sentir un goce
ni un dolor contigo, Muerte.
Por caminos ignorados,
por hendiduras secretas,
por las misteriosas vetas
de troncos recién cortados
te ven mis ojos cerrados
entrar en mi alcoba oscura
a convertir mi envoltura
opaca, febril, cambiante,
luminosa, eterna y pura,
en materia de diamante.
No duermo para que al verte
llegar lenta y apagada,
para que al oír pausada
tu voz que silencios vierte,
para que al tocar la nada
que envuelve tu cuerpo yerto,
para que a tu olor desierto
pueda, sin sombra de sueño,
saber quede ti me adueño,
sentir que muero despierto.
La aguja del instantero
recorrerá su cuadrante,
todo cabrá en un instante
del espacio verdadero
que, ancho, profundo y señero,
será clásico a tu paso
de modo que el tiempo cierto
prolongará nuestro abrazo
y será posible acaso,
vivir después de haber muerto.
En el roce, en el contacto,
en la inefable delicia
de la suprema caricia
que desemboca en el acto,
hay el misterioso pacto
del espasmo delirante
en que un cielo alucinante
y un infierno de agonía
se funden cuando eres mía
y soy tuyo en un instante.
Hasta en la ausencia estás viva:
porque te encuentro en el hueco
de una forma y en el eco
de una nota fugitiva;
porque en mi propia saliva
fundes tu sabor sombrío,
y a cambio de lo que es mío
me dejas sólo el temor
de hallar hasta en el sabor
la presencia del vacío.
Si te llevo en mí prendida
y te acaricio y escondo;
si te alimento en el fondo
de mi más secreta herida;
si mi muerte te da vida
y goce mi frenesí
¡qué será, Muerte, de ti
cuando al salir yo del mundo,
deshecho el nudo profundo,
tengas que salir de mí?
En vano amenazas, Muerte,
cerrar la boca a mi herida
y poner fin a mi vida
con una palabra inerte.
¡Qué puedo pensar al verte,
si en mi angustia verdadera
tuve que violar la espera;
si en la vista de tu tardanza
para llenar mi esperanza
no hay hora en que yo no muera!
***
Stéphane Mallarmé
La tumba de Edgar Allan Poe
Como la eternidad lo transforma en Sí mismo
El poeta se yergue con la desnuda espada
Sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada
La muerte que triunfaba en esa voz de abismo.
Vil sobresalto de hidra que al ángel oyó dar
Al habla de la tribu un sentido más puro,
En voz alta anunciaron el bebido conjuro
De una negra mixtura en un innoble mar.
La tierra sea hostil, la nube nos repruebe,
Si no esculpe con ellos nuestra idea un relieve
Que la tumba de Poe de su belleza invista.
Mole calma caída de un cataclismo oscuro,
Que este granito muestre para siempre su arista
A los vuelos de la Blasfemia en el futuro.
*****
Jaime Sabines
Sigue la Muerte
(3)
[Hay que mirar los niños en la flor de la muerte floreciendo,
luz untada en los pétalos nocturnos de la muerte.
Hay que mirar los ojos de los ancianos
mansamente encendidos, ardiendo en el aceite
votivo de la muerte.
Hay que mirar los pechos de las vírgenes
delgados de leche
amamantando las crías de la muerte.
Hay que mirar, tocar, brazos y piernas,
bocas, mejillas, vientres
deshaciéndose en el ácido de la muerte.
Novias y madres caen,
se derrumban hermanos silenciosamente
en el pozo de la muerte.
Ejército de ciegos,
uno tras otro, de repente,
metiendo el pie en el hoyo de la muerte.]
II.- OBRAS DE NUESTROS POETAS
(Se deja la liga al poema para que usted obsequie un comentario al autor de la obra si así lo desea)
Iadra
Sociedad
Son mañanas de congestiones
viales y emocionales.
El café está tan cargado como el arma.
El pan tan duro
como la cama.
Vivimos envueltos en la estática del odio,
en un infierno barato
de polvo y violencia.
De hambrunas, y armas de oro
donde el alma no vale más que el cuerpo
y la vida no alcanza
para comprar leche y pan.
Los niños son estrellas perdidas
que juegan con fuego.
Que corren por el borde afilado
del abismo
y nadie los mira.
Afuera llueve gas lacrimógeno
y balas.
Mientras, adentro, nos sentamos
a ver las noticias.
Vivimos en la dinámica de la inconsciencia colectiva
alimentando con gusanos
a la esperanza de otra vida.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478450
***
Cipres 1957
El Hombre Circular
El hombre circular tiene un radio
un cúbito dorsal
una tangente intangible bordeando la urbe
de su apolillado círculo.
Un hombre circular circula
adosado a un eje imaginario rutinario
mientras su especie deambula inconsistente
por las mutaciones naturales de la evolución.
Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
Tiene frío y un sórdido pasado.
Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
bajo la epidermis de una nevada de polvo.
Camina erguido encorvando su dorso
distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
Calvicies de cueros y rebaños
sostienen su esencia de emigrante sin destino.
El hombre circular refugia entre sus manos
calles arrítmicas de abulias de autoría.
Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
una rotura umbilical de sus raíces
un intento de socavar la atracción cenital
para luego adquirir impulso y dejarse llevar
en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
Pero la gravedad acorde a su peso
denso como su inequívoca mentira
subyuga la traición a su derecho
y se retrae instintivamente
domesticado a sus funciones
a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
donde reposan sus restos.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469437
***
ALYA
Preguntas
Hoy tengo mil preguntas
no me afanan las respuestas,
mi fe y mis dudas van juntas
con mis anhelos a cuesta
¿Dónde vive la esperanza?
Me pregunta la miseria
con sus ojos de añoranza
escudriñándome seria
¿Y los sueños dónde están?
¿Quién los declaró cautivos?
Saber eso es nuestro afán,
me confiesan los mendigos
¿Qué ha pasado con la paz?
Acaso es que se rompió
su eterna fragilidad
y nadie nos avisó?
¿Y las promesas, se han ido
al país de las mentiras?
¿Se casaron con olvido?
pero que nadie lo diga.
¿La fuerza de voluntad
se ha hermanado con el miedo?
¿Y viven en soledad
la aspiración y el consuelo?
La maldad pasea oronda
por la calle La justicia
sin nadie que le responda
a su crueldad e inmundicia.
¿Es la lealtad utopía,
el coraje una ficción?
¿Y el amor es miopía,
ceguera del corazón?
¿Qué somos,
engaños y nada más?
Tontos y vanos consuelos
disfrazando realidad.
Actores malos y buenos
en este guión de la vida
regando miel y veneno
mercadeando la mentira.
Por eso solo pregunto
dejo abierta las respuestas
con mis dudas en contrapunto
y mi fe haciendo fiestas.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477062
***
MARIAM
Futuro Imperfecto
Acaso
sólo el Aliento nos defina;
ese
magma intermitente
que borbotea
en las vísceras sagradas del silencio
y va forjando los tendones
de la palabra que subyace
al fondo de las máscaras.
Acaso seamos
tan sólo
futuro imperfecto,
barro informe,
intermitente flash de luz y sombras
entre las manos inciertas del destino.
Eje fugaz,
materia viva errática y fecunda
que traspira
un átomo de verdad
de noche en noche.
Acaso
nuestra sangre más honda
se alimente
del hacha telúrica de un verso,
del niño
que se ocultó en raíces de aire
para renacer
en la inviolable luz de la ternura.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475078
***
Aisha Baranowska
Incertidumbre
Ruido sonoro, la voz del llanto llena del desespero;
me pregunto si soy realmente lo que soy -
y si de veras existo...
La gente se mueve rápido entre sus quehaceres,
el mundo se parece un gran hormiguero -
y yo, inventándome la vida, me pierdo en las poesías.
Y todas las noches son iguales, y cuando llega luz del día,
me encuentro ausente en mi propia presencia,
como si hubiese perdido la única llave
a la puerta cerrada de mi propia mente.
¿Soy o no soy? ¿Siento o no siento
el dolor de la vida, la alegría de la muerte lenta sin consuelo;
la estupidez de la raza humana,
la agonía de un malestar sin cura?
Ya no sé más ni dónde estoy
en este caos sin sentido y propósito,
y tan sólo sé que mis ojos
no merecen ya mi confianza,
y que el tiempo nunca me alcanza
para disfrutar de lo que pudo ser y no fue -
y me castiga cruelmente por tal un delito
la misma vida de la cual intenté huir
en las letras y música, y eterna melancolía...
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478545
***
Uqbar
Ventilación Emocional
Mi solaz es:
El rumor de la lluvia
que se escucha con pereza.
El crepitar de las hojas
bajo pies vagabundos.
El encuentro de tus letras
insinuantes, provocativas, delirantes.
Mi solaz es:
Silenciar la barahúnda de verborreas urbanas.
Disolver en jirones las copas,
de aquellos cipreses desamparados, sin estación.
Mi solaz es:
Abandonarme a los círculos violetas
Ahogando imágenes neutras, sin sentir.
Y sonreír
Sonreír al paso de los años.
A las huellas de piel y de memoria.
A los brazos que se abren.
A los ojos que se cierran
columpiándose en el frío seco,
de tus labios.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457334
***
Ropittella
¿Qué es de mí?
Yo podría de mis tiempos idos,
decir que han perecido;
si así fuera, hubieran sido
obtusos,
como las algas sin el mar.
Si así fuera habrían tenido
-y no es cierto-
tanta soledad
como arenas los desiertos...
Porque bebí de su copa toda el agua de sus pozos:
las alegorías de la tristeza,
del amor, las de duelos y nacimientos
del incienso y la corteza.
Y llegué a sospechar
-sucede a veces-
que sin la dulce compañía
de los nobles afectos
que partieron precoces,
el abandono de la memoria
los desterraría.
Sin embargo sí llegaron hasta aquí conmigo,
siguen vivos.
Todo fluye hacia el presente, todo acaba en el ahora,
nada sirve al futuro
más que este tiempo irreversible.
Mi sangre caliente todavía,
es su ágora.
Estoy y soy -solo por hoy-
como una adicta a la vida que me nutre
de presencia irremediable;
un respiro, oxígeno
oxidado del aire
contaminado de ciudades;
un latido,
que me late de ansiedades
por el desconocimiento:
¿qué será de mí cuando haya muerto?
Mas la pregunta profundiza el argumento,
es otro desafío por lo incierto:
¿qué es de mí en este momento,
en el único posible?
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=503445
***
Nota:
Agradecimientos.
Quiero agradecer a mis compañeros poetas la gentileza que han tenido para con nuestra comunidad al permitir la utilización de sus obras en esta muestra de poesía y fragmentos de poesía con matiz existencialista. Las obras fueron incluidas en el orden en que fui recibiendo las respectivas autorizaciónes.
La muerte, la miseria, el ostracismo, el destierro, la prisión, la desventura, el desamor, el tedio y otras tantas vivencias que se experimentan en ella y que son lo cotidiano en la tribulación del hombre están contenidas en este género literario. El ser humano solo, con el pesar de su existencia finita, que procura la sobrevivencia emocional, física e intelectual para encontrarle sentido a la vida, e intentar, a partir de ella explicar la propia.
Para la mejor comprensión del objetivo de los foros filosóficos existencialistas (poesía y prosa) se presenta esta compilación de poemas y fragmentos de poemas de diversos autores consagrados bajo el título de: Poesía con Matiz Filosófico Existencialista.
Al final incluiremos también (previa autorización de sus autores para que estén permanentemente expuestas en este tema fijo) las obras de poetas usuarios de este portal literario que reflejen este tema.
POESÍA, FRAGMENTOS DE POESÍA CON MATIZ FILOSÓFICO EXISTENCIALISTA
I.- POETAS CONSAGRADOS
Francisco de Quevedo:
[¡Cómo entre mis manos te resbalas!
¡Oh, cómo te deslizas edad mía!
¡Qué mudos pasos traes, oh, muerte fría,
pues con callado Pie todo lo igualas!]
***
De Stefan George
Esta pena y este pesar de abandonar
lo que antes fue cercano y mío.
Este vano tender los brazos
a lo que ya no es nada sino sombra.
Este incurable engaño de nosotros mismos
con presuntuoso No y Nunca;
este infundado resistirse,
esta fatalidad.
Una opresora sensación de pesadez
por sobre un sufrimiento ya cansado.
Luego esta sorda aflicción de lo vacío,
oh, Dios, ¡este conmigo solo!
***
Rubén Darío
El ánfora funesta del divino veneno
que ha de ser por la vida la tortura interior,
la consciencia espantable de nuestro humano cieno
y el horror de sentirse pasajero, el horror
de ir a tientas, en interminables espantos,
hacia lo evitable, desconocido, y la
pesadilla brutal de este dormir de llantos
de la cual no hay más que ella que no despertará.
***
Georg Friederich Daumer
Que ya no iría a verte
resolví y juré,
y voy todas las noches;
porque perdí mi fuerza y mi firmeza.
Quisiera no vivir,
quisiera perecer en este instante;
pero también vivir,
contigo, para ti, y no morir.
¡Oh, habla, di sólo una palabra,
una única palabra clara!
Dame la vida o la muerte,
pero descúbreme tu sentimiento.
*****
Jorge Manrique
[Pues si vemos lo presente,
cómo en punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que se espera
más que duró lo que vio
pues que todo ha de pasar
por tal manera.]
***
Enrique González Martínez
[¡Oh casa con dos puertas que es la mía,
casa del corazón vasta y sombría
que he visto en el desfile con los años
llena a veces de huéspedes extraños,
y otras veces -las más- casi vacía.]
***
Antonio Machado
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañana, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
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León Felipe
Romero Solo
Ser en la vida romero,*
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.
* romero 2,ra
- adj. y s. [Persona] que va en romería o participa en una romería:
los romeros sacaron a la Virgen de la ermita para la procesión.
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Xavier Villaurrutia
Décima muerte
¡Qué prueba de la existencia
habrá mayor que la suerte
de estar viviendo sin verte
y muriendo en tu presencia!
Esta lúcida conciencia
de amar a lo nunca visto
y de esperar lo imprevisto;
este caer sin llegar
es la angustia de pensar
que puesto que muero existo.
Si en todas partes estás,
en el agua y en la tierra,
en el aire que me encierra
y en el incendio voraz;
y si a todas partes vas
conmigo en el pensamiento,
en el soplo de mi aliento
y en mi sangre confundida
¿no serás, Muerte, en mi vida,
agua, fuego, polvo y viento?
Si tienes manos, que sean
de un tacto sutil y blando
apenas sensible cuando
anestesiado me crean;
y que tus ojos me vean
sin mirarme, de tal suerte
que nada me desconcierte
ni tu vista ni tu roce,
para no sentir un goce
ni un dolor contigo, Muerte.
Por caminos ignorados,
por hendiduras secretas,
por las misteriosas vetas
de troncos recién cortados
te ven mis ojos cerrados
entrar en mi alcoba oscura
a convertir mi envoltura
opaca, febril, cambiante,
luminosa, eterna y pura,
en materia de diamante.
No duermo para que al verte
llegar lenta y apagada,
para que al oír pausada
tu voz que silencios vierte,
para que al tocar la nada
que envuelve tu cuerpo yerto,
para que a tu olor desierto
pueda, sin sombra de sueño,
saber quede ti me adueño,
sentir que muero despierto.
La aguja del instantero
recorrerá su cuadrante,
todo cabrá en un instante
del espacio verdadero
que, ancho, profundo y señero,
será clásico a tu paso
de modo que el tiempo cierto
prolongará nuestro abrazo
y será posible acaso,
vivir después de haber muerto.
En el roce, en el contacto,
en la inefable delicia
de la suprema caricia
que desemboca en el acto,
hay el misterioso pacto
del espasmo delirante
en que un cielo alucinante
y un infierno de agonía
se funden cuando eres mía
y soy tuyo en un instante.
Hasta en la ausencia estás viva:
porque te encuentro en el hueco
de una forma y en el eco
de una nota fugitiva;
porque en mi propia saliva
fundes tu sabor sombrío,
y a cambio de lo que es mío
me dejas sólo el temor
de hallar hasta en el sabor
la presencia del vacío.
Si te llevo en mí prendida
y te acaricio y escondo;
si te alimento en el fondo
de mi más secreta herida;
si mi muerte te da vida
y goce mi frenesí
¡qué será, Muerte, de ti
cuando al salir yo del mundo,
deshecho el nudo profundo,
tengas que salir de mí?
En vano amenazas, Muerte,
cerrar la boca a mi herida
y poner fin a mi vida
con una palabra inerte.
¡Qué puedo pensar al verte,
si en mi angustia verdadera
tuve que violar la espera;
si en la vista de tu tardanza
para llenar mi esperanza
no hay hora en que yo no muera!
***
Stéphane Mallarmé
La tumba de Edgar Allan Poe
Como la eternidad lo transforma en Sí mismo
El poeta se yergue con la desnuda espada
Sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada
La muerte que triunfaba en esa voz de abismo.
Vil sobresalto de hidra que al ángel oyó dar
Al habla de la tribu un sentido más puro,
En voz alta anunciaron el bebido conjuro
De una negra mixtura en un innoble mar.
La tierra sea hostil, la nube nos repruebe,
Si no esculpe con ellos nuestra idea un relieve
Que la tumba de Poe de su belleza invista.
Mole calma caída de un cataclismo oscuro,
Que este granito muestre para siempre su arista
A los vuelos de la Blasfemia en el futuro.
*****
Jaime Sabines
Sigue la Muerte
(3)
[Hay que mirar los niños en la flor de la muerte floreciendo,
luz untada en los pétalos nocturnos de la muerte.
Hay que mirar los ojos de los ancianos
mansamente encendidos, ardiendo en el aceite
votivo de la muerte.
Hay que mirar los pechos de las vírgenes
delgados de leche
amamantando las crías de la muerte.
Hay que mirar, tocar, brazos y piernas,
bocas, mejillas, vientres
deshaciéndose en el ácido de la muerte.
Novias y madres caen,
se derrumban hermanos silenciosamente
en el pozo de la muerte.
Ejército de ciegos,
uno tras otro, de repente,
metiendo el pie en el hoyo de la muerte.]
II.- OBRAS DE NUESTROS POETAS
(Se deja la liga al poema para que usted obsequie un comentario al autor de la obra si así lo desea)
Iadra
Sociedad
Son mañanas de congestiones
viales y emocionales.
El café está tan cargado como el arma.
El pan tan duro
como la cama.
Vivimos envueltos en la estática del odio,
en un infierno barato
de polvo y violencia.
De hambrunas, y armas de oro
donde el alma no vale más que el cuerpo
y la vida no alcanza
para comprar leche y pan.
Los niños son estrellas perdidas
que juegan con fuego.
Que corren por el borde afilado
del abismo
y nadie los mira.
Afuera llueve gas lacrimógeno
y balas.
Mientras, adentro, nos sentamos
a ver las noticias.
Vivimos en la dinámica de la inconsciencia colectiva
alimentando con gusanos
a la esperanza de otra vida.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478450
***
Cipres 1957
El Hombre Circular
El hombre circular tiene un radio
un cúbito dorsal
una tangente intangible bordeando la urbe
de su apolillado círculo.
Un hombre circular circula
adosado a un eje imaginario rutinario
mientras su especie deambula inconsistente
por las mutaciones naturales de la evolución.
Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
Tiene frío y un sórdido pasado.
Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
bajo la epidermis de una nevada de polvo.
Camina erguido encorvando su dorso
distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
Calvicies de cueros y rebaños
sostienen su esencia de emigrante sin destino.
El hombre circular refugia entre sus manos
calles arrítmicas de abulias de autoría.
Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
una rotura umbilical de sus raíces
un intento de socavar la atracción cenital
para luego adquirir impulso y dejarse llevar
en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
Pero la gravedad acorde a su peso
denso como su inequívoca mentira
subyuga la traición a su derecho
y se retrae instintivamente
domesticado a sus funciones
a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
donde reposan sus restos.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469437
***
ALYA
Preguntas
Hoy tengo mil preguntas
no me afanan las respuestas,
mi fe y mis dudas van juntas
con mis anhelos a cuesta
¿Dónde vive la esperanza?
Me pregunta la miseria
con sus ojos de añoranza
escudriñándome seria
¿Y los sueños dónde están?
¿Quién los declaró cautivos?
Saber eso es nuestro afán,
me confiesan los mendigos
¿Qué ha pasado con la paz?
Acaso es que se rompió
su eterna fragilidad
y nadie nos avisó?
¿Y las promesas, se han ido
al país de las mentiras?
¿Se casaron con olvido?
pero que nadie lo diga.
¿La fuerza de voluntad
se ha hermanado con el miedo?
¿Y viven en soledad
la aspiración y el consuelo?
La maldad pasea oronda
por la calle La justicia
sin nadie que le responda
a su crueldad e inmundicia.
¿Es la lealtad utopía,
el coraje una ficción?
¿Y el amor es miopía,
ceguera del corazón?
¿Qué somos,
engaños y nada más?
Tontos y vanos consuelos
disfrazando realidad.
Actores malos y buenos
en este guión de la vida
regando miel y veneno
mercadeando la mentira.
Por eso solo pregunto
dejo abierta las respuestas
con mis dudas en contrapunto
y mi fe haciendo fiestas.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477062
***
MARIAM
Futuro Imperfecto
Acaso
sólo el Aliento nos defina;
ese
magma intermitente
que borbotea
en las vísceras sagradas del silencio
y va forjando los tendones
de la palabra que subyace
al fondo de las máscaras.
Acaso seamos
tan sólo
futuro imperfecto,
barro informe,
intermitente flash de luz y sombras
entre las manos inciertas del destino.
Eje fugaz,
materia viva errática y fecunda
que traspira
un átomo de verdad
de noche en noche.
Acaso
nuestra sangre más honda
se alimente
del hacha telúrica de un verso,
del niño
que se ocultó en raíces de aire
para renacer
en la inviolable luz de la ternura.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475078
***
Aisha Baranowska
Incertidumbre
Ruido sonoro, la voz del llanto llena del desespero;
me pregunto si soy realmente lo que soy -
y si de veras existo...
La gente se mueve rápido entre sus quehaceres,
el mundo se parece un gran hormiguero -
y yo, inventándome la vida, me pierdo en las poesías.
Y todas las noches son iguales, y cuando llega luz del día,
me encuentro ausente en mi propia presencia,
como si hubiese perdido la única llave
a la puerta cerrada de mi propia mente.
¿Soy o no soy? ¿Siento o no siento
el dolor de la vida, la alegría de la muerte lenta sin consuelo;
la estupidez de la raza humana,
la agonía de un malestar sin cura?
Ya no sé más ni dónde estoy
en este caos sin sentido y propósito,
y tan sólo sé que mis ojos
no merecen ya mi confianza,
y que el tiempo nunca me alcanza
para disfrutar de lo que pudo ser y no fue -
y me castiga cruelmente por tal un delito
la misma vida de la cual intenté huir
en las letras y música, y eterna melancolía...
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478545
***
Uqbar
Ventilación Emocional
Mi solaz es:
El rumor de la lluvia
que se escucha con pereza.
El crepitar de las hojas
bajo pies vagabundos.
El encuentro de tus letras
insinuantes, provocativas, delirantes.
Mi solaz es:
Silenciar la barahúnda de verborreas urbanas.
Disolver en jirones las copas,
de aquellos cipreses desamparados, sin estación.
Mi solaz es:
Abandonarme a los círculos violetas
Ahogando imágenes neutras, sin sentir.
Y sonreír
Sonreír al paso de los años.
A las huellas de piel y de memoria.
A los brazos que se abren.
A los ojos que se cierran
columpiándose en el frío seco,
de tus labios.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457334
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Ropittella
¿Qué es de mí?
Yo podría de mis tiempos idos,
decir que han perecido;
si así fuera, hubieran sido
obtusos,
como las algas sin el mar.
Si así fuera habrían tenido
-y no es cierto-
tanta soledad
como arenas los desiertos...
Porque bebí de su copa toda el agua de sus pozos:
las alegorías de la tristeza,
del amor, las de duelos y nacimientos
del incienso y la corteza.
Y llegué a sospechar
-sucede a veces-
que sin la dulce compañía
de los nobles afectos
que partieron precoces,
el abandono de la memoria
los desterraría.
Sin embargo sí llegaron hasta aquí conmigo,
siguen vivos.
Todo fluye hacia el presente, todo acaba en el ahora,
nada sirve al futuro
más que este tiempo irreversible.
Mi sangre caliente todavía,
es su ágora.
Estoy y soy -solo por hoy-
como una adicta a la vida que me nutre
de presencia irremediable;
un respiro, oxígeno
oxidado del aire
contaminado de ciudades;
un latido,
que me late de ansiedades
por el desconocimiento:
¿qué será de mí cuando haya muerto?
Mas la pregunta profundiza el argumento,
es otro desafío por lo incierto:
¿qué es de mí en este momento,
en el único posible?
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=503445
***
Nota:
Agradecimientos.
Quiero agradecer a mis compañeros poetas la gentileza que han tenido para con nuestra comunidad al permitir la utilización de sus obras en esta muestra de poesía y fragmentos de poesía con matiz existencialista. Las obras fueron incluidas en el orden en que fui recibiendo las respectivas autorizaciónes.
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