Por la ventana del bus

Cae un sol helado sobre tierras castellanas.
Limpido el cielo de miasmas, nubes y aviones.
Cosido por los cables de los postes.
Y como agujas negras penetrandolo las aves.
Cubre las ilusiones, desventuras y temores.
Que turban el alma a los humanos.

Tiembla la hoja del acebo mecida por el viento.
Y con el tiento de una madre amamantando a su cachorro.
El azul acompasado de tus iris fulgurantes.
Tranquiliza el vendaval de pensamientos de mi insomnio.

Las fabricas duermen los obreros descansando.
Yo pensando el valor de cosas que ni entienden.
Legiones de mariposas estrellando los cristales.
Recordando suicidas, lo fragiles que somos.

Ya las luces del ocaso se filtran como neones.
Los corazones laten tambores de entierro.
En mi pecho esta saeta triste hincada.
Parece arrancarse, mirando ese cielo.

Donde está el camino entre los setos grises.
La brecha en la que hurgar con mi cuchillo.
Apuñalar el negro de la noche.
Hasta hacer finalmente, brotar el amarillo.

 

Que quuere decir esto?

 

No soy más que el fruto de la pesadilla que atormenta mis insomnios.

Lautrèmont

 

Está bien escrito, y creo que intentas sacar algo en claro, de tu experiencia cotidiana.
Que es, asimismo, nocturna.
Como Dr. Jekyll y Mr. Hyde.
Una novela escrita por Robert Louis Stevenson.
Como el Yin y el Yang. Así, la dualidad maestro / discípulo, o profesor / alumno.
Incluso autor / obra.





Y nos duele ser obras.
Pues estamos ¡ Hechos ! A imagen y semejanza de Eón.
¡ Hechos !





··· Sí, algo ha cambiado, pero no puedo vislumbrar qué. ···


Pero tenemos nobles aspiraciones. Llegar a enseñar, para aprender.
Llegar a analizar, para sintetizar o resumir.
Llegar a inventar, para sorprender.
Llegar a cocinar, para comer.
Llegar a viajar, para asistir.





O sea que el camino es muy largo, y no podemos pretender que ya, hayamos acabado nuestra evolución.

 

Hey, te respondí algo, pero se ve que no se guardó. Si debo estar intentando sacar algo en claro, q ver si le atino ya. Pero creo q eso es parte de la magia de la poesía, no tener nada claro