¿Qué sentido tiene vivir así?

¿Qué sentido tiene vivir así?
"Todos" comparten un secreto excluyéndome a mi del mismo
o pensando que me excluyen del mismo...
¿Qué sentido tiene escribir así?
Escribir sin poder escribir con mi voz de mi...
¿Qué sentido tiene seguir así?
Me duelen los huesos y el silencio,
mi silencio...
Impotencia ante esta persecución en esta "cárcel" holográfica,
las cámaras, este lenguaje "reantiguo"
y quizás escondiendo algo para lo que se que "todos"
están ciegos...
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Y leer puede ser una buena forma de soportar estas horas terribles...
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Hace un tiempo volé hacia arriba y eso no sirvió para algo...
Anoche dormí tan poco que se me cayeron los ojos del rostro.
Y muchos meses ya viviendo por las calles....
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¿Y cómo se llamaba aquel juglar del "medievo" que nació pobre?
O supuesto juglar del "medievo"...
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Lo mío con la literatura es una relación amorosa
o no amorosa que es muy complicada.
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Ojalá pudiera dedicar tiempo a mi voz de mi

pero de momento las cosas me lo impiden y

no parece que vayan a cambiar por un tiempo.

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Los manicomios están repletos de seres que evolucionaron

solo con su pensamiento y pese a todo

me siento en peligro fuera de ellos

y voy a dejar de escribir por otro tiempo...

.
.

vagabundo1

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*Este poema recorrió entre otros las "dependencias de una comisaría" antes de ser publicado.

 

Oh, Vagabundo, qué magnífico héroe estás hecho.
Creo que has tocado techo.
Sírvase usted mismo: ¡ Buen provecho !
Heredará una huerta; no la deje usted en barbecho.


Porque si no, pobre escultor, ¡ No tendrá idea de lo que es palpar un pecho !