Jolie
Poeta que considera el portal su segunda casa
Recortar la tarde;
blanca y gris.
Hurtar el pincel
donde descansas
y asirme a ti
en el cielo ido
de tus besos.
Aguardar el llanto
y los crespúsculos,
esta agonía,
este despertar de
caricias arrogantes
que se buscan así mismas
y se extravían, sin encontrarse.
Sin encontrarte.
Reduciendo a espasmos
cada lugar donde habitaste.
Recortar, sin más,
esta sombra que ha quedado sola,
de la tarde.
esta sombra que ha quedado sola,
de la tarde.
